Oh quanti passi ho fatti: al fiume, al poggio,  

al prato, al fonte, alla palestra, al corso

t'ho lungamente ricercato: alfine

qui pur ti trovo, e ne ringrazio il cielo.

Ond'hai tu nuova, Ergasto,

degna di tanta fretta? Hai vita, o morte?

Questa non ti darei, bench'io l'avessi,

e quella spero dar, bench'io non l'abbia.

Ma tu non ti lasciar sì fieramente

vincer al tuo dolor, vinci te stesso,

se vuoi vincer altrui: vivi, e respira

talvolta. Ma per dirti la cagione

del mio venir a te sì ratto, ascolta.

Conosci tu (ma chi non la conosce?)

la sorella d'Ormino? È di persona

anzi grande, che no, di vista allegra,

di bionda chioma, e colorita alquanto.

Com'ha nome?

Corisca.

I' la conosco

troppo bene, e con lei alcuna volta

ho favellato ancora.

Or sappi ch'ella

da un tempo in qua (vedi ventura) è fatta,

non so già come, o con che privilegio,

della bella Amarillide compagna;

ond' a lei tutto ho l'amor tuo scoperto

segretamente; e quel, che da lei brami,

holle mostrato, ed ella prontamente

m'ha la sua fede in ciò promessa, e l'opra.

Oh mille volte, e mille,

se questo è vero, e più d'ogn'altro amante

fortunato Mirtillo: ma del modo

t'ha ella detto nulla?

Appunto nulla,

e ti dirò perché: dice Corisca,

che non può ben deliberar del modo,

prima ch'alcuna cosa ella non sappia

dell'amor tuo più certa, ond'ella possa

meglio spiare, e più sicuramente

l'animo della ninfa; e sappia come

reggersi, o con preghiere, o con inganni,

quel che tentar, quel che lasciar sia buono.

Per questo solo i' ti venia cercando

sì ratto, e sarà ben, che tu da capo

tutta la storia del tuo amor mi narri.

Così appunto farò. Ma sappi, Ergasto,

che questa rimembranza

(ah troppo acerba a chi si vive amando

fuori d'ogni speranza)

è quasi un agitar fiaccola al vento;

per cui quanto l'incendio

sempre s'avanza, tanto

all'agitata fiamma ella si strugge;

o scoter pungentissima saetta

altamente confitta:

che se senti di svellerla, maggiore

fai la piaga, e 'l dolore.

Ben cosa ti dirò, che chiaramente

farà veder com'è fallace, e vana

la speme degli amanti; e come Amore

la radice ha soave, il frutto amaro.

Nella bella stagion, che 'l dì s'avanza

sovra la notte (or compie l'anno appunto)

questa leggiadra pellegrina, questo

novo sol di beltade

venne a far di sua vista,

quasi d'un'altra primavera, adorno

il mio solo per lei leggiadro allora,

e fortunato nido Elide, e Pisa,

condotta dalla madre

in que' solenni dì, che del gran Giove

i sacrifici, e i giochi

si soglion celebrar famosi tanto,

per farne a suoi begli occhi

spettacolo beato;

ma furon que' begli occhi

spettacolo d'Amore

d'ogn'altro assai maggiore.

Ond'io, che fin allor fiamma amorosa

non avea più sentita,

ohimè non così tosto

mirato ebbi quel volto,

che di subito n'arsi:

e senza far difesa al primo sguardo,

che mi drizzò negli occhi,

sentii correr nel seno

una bellezza imperiosa, e dirmi,

dammi il tuo cor, Mirtillo.

Oh quanto può ne' petti nostri Amore,

né ben il può saper, se non chi 'l prova.

Mira cio che sa fare anco ne' petti

più semplici, e più molli Amore industre.

Io so del mio pensiero una mia cara

sorella consapevole, compagna

della mia cruda ninfa

que' pochi dì, ch'Elide l'ebbe, e Pisa.

Da questa sola, come Amor m'insegna,

fedel consiglio, ed amoroso aiuto

nel mio bisogno i' prendo:

ella delle sue gonne femminili

vagamente m'adorna,

e d'innestato crin cinge le tempie.

Poi le 'ntreccia, e le 'nfiora,

e l'arco, e la faretra

al fianco mi sospende,

e m'insegna a mentir parole, e sguardi,

e sembianti nel volto, in cui non era

di lanugine ancora

pur un vestigio solo.

E quando ora ne fue,

seco là mi condusse, ove solea

la bella ninfa diportarsi, e dove

trovammo alcune nobili, e leggiadre

vergini di Megara,

e di sangue, e d'amor, sì come intesi,

alla mia dèa congiunte.

Tra queste ella si stava,

sì come suol tra le violette umili

nobilissima rosa;

e poi che 'n quella guisa

state furono alquanto

senz'altro far di più diletto, o cura,

levossi una donzella

di quelle di Megara, e così disse.

Dunque in tempo di giochi,

e di palme sì chiare, e sì famose,

starem noi neghittose?

Dunque non abbiam noi

armi da far tra noi finte contese

così ben, come gl'uomini? Sorelle

se 'l mio consiglio di seguir v'aggrada,

proviam oggi tra noi così da scherzo

noi le nostr'armi, come

contra gli uomini allor, che ne sie tempo,

l'userem da dovero.

Bacianne, e si contenda

tra noi di baci; e quella, che d'ogn'altra

baciatrice più scaltra

li saprà dar più saporiti, e cari,

n'avra per sua vittoria

questa bella ghirlanda.

Risero tutte alla proposta, e tutte

subito s'accordaro;

e si sfidavan molte, e molte ancora,

senza che dato lor fosse alcun segno,

facean guerra confusa.

Il che veggendo allor la Megarese,

ordinò prima la tenzone, e poi

disse: de' nostri baci

meritamente sia giudice quella,

che la bocca ha più bella.

Tutte concordemente

elesser la bellissima Amarilli:

ed ella i suoi begli occhi

dolcemente chinando,

di modesto rossor tutta si tinse;

e mostrò ben, che non men bella è dentro

di quel che sia di fuori:

o fosse che 'l bel volto

avesse invidia all'onorata bocca,

e s'adornasse anch'egli,

della purpurea sua pomposa vesta,

quasi volesse dir, son bello anch'io.

Oh come a tempo ti cangiasti in ninfa

avventuroso, e quasi

delle dolcezze tue presago amante.

Già si sedeva all'amoroso ufficio

la bellissima giudice, e secondo

l'ordine, e l'uso di Megara, andava

ciascheduna per sorte

a far della sua bocca, e de' suoi baci

prova con quel bellissimo, e divino

paragon di dolcezza:

quella bocca beata:

quella bocca gentil, che può ben dirsi

conca d'Indo odorata

di perle orientali, e pellegrine:

e la parte, che chiude,

ed apre il bel tesoro

con dolcissimo mel purpura mista.

Così potess'io dirti, Ergasto mio,

l'ineffabil dolcezza,

ch'i' sentii nel baciarla:

ma tu da questo prendine argomento,

che non la può ridir la bocca stessa,

che l'ha provata: accogli pur insieme

quant'hanno in sé di dolce

o le canne di Cipro, o i favi d'Ibla;

tutto è nulla rispetto

alla soavità, ch'indi gustai.

Oh furto avventuroso, oh dolci baci.

Dolci sì, ma non grati,

perché mancava lor la miglior parte

dell'intero diletto:

davagli Amor, non gli rendeva Amore.

Ma dimmi: e come ti sentisti allora

che di baciar a te cadde la sorte?

Su queste labbra, Ergasto,

tutta se n' venne allor l'anima mia;

e la mia vita chiusa

in così breve spazio,

non era altro che un bacio,

onde restar le membra

quasi senza vigor tremanti e fioche:

e quando i' fui vicino

al folgorante sguardo,

come quel, che sapea,

che pur inganno era quell'atto, e furto,

temei la maestà di quel bel viso.

Ma da un sereno suo vago sorriso

assicurato poi

pur oltre mi sospinsi.

Amor si stava, Ergasto,

com'ape suol, nelle due fresche rose

di quelle labbra ascoso:

e mentre ella si stette

con la baciata bocca

al baciar della mia

immobile, e ristretta;

la dolcezza del mel sola gustai.

Ma poi che mi s'offerse, anch'ella, e porse

l'una e l'altra dolcissima sua rosa,

(fosse o sua gentilezza, o mia ventura,

so ben che non fu Amore),

e sonar quelle labbra,

e s'incontraro i nostri baci (oh caro

e prezioso mio dolce tesoro,

t'ho perduto, e non moro?)

allor sentii dell'amorosa pecchia

la spina pungentissima soave

passarmi il cor; che forse

mi fu renduto allora

per poterlo ferire.

Io, poi ch'a morte mi sentii ferito,

come suol disperato,

poco mancò, che l'omicide labbra

non mordessi, e segnassi:

ma mi ritenne, ohimè, l'aura adorata,

che quasi spirto d'anima divina

risvegliò la modestia,

e quel furore estinse.

O modestia molestia

degli amanti importuna.

Già fornito il su' arringo avea ciascuna,

e con sospension d'animo grande

la sentenza attendea,

quando la leggiadrissima Amarilli

giudicando i miei baci

più di quelli d'ogn'altra saporiti,

di propria man, con quella

ghirlandetta gentil, che fu serbata

premio alla vincitrice, il crin mi cinse.

Ma, lasso, aprica piaggia

così non arse mai sotto la rabbia

del can celeste allor, che latra, e morde;

come ardeva il cor mio

tutto allor di dolcezza, e di desio,

e più che mai nella vittoria vinto.

Pur mi riscossi tanto,

che la ghirlanda trattami di capo

a lei porsi, dicendo.

Questa a te si convien; questa a te tocca,

che festi i baci miei

dolci nella tua bocca.

Ed ella umanamente

presala, al suo bel crin ne feo corona;

ed un'altra, che prima

cingea le tempie a lei, cinse le mie.

Ed è questa, ch'io porto,

e portero fin al sepolcro sempre,

arida come vedi,

per la dolce memoria di quel giorno;

ma molto più per segno

della perduta mia morta speranza.

Degno se' di pietà più che d'invidia,

Mirtillo; anzi pur Tantalo novello,

che nel gioco d'Amor chi fa da scherzo,

tormenta da dovero: troppe care

ti costar le tue gioie; e del tuo furto

e 'l piacer, e 'l castigo insieme avesti.

Ma s'accorse ella mai di questo inganno?

Ciò non so dirti, Ergasto:

so ben ch'ella in que' giorni,

ch'Elide fu della sua vista degno,

mi fu sempre cortese

di quel soave, ed amoroso sguardo.

Ma il mio crudo destino

la 'nvolò sì repente,

che me ne avvidi appena: ond'io lasciando

quanto già di più caro aver solea,

tratto dalla virtù di quel bel guardo;

qui, dove il padre mio,

dopo tant'anni ancor, come t'è noto,

serba l'antico suo povero albergo,

me n' venni, e vidi, (ah misero) già corso

a sempiterno occaso

quell'amoroso mio giorno sereno,

che cominciò da sì beata aurora.

Al mio primo apparir subito sdegno

lampeggiò nel bel viso;

poi chinò gli occhi, e girò il piede altrove.

Misero allor i' dissi,

questi son ben della mia morte i segni.

Avea sentita acerbamente intanto

la non prevista, e subita partita

il mio tenero padre;

e dal dolore oppresso

ne cadde infermo assai vicino a morte;

ond'io costretto fui

di ritornar alle paterne case;

fu il mio ritorno, ahi lasso,

salute al padre, infermitate al figlio:

che d'amorosa febbre

ardendo, in pochi dì languido venni.

E dall'uscir che fe' di Tauro il sole,

fin all'entrar di Capricorno, sempre

in cotal guisa stetti;

e sarei certo ancora,

se non avesse il mio pietoso padre

opportuno consiglio

all'oracolo chiesto; il qual rispose,

che sol potea sanarmi il ciel d'Arcadia.

Così tornaimi, Ergasto,

a riveder colei,

che mi sanò del corpo

(oh voce degli oracoli fallace)

per farmi l'alma eternamente inferma.

Strano caso nel vero

tu mi narri, Mirtillo; e non può dirsi,

che di molta pietà non ne sii degno.

Ma solo una salute

al disperato è 'l disperar salute.

E tempo è già, ch'io vada a far di quanto

m'hai detto, consapevole Corisca.

Tu vanne al fonte, e là m'attendi, dove

teco sarò quanto più tosto anch'io.

Vanne felicemente: il ciel ti dia

di cotesta pietà quella mercede,

che dar non ti poss'io, cortese Ergasto.

Oh del mio bello, e dispietato Silvio  

cura, e diletto, avventuroso, e fido

foss'io sì cara al tuo signor crudele

come se' tu, Melampo: egli con quella

candida man, ch'a me distringe il core,

te dolcemente lusingando, nutre,

e teco il dì, teco la notte alberga;

mentr'io, che l'amo tanto, invan sospiro,

e 'nvano il prego, e quel che più mi duole;

ti dà sì cari, e sì soavi baci,

ch'un sol, che n'avess'io, n'andrei beata;

e per più non poter, ti bacio anch'io,

fortunato Melampo. Or se benigna

stella forse d'Amore a me t'invia,

perché l'orme di lui mi scorga, andiamo

dove Amor me, te sol natura inchina.

Ma non sent'io tra queste selve un corno

sonar vicino?

Te', Melampo, te'.

Se 'l desio non m'inganna, quella è voce

del bellissimo Silvio, che 'l suo cane

chiama tra queste selve.

Te', Melampo,

te', te'.

Senz'alcun fallo è la sua voce.

Oh felice Dorinda: il ciel ti manda

quel ben, che vai cercando. È meglio, ch'io

serbi il cane in disparte; io farò forse

dell'amor suo con questo mezzo acquisto.

Eccomi.

Va' con questo cane

e ti nascondi in quella fratta. Intendi?

Intendo.

E non uscir s'io non ti chiamo.

Tanto farò.

Va' tosto.

E tu fa' tosto,

che se venisse fame a questa bestia,

in un boccone non mi manicasse.

O come se' da poco: su va' via.

Dove misero me, dove debb'io  

volger più il piede a seguitarti, o caro,

o mio fido Melampo? Ho monte, e piano

cercato indarno; e son già molle, e stanco.

Maladetta la fera, che seguisti.

Ma ecco ninfa, che di lui novella

mi darà forse, oh come male inciampo:

questa è colei, che mi dà sempre noia.

Pur soffrir mi bisogna. O bella ninfa,

dimmi vedesti il mio fedel Melampo,

che testé dietro ad una damma sciolsi?

Io bella, Silvio? Io bella?

Perché così mi chiami

crudel, se bella agl'occhi tuoi non sono?

O bella, o brutta, hai tu il mio can veduto?

A questo mi rispondi, o ch'io mi parto.

Tu se' pur aspro a chi t'adora, Silvio:

chi crederia, che 'n sì soave aspetto

fosse sì crudo affetto?

Tu segui per le selve

e per gli alpestri monti

una fera fugace, e dietro l'orme

d'un veltro, ohimè t'affanni, e ti consumi;

e me, che t'amo sì, fuggi, e disprezzi.

Deh non seguir damma fugace; segui

segui amorosa, e mansueta damma,

che, senza esser cacciata

è già presa, e legata.

Ninfa, qui venni a ricercar Melampo,

non a perder il tempo, addio.

Deh Silvio

crudel non mi fuggire,

ch'i' ti darò del tuo Melampo nova.

Tu mi beffi, Dorinda?

Silvio mio,

per quello amor, che mi t'ha fatta ancella,

io so dov'è 'l tuo cane.

No 'l lasciasti testé dietro a una damma?

Lasciailo, e ne perdei tosto la traccia.

Or' il cane, e la damma è in poter mio.

In tuo poter?

In mio poter. Ti duole

d'esser tenuto a chi t'adora, ingrato?

Cara Dorinda mia daglimi tosto.

Ve', mobile fanciullo, a che son giunta,

ch'una fera, ed un can mi ti fa cara.

Ma vedi, core mio, tu non li avrai

senza mercede.

È ben ragion: darotti,

vo' schernirla costei.

Che mi darai?

Due belle poma d'oro, che l'altr'ieri

la bellissima mia madre mi diede.

A me poma non mancano; potrei

a te darne di quelle, che son forse

più saporite, e belle, se i miei doni

tu non avessi a schivo.

E che vorresti?

Un capro od una agnella? Ma il mio padre

non mi concede ancor tanta licenza.

Né di capro ho vaghezza, né d'agnella:

te solo, Silvio, e l'amor tuo vorrei.

Né altro vuoi, che l'amor mio?

Non altro.

Sì sì tutto te 'l dono: or dammi dunque.

Cara ninfa il mio cane, e la mia damma,

Oh se sapessi quanto

vale il tesor, di che sì largo sembri,

e rispondesse alla tua lingua il core.

Ascolta, bella ninfa, tu mi vai

sempre di certo amor parlando, ch'io

non so quel ch'e' si sia. Tu vuoi ch'i' t'ami,

e t'amo quanto posso, e quanto intendo.

Tu di' ch'io son crudele, e non conosco

quel, che sia crudeltà, né so che farti.

O misera Dorinda, ov'hai tu poste

le tue speranze? Onde soccorso attendi?

In beltà che non sente ancor favilla

di quel foco d'amor, ch'arde ogn'amante.

Amoroso fanciullo,

tu se' pur a me foco, e tu non ardi;

e tu, che spiri amore, amor non senti.

Te, sotto umana forma

di bellissima madre

partorì l'alma dèa, che Cipro onora.

Tu hai gli strali, e 'l foco,

ben sallo il petto mio ferito, ed arso.

Giugni agli omeri l'ali

sarai novo Cupido;

se non c'hai ghiaccio il core,

né ti manca d'Amore, altro che amore.

Che cosa è questo amore?

S'i' miro il tuo bel viso.

Amore è un paradiso:

ma s'i' miro il mio core,

è un infernal ardore.

Ninfa, non più parole

dammi il mio cane omai.

Dammi tu prima il pattuito amore.

Dato non te l'ho dunque? Ohimè che pena

è 'l contentar costei: prendilo, fanne

ciò che ti piace. Chi te 'l nega, o vieta?

Tu perdi nell'arena i semi, e l'opra

sfortunata Dorinda.

Che fai? Che pensi ancor mi tieni a bada?

Non così tosto avrai quel, che tu brami

che poi mi fuggirai, perfido Silvio.

No certo, bella ninfa.

Dammi un pegno.

Che pegno vuoi?

Ah che non oso a dirlo.

Perché?

Perc'ho vergogna.

E pur il chiedi.

Vorrei senza parlar esser intesa.

Ti vergogni di dirlo, e non avresti

vergogna di riceverlo?

Se darlo

tu mi prometti, i' te 'l dirò.

Prometto

ma vuò che tu me 'l dica.

Ah non m'intendi

Silvio mio ben: t'intenderei pur io,

s'a me il dicessi tu.

Più scaltra certo

se' tu di me.

Più calda Silvio, e meno

di te crudele io sono.

A dirti il vero

io non son indovin: parla se vuoi

esser intesa.

Oh misera, un di quelli

che ti dà la tua madre.

Una guanciata?

Una guanciata a chi t'adora Silvio?

Ma careggiar con queste ella sovente

mi suole.

Ah so ben io, che non è vero.

E talor non ti bacia.

Né mi bacia,

né vuol che altri mi baci.

Forse vorresti tu per pegno un bacio?

Tu non rispondi. Il tuo rossor t'accusa.

Certo mi son apposto. I' son contento;

ma dammi con la preda il can tu prima.

Me 'l prometti tu, Silvio?

I' te 'l prometto.

E me l'attenderai?

Sì ti dich'io.

Non mi dar più tormento.

Esci, Lupino.

Lupino, ancor non odi?

Oh se' noioso.

Chi chiama? Oh vengo, vengo: io non dormiva,

no certo. Il can dormiva.

Ecco il tuo cane,

Silvio; che più di te cortese in queste.

Oh come son contento.

In queste braccia,

che tanto sprezzi tu, venne a posarsi.

O dolcissimo mio fido Melampo.

Cari avendo i miei baci, e i miei sospiri.

Baciar ti voglio mille volte, e mille.

Ti se' fatto alcun mal forse correndo?

Avventuroso can: perché non posso

cangiar teco mia sorte. A che son giunta,

che sin d'un can la gelosia m'accora

ma tu, Lupin, t'invia verso la caccia,

che fra poco i' ti seguo.

Io vo, padrona.

Tu non hai alcun male. Al rimanente;  

ov'è la damma che promessa m'hai?

La vuoi tu viva, o morta?

Io non t'intendo.

Com'esser viva può, se 'l can l'uccise?

Ma se 'l can non l'uccise?

È dunque viva?

Viva.

Tanto più cara, e più gradita

mi fia cotesta preda: e fu sì destro

Melampo mio, che non l'ha guasta, o tocca?

Sol è nel cor d'una ferita punta.

Mi beffi tu, Dorinda, oppur vaneggi?

Com'esser viva può nel cor ferita?

Quella damma son io,

crudelissimo Silvio,

che senza esser attesa,

son da te vinta, e presa;

viva, se tu m'accogli;

morta, se mi ti togli.

E questa è quella damma, e quella preda,

che testé mi dicevi?

Questa, e non altra, ohimè, perché ti turbi?

Non t'è più caro aver ninfa, che fera?

Né t'ho cara, né t'amo; anzi t'ho in odio,

brutta, vile, bugiarda, ed importuna.

È questo il guiderdon, Silvio crudele;

è questa la mercé che tu mi dai,

garzon ingrato? Abbi Melampo in dono,

e me con lui, che tutto,

pur ch'a me torni, i' ti rimetto; e solo

de' tuoi begli occhi il sol non mi si neghi.

Ti seguirò compagna

del tuo fido Melampo assai più fida:

e quando sarai stanco,

ti asciugherò la fronte;

e sovra questo fianco,

che per te mai non posa, avrai riposo.

Porterò l'armi, porterò la preda,

e, se ti mancherà mai fera al bosco,

saetterai Dorinda, in questo petto

l'arco tu sempre esercitar potrai;

che sol come vorrai,

il porterò tua serva,

il proverò tua preda,

e sarò del tuo stral faretra, e segno.

Ma con chi parlo? Ahi lassa

teco che non m'ascolti, e via te n' fuggi;

ma fuggi pur: ti seguirà Dorinda

nel crudo inferno ancor, s'alcun'inferno

più crudo aver poss'io

della fierezza tua, del dolor mio.

Oh, come favorisce i miei disegni  

Fortuna molto più, ch'io non sperai.

Ed ha ragion di favorir colei,

che sonnacchiosa il suo favor non chiede.

Ha ben ella gran forza; e non la chiama

possente dèa senza ragione il mondo;

ma bisogna incontrarla, e farle vezzi;

spianandole il sentiero. I neghittosi

saran di rado fortunati mai.

Se non m'avesse la mia industria fatta

compagna di colei, che potrebbe ora

giovarmi una sì comoda, e sicura

occasion di ben condurre a fine

il mio pensiero? Avria qualch'altra sciocca

la sua rival fuggita; e segni aperti

della sua gelosia portando in fronte

di malocchio guatata anco l'avrebbe;

e mal' avrebbe fatto ch'assai meglio

dall'aperto nemico altri si guarda,

che non fa dall'occulto. Il cieco scoglio

è quel ch'inganna i marinari ancora

più saggi: chi non sa finger l'amico,

non è fiero nemico. Oggi vedrassi

quel, che sa far Corisca. Ma sì sciocca

non son io già, che lei non creda amante.

A qualch'un'altro il farà creder forse,

che poco sappia; a me non già, che sono

maestra di quest'arte. Una fanciulla

tenera, e semplicetta, che pur ora

spunta fuor della buccia: in cui pur dianzi

stillò le prime sue dolcezze Amore;

lungamente seguita, e vagheggiata

da sì leggiadro amante; e quel ch'è peggio,

baciata, e ribaciata, e starà salda?

Pazzo è ben chi se 'l crede; io già no 'l credo.

Ma vedi il mio destin come m'aita.

Ecco appunto Amarilli, ah i' vo' far vista

di non vederla, e ritirarmi alquanto.

Care selve beate,  

e voi solinghi, e taciturni orrori,

di riposo, e di pace alberghi veri.

Oh quanto volentieri

a rivedervi i' torno: e se le stelle

m'avesser dato in sorte

di viver a me stessa, e di far vita

conforme alle mie voglie;

i' già co' campi Elisi

fortunato giardin de' semidèi,

la vostr'ombra gentil non cangerei.

Che, se ben dritto miro

questi beni mortali

altro non son che mali.

Meno ha, chi più n'abbonda,

e posseduto è più, che non possede,

ricchezze no, ma lacci

dell'altrui libertate.

Che val ne' più verdi anni

titolo di bellezza,

o fama d'onestate,

e 'n mortal sangue nobiltà celeste;

tante grazie del cielo, e della terra,

qui larghi, e lieti campi,

e la felici piagge,

fecondi paschi, e più fecondo armento,

se 'n tanti beni il cor non è contento?

Felice pastorella,

cui cinge appena il fianco

povera sì, ma schietta,

e candida gonnella:

ricca sol di sé stessa,

e delle grazie di natura adorna,

che 'n dolce povertate

né povertà conosce, né i disagi

delle ricchezze sente;

ma tutto quel possede,

per cui desio d'aver non la tormenta.

Nuda sì, ma contenta.

Co' doni di natura

i doni di natura anco nudrìca,

col latte il latte avviva,

e col dolce dell'api

condisce il mel delle natie dolcezze.

Quel fonte, ond'ella beve,

quel solo anco la bagna, e la consiglia:

paga lei, pago 'l mondo.

Per lei di nembi il ciel s'oscura indarno,

e di grandine s'arma,

che la sua povertà nulla paventa.

Nuda sì, ma contenta.

Sola una dolce, e d'ogn'affanno sgombra

cura le sta nel core.

Pasce le verdi erbette

la greggia a lei commessa, ed ella pasce

de' suo' begli occhi il pastorello amante,

non qual le destinaro

o gli uomini, o le stelle,

ma qual le diede Amore.

E tra l'ombrose piante

d'un favorito lor mirteto adorno

vagheggiata il vagheggia; né per lui

sente foco d'amor, che non gli scopra,

né ella scopre ardor, ch'egli non senta;

nuda sì, ma contenta.

Oh vera vita, che non sa che sia

morire innanzi morte;

potess'io pur cangiar teco mia sorte.

Ma vedi là Corisca. Il ciel ti guardi,

dolcissima Corisca.

Chi mi chiama?

Oh, più degli occhi miei, più della vita

a me cara Amarilli: e dove vai

così soletta?

In nessun altro loco,

se non dove mi trovi, e dove meglio

capitar non potea, poiché te trovo.

Tu trovi chi da te non parte mai,

Amarilli mia dolce, e di te stava

pur or pensando, e fra mio cor dicea:

s'io son l'anima sua, come può ella

star senza me sì lungamente? E, 'n questo

tu mi s'è sopraggiunta, anima mia.

Ma tu non ami più la tua Corisca.

E perché ciò?

Come perché? Tu 'l chiedi

oggi tu sposa.

Io sposa?

Sì tu sposa,

ed a me no 'l palesi?

E come posso

palesar quel, che non m'è noto?

Ancora

tu t'infingi, e me 'l neghi?

Ancor mi beffi

Anzi tu beffi me.

Dunque m'affermi

ciò tu per vero?

Anzi te 'l giuro: e certo

non ne sai nulla tu?

So che promessa

già fui, ma non so già che sì vicine

sien le mie nozze: e tu da chi 'l sapesti?

Da mio fratello Ormino. Esso l'ha inteso,

dice, da molti, e non si parla d'altro.

Par che tu te ne turbi. È forse questa

novella da turbarsi?

Gli è un gran passo,

Corisca. E già la madre mia mi disse,

che quel dì si rinasce.

A miglior vita

si rinasce per certo. E tu per questo

viver lieta dovresti. A che sospiri?

Lascia pur sospirar a quel meschino.

Qual meschino?

Mirtillo, che trovossi

presente a ciò che 'l mio fratel mi disse.

E poco men, che di dolor no 'l vidi

morire: è certo e' si moriva, s'io

non l'avessi soccorso, promettendo

di sturbar queste nozze: e ben che questo

dicessi sol per suo conforto, io pure

sarei donna per farlo.

E ti darebbe

l'animo di sturbarle?

E di che sorte

E come ciò faresti?

Agevolmente,

pur che tu ti disponga, e ci consenta.

Se ciò sperassi, e la tua fé mi dessi

di non l'appalesar, ti scovrirei

un pensier, che nel cor gran tempo ascondo.

Io palesarti mai? Aprasi prima

la terra, e per miracolo m'inghiotta.

Sappi, Corisca mia, che quand'io penso,

ch'i' debbo ad un fanciullo esser soggetta,

che m'ha in odio, e mi fugge, e ch'altra cura

non ha che i boschi, e ch'una fera e un cane

stima più che l'amor di mille ninfe,

malcontenta ne vivo; e poco meno

che disperata; ma non oso a dirlo,

sì perché l'onestà non me 'l comporta,

sì perché al padre mio n'ho di già data,

e quel ch'è peggio, alla gran dèa, la fede:

che se per opra tua, ma però sempre,

salva la fede mia, salva la vita,

e la religion, e l'onestate,

troncar di questo a me sì grave nodo

si potesser le fila; oggi saresti

tu ben la mia salute, e la mia vita.

Se per questo sospiri hai gran ragione,

Amarilli. Deh quante volte il dissi:

una cosa sì bella a chi la sprezza?

Sì ricca gioia a chi non la conosce?

Ma tu se' troppo savia, a dirti il vero;

anzi pur troppo sciocca. E che non parli?

Che non ti lasci intendere?

Ho vergogna.

Hai un gran mal, sorella. I' vorrei prima

aver la febbre, il fistolo, la rabbia;

ma, credi a me, la perderai tu ancora,

sorella mia, sì ben basta una sola

volta, che tu la superi, e rinieghi.

Vergogna, che 'n altrui stampò natura

non si può rinnegar: che se tu tenti

di cacciarla dal cor, fugge nel volto.

O Amarilli mia, chi troppo savia

tace il suo male, alfin da pazza il grida.

Se questo tuo pensiero avessi prima

scoperto a me, saresti fuor d'impaccio.

Oggi vedrai quel che sa far Corisca.

Nelle più sagge man, nelle più fide

tu non potevi capitar. Ma quando

sarai per opra mia già liberata

d'un cattivo marito; non vorrai tu

d'un buon amante provvederti?

A questo

penseremo a bell'agio.

Veramente

non puoi mancare al tuo fedel Mirtillo.

E tu sai pur s'oggi è pastor di lui,

né per valor, né per sincera fede,

né per beltà dell'amor tuo più degno.

E tu 'l lasci morire (ah troppo cruda)

senza che dir ti possa almeno, io moro.

Ascoltalo una volta.

Oh quanto meglio

farebbe a darsi pace, e la radice

sveller di quel desio ch'è senza speme.

Dagli questo conforto anzi che mora.

Sarà piuttosto un raddoppiargli affanno.

Lascia di questo tu la cura a lui.

E di me che sarebbe, se mai questo

si risapesse?

Oh quanto hai poco core.

E poco sia, pur ch'a bontà mi vaglia.

Amarilli, se lecito ti fai

di mancarmi tu in questo, anch'io ben posso

giustamente mancarti, addio.

Corisca,

non ti partir, ascolta.

Una parola

sola non udirei, se non prometti.

Ti prometto d'udirlo, ma con questo,

ch'ad altro non m'astringa.

Altro non chiede.

E tu gli facci credere, che nulla

saputo i' n'abbia.

Mostrerò che tutto

abbia portato il caso.

E ch'indi possa

partirmi a mio piacer, né mi contrasti.

Quando ti piacerà, pur che l'ascolti.

E brevemente si spedisca.

E questo

ancora si farà.

Né mi s'accosti,

quanto è lungo il mio dardo.

Ohimè che pena

m'è oggi il riformar cotesta tua

semplicità. Fuor che la lingua ogn'altro

membro gli legherò; sì che sicura

star ne potrai: vuoi altro?

Altro non voglio.

E quando il farai tu?

Quando a te piace,

pur che tanto di tempo or mi conceda;

ch'i' torni a casa, ove di queste nozze

mi vo' meglio informar.

Vanne, ma guarda

di farlo accortamente. Or odi quello,

ch'i' vo pensando, ch'oggi sul meriggio

qui sola fra quest'ombre, e senz'alcuna

delle tue ninfe tu te n' venghi; dove

mi troverò per questo effetto anch'io.

Meco saran Nerine, Aglauro, Elisa,

e Fillide, e Licori; tutte mie

non meno accorte, e sagge, che fedeli,

e segrete compagne: ove con loro

facendo tu, come sovente suoli,

il giuoco della cieca, agevolmente

Mirtillo crederà, che non per lui,

ma per diporto tuo ci sii venuta.

Questo mi piace assai; ma non vorrei

che quelle ninfe fossero presenti

alle parole di Mirtillo sai?

T'intendo; e ben avvisi; e sie mia cura,

che tu di questo alcun timor non aggia;

ch'io le farò sparir quando sia tempo.

Vattene pur, e ti ricorda intanto

d'amar la tua fidissima Corisca.

Se posto ho il cor nelle sue mani, a lei

starà di farsi amar quanto le piace.

Parti ch'ella stia salda? A questa rocca

maggior forza bisogna. S'all'assalto

delle parole mie può far difesa,

a quelle di Mirtillo certamente

resister non potrà. So ben'anch'io

quel che nel cor di tenera fanciulla

possano i preghi di gradito amante.

Se ridur ci si lascia, a tal partito

la stringerò ben' io con questo giuoco,

che non l'avrà da giuoco. Ed io non solo

dalle parole sue, voglia, o non voglia,

potrò spiar, ma penetrar ancora

fin nell'interne viscere il suo core.

Come questo abbia in mano, e già padrona

sia del segreto suo, farò di lei

ciò che vorrò, senza fatica alcuna,

e condurrolla a quel che bramo, in guisa,

ch'ella stessa, non ch'altri, agevolmente

creder potrà, che l'abbia a ciò condotta

il suo sfrenato amor, non l'arte mia.

Ohimè, son morta.  

Ed io son vivo.

Torna,

torna, Amarilli mia, che presa sono.

Amarilli non t'ode: ah questa volta

ti converrà star salda.

Ohimè le chiome.

T'ho pur sì lungamente attesa al varco,

che nella rete se' caduta. E sai,

questo non è il mantello, è 'l crin, sorella.

A me Satiro?

A te. Non se' tu quella

Corisca sì famosa, ed eccellente

maestra di menzogne, che mentite

parolette, e speranze, e finti sguardi

vendi a sì caro prezzo? Che tradito

m'ha' in tanti modi, e dileggiato sempre,

ingannatrice, e pessima Corisca?

Corisca son ben' io; ma non già quella,

Satiro mio gentil, ch'agli occhi tuoi

un tempo fu sì cara.

Or son gentile

sì, scellerata, ma gentil non fui,

quando per Coridon tu mi lasciasti.

Te per altrui?

Or odi meraviglia,

e cosa nuova all'animo sincero.

E quando l'arco a Lilla, e 'l velo a Clori,

la veste a Dafne, ed i coturni a Silvia

m'inducesti a rubar, perché 'l mio furto

fosse di quell'amor poscia mercede,

ch'a me promesso fu donato altrui:

e quando la bellissima ghirlanda,

che donata i' t'avea, donasti a Niso;

e quando alla caverna, al bosco, al fonte

facendomi vegghiar le fredde notti

m'hai schernito, e beffato: allor ti parvi

gentile, ah scellata? Or pagherai,

credimi, or pagherai di tutto il fio.

Tu mi strascini, ohimè, come s'i' fussi

una giovenca.

Tu 'l dicesti appunto.

Scotiti pur, se sai: già non tem'io,

che quinci or tu mi fugga: a questa presa

non ti varranno inganni. Un'altra volta

te n' fuggisti, malvagia. Ma se 'l capo

qui non mi lasci, indarno t'affatichi

d'uscirmi oggi di man.

Deh non negarmi

tanto di tempo almen, che teco i' possa

dir mia ragion comodamente.

Parla.

Come vuoi tu ch'io parli essendo presa?

Lasciami.

Ch'i' ti lasci?

I' ti prometto

la fede mia di non fuggir.

Qual fede,

perfidissima femmina? Ancor osi

parlar meco di fede? I' v' condurti

nella più spaventevole caverna

di questo monte, ove non giunga mai

raggio di Sol, nonché vestigio umano.

Del resto non ti parlo, il sentirai.

Farò con mio diletto, e con tuo scorno

quello strazio di te, che meritasti.

Puoi tu dunque, crudele, a questa chioma

che ti legò già il core; a questo volto,

che fu già il tuo diletto, a questa un tempo

più della vita tua cara Corisca,

per cui giuravi che ti fora stato

anco dolce il morire; a questa puoi

soffrir di far oltraggio? Oh cielo, oh sorte

in cui pos'io speranza? A cui debb'io

creder mai più, meschina?

Ah, scellerata

pensi ancor d'ingannarmi? Ancor mi tenti

con le lusinghe tue, con le tue frodi?

Deh, Satiro gentil, non far più strazio

di chi t'adora. Ohimè non se' già fera,

non hai già il cor di marmo, o di macigno.

Eccomi a' piedi tuoi. Se mai t'offesi,

idolo del mio cor, perdon ti cheggio.

Per queste nerborute, e sovrumane

tue ginocchia, ch'abbraccio, a cui m'inchino,

per quello amor, che mi portasti un tempo,

per quella soavissima dolcezza,

che trar solevi già dagli occhi miei,

che tue stelle chiamavi, or son duo fonti;

per queste amare lagrime ti prego,

abbi pietà di me, lasciami omai.

La perfida m'ha mosso; e, s'io credessi

solo all'affetto, affé che sarei vinto.

Ma insomma io non ti credo. Tu se' troppo

malvagia, e 'nganni più, chi più si fida.

Sotto quell'umiltà, sotto que' preghi

si nasconde Corisca: tu non puoi

esser da te diversa. Ancor contendi?

Ohimè il mio capo, ah crudo; ancor un poco

fermati prego, ed una sola grazia

non mi negar' almen.

Che grazia è questa?

Che tu m'ascolti ancor un poco.

Forse

ti pensi tu con parolette finte,

e mendicate lagrime piegarmi?

Deh, Satiro cortese, e pur tu vuoi

far di me strazio?

Il proverai, vien pure.

Senza avermi pietà?

Senza pietate.

E 'n ciò se' tu ben fermo?

In ciò ben fermo.

Hai tu finito ancor questo incantesmo?

O villano, indiscreto, ed importuno;

mezz'uomo, e mezzo capra, e tutto bestia:

carogna fracidissima, e difetto

di natura nefando; se tu credi

che Corisca non t'ami, il vero credi.

Che vuoi tu ch'ami in te? Quel tuo bel ceffo?

Quella succida barba? Quell'orecchie

caprigne? E quella putrida e bavosa

isdentata caverna?

Oh scellerata:

a me questo?

A te questo.

A me, ribalda?

A te caprone.

Ed io con queste mani

non ti trarrò cotesta tua canina,

ed importuna lingua?

Se t'accosti,

e fossi tanto ardito.

In tale stato

una vil femminuzza? In queste mani?

E non teme? E m'oltraggia? E mi dispregia?

Io ti farò.

Cosa mi farai, villano?

I' ti mangerò viva.

E con quai denti,

se tu non gli hai?

Oh ciel, come il comporti.

Ma s'io non te ne pago vien pur via.

Non vo' venir.

Non ci verrai, malvagia?

No, mal tuo grado, no.

Tu ci verrai,

se mi credessi di lasciarci queste

braccia.

Non ci verrò, se questo capo

di lasciarci credessi.

Orsù veggiamo

chi di noi ha più forte, e più tenace,

tu il collo, od io le braccia. Tu ci metti

le mani; né con questo anco potrai

difenderti, perversa.

Or il vedremo.

Sì certo.

Tira ben. Satiro, addio,

fiaccati il collo.

Ohimè dolente, ahi lasso,

ohimè il capo, ohimè il fianco, ohimè la schiena.

O che fiera caduta. Appena i' posso

movermi, e rilevarmene: è pur vero

è ch'ella fugga, e qui rimanga il teschio?

Oh meraviglia inusitata: o ninfe,

o pastori, accorrete, e rimirate

il magico stupor di chi se n' fugge,

e vive senza capo. Oh come è lieve:

quanto ha poco cervello; e come il sangue

fuor non ne spiccia? Ma che miro? Oh sciocco,

oh mentecatto: senza capo lei?

Senza capo se' tu: chi vide mai

uom di te più schernito? Or mira s'ella

ha saputo fuggir, quando tu meglio

la pensavi tener? Perfida maga;

non ti bastava aver mentito il core,

e 'l volto, e le parole, e 'l riso, e 'l guardo,

s'anco il crin non mentivi? Ecco, poeti,

questo è l'oro nativo, e l'ambra pura,

che pazzamente voi lodate. Omai

arrossite, insensati, e ricantando,

vostro soggetto in quella vece sia

l'arte d'una impurissima, e malvagia

incantatrice, che i sepolcri spoglia,

e dai fracidi teschi il crin furando,

al suo l'intesse; e così ben l'asconde,

che v'ha fatto lodar quel, che aborrire

dovevate assai più, che di Megera

le viperine, e mostruose chiome.

Amanti, or non son questi i vostri nodi?

Mirate, e vergognatevi, meschini.

E se come voi dite, i vostri cori

son pur qui ritenuti, omai ciascuno

potrà senza sospiri, e senza pianto

ricoverar il suo. Ma che più tardo

a pubblicar le sue vergogne? Certo

non fu mai sì famosa, né sì chiara

la chioma, ch'è lassù con tante stelle

ornamento del ciel, come fie questa

per la mia lingua, e molto più colei,

che la portava, eternamente infame.