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Se per antica, e forse

da noi negletta, e non creduta fama

avete mai d'innamorato fiume

le meraviglie udite,

che per seguir l'onda fugace, e schiva

dell'amata Aretusa

corse (o forza d'amor) le più profonde

viscere della terra;

e del mar penetrando;

là dove sotto alla gran mole etnea

non so se fulminato, o fulminante

vibra il fiero gigante

contra 'l nemico ciel fiamme di sdegno

quel son io: già l'udiste, or ne vedete

prova tal, ch'a noi stessi

fede negar non lice.

Ecco lasciando il corso antico, e noto

per incognito mar l'onda incontrando

del re de' fiumi altero,

qui sorgo, e lieto a rivederne vegno

qual esser già solea libera, e bella,

or desolata, e serva,

quell'antica mia terra, ond'io derivo.

O cara genitrice: o dal tuo figlio

riconosciuta Arcadia:

riconosci il tuo caro,

e già non men di te famoso Alfeo.

Queste son le contrade

sì chiare un tempo: e queste son le selve,

ove 'l prisco valor visse, e morio.

In questo angolo sol del ferreo mondo,

cred'io che ricovrasse il secol d'oro,

quando fuggia le scellerate genti.

Qui non veduta altrove

libertà moderata, e senza invidia

fiorir si vide, in dolce sicurezza

non custodita, e n' disarmata pace.

Cingea popolo inerme

un muro d'innocenza, e di virtute,

assai più impenetrabile di quello,

che d'animati sassi

canoro fabbro alla gran Tebe eresse.

E quando più di guerre, e di tumulti

arse la Grecia, e gli altri suoi guerrieri

popoli armò l'Arcadia,

a questa sola fortunata parte;

a questo sacro asilo

strepito mai non giunse né d'amica

né di nemica tromba.

E sperò tanto sol Tebe, e Corinto,

e Micene, e Megara, e Patra, e Sparta

di trionfar del suo nemico, quanto

l'ebbe cara e guardolla

questa amica del ciel devota gente,

di cui fortunatissimo riparo

fur esse in terra, ella di lor nel cielo:

pugnando altri con l'armi, ella co' prieghi.

E benché qui ciascuno

abito e nome pastorale avesse,

non fu però ciascuno,

né di pensier, né di costumi rozzo:

però ch'altri fu vago

di spiar tra le stelle, e gli elementi

di natura, e del ciel gli alti segreti:

altri di seguir l'orme

di fuggitiva fera.

Altri con maggior gloria

d'atterrar orso o d'assalir cignale.

Questi rapido al corso,

e quegli al duro cesto

fiero mostrossi ed alla lotta invitto.

Chi lanciò dardo, e chi ferì di strale

il destinato segno.

Chi d'altra cosa ebbe vaghezza, come

ciascun suo piacer segue.

La maggior parte amica

fu delle sacre muse: amore, e studio

beato un tempo, or infelice, e vile.

Ma chi mi fa veder dopo tant'anni

qui trasportata, dove

scende la Dora in Po, l'Arcada terra?

Questa la chiostra è pur, questo quel antro

dell'antica Ericina.

E quel, che colà sorge è pur il tempio

alla gran Cintia sacro. Or qual m'appare

miracolo stupendo?

Che 'nsolito valor, che virtù nova

vegg'io di trapiantar popoli e terre?

O fanciulla reale,

d'eta fanciulla, e di saver già donna:

virtù del vostro aspetto.

Valor del vostro sangue,

gran Caterina, (or me n'avveggio), è questa

di quel sublime, e glorioso sangue,

alla cui monarchia nascono i mondi.

Questi sì grandi effetti,

che sembran meraviglie,

opre son vostre usate, opre natie,

come a quel sol, che d'oriente sorge

tante cose leggiadre

produce il mondo: erbe, fior, fronde e tante

in cielo, in terra in mare alme viventi,

così al vostro possente, altero sole,

ch'uscì dal grande, e per voi chiaro occaso

si veggon d'ogni clima

nascer province, e regni,

e crescer palme, e pullular trofei.

A voi dunque m'inchino, altera figlia

di quel monarca, a cui

né anco quando annotta il sol tramonta:

sposa di quel gran duce,

al cui senno, al cui petto, alla cui destra

commise il ciel la cura

dell'italiche mura.

Ma non bisogna più d'alpestre rupi

schermo, o d'orride balze.

Stia pur la bella Italia

per voi sicura, e suo riparo, invece

delle grand'alpi, una grand'alma or sia.

Quel suo tanto di guerra

propugnacolo invitto,

è per voi fatto alle nemiche genti

quasi tempio di pace,

ove novella deità s'adori.

Vivete pur, vivete

lungamente concordi anime grandi,

che da sì glorioso, e santo nodo

spera gran cose il mondo;

ed ha ben anco, ove fondar sua speme.

Se mira in oriente

con tanti scettri il suo perduto impero,

campo sol di voi degno,

o magnanimo Carlo, e dai vestigi

dei grand'avoli vostri ancora impresso:

augusta è questa terra,

augusti i vostri nomi, augusto il sangue,

i sembianti, i pensier, gli animi augusti;

saran ben anco augusti i parti, e l'opre.

Ma voi, mentre v'annunzio

corone d'oro, e le prepara il fato,

non isdegnate queste,

nelle piagge di Pindo

d'erbe e di fior conteste

per man di quelle vergini canore,

che, malgrado di morte altrui dan vita:

picciole offerte sì; ma però tali,

che se con puro affetto il cor le dona,

anco il ciel non le sdegna. E se dal vostro

serenissimo ciel d'aura cortese

qualche spirto non manca,

la cetra, che per voi

vezzosamente or canta

teneri amori, e placidi imenei,

sonerà fatta tromba arme e trofei.

Ite voi, che chiudeste

l'orribil fera, a dar l'usato segno

de la futura caccia. Ite svegliando

gli occhi col corno, e con la Voce i cori.

Se fu mai nell'Arcadia

pastor di Cintia, e de' suoi studi amico,

cui stimolasse il generoso petto

cura o gloria di selve,

oggi il mostri, e me segua,

là dove in picciol giro,

ma largo campo al valor nostro, è chiuso,

quel terribil cinghiale,

quel mostro di natura, e delle selve;

quel sì vasto, e sì fero,

e per le piaghe altrui

sì noto abitator dell'Erimanto,

strage delle campagne,

e terror de' bifolchi. Ite voi dunque,

e non sol precorrete,

ma provocate ancora

col rauco suon la sonnacchiosa Aurora.

Noi, Linco, andiamo a venerar gli dèi,

con più sicura scorta

seguirem poi la destinata caccia.

Chi ben comincia, ha la meta dell'opra;

né si comincia ben se non dal cielo.

Lodo ben Silvio, il venerar gli déi,

ma il dar noia a coloro,

che son ministri degli déi, non lodo.

Tutti dormono ancora

i custodi del tempio, i quai non hanno

più tempestivo, o lucido orizzonte

della cima del monte.

A te, che forse non se' desto ancora,

par ch'ogni cosa addormentata sia.

O Silvio, Silvio: a che ti diè natura

ne' più begli anni tuoi

fior di beltà sì delicato, e vago,

se tu se' tanto a calpestarlo intento?

Che s'avess'io cotesta tua sì bella,

e sì fiorita guancia,

addio, selve, direi;

e seguendo altre fere,

e la vita passando in festa, e 'n gioco,

farei la state all'ombra, e 'l verno al foco.

Così fatti consigli

non mi desti mai più: come se' ora

tanto da te diverso?

Altri tempi, altre cure.

Così certo farei, se Silvio fossi.

Ed io, se fussi Linco;

ma perché Silvio sono,

oprar da Silvio, e non da Linco i' voglio.

O garzon folle; a che cercar lontana

e perigliosa fera,

se l'hai via più d'ogni altra

e vicina e domestica e sicura?

Parli tu da davvero, o pur vaneggi?

Vaneggi tu, non io.

Ed è così vicina?

Quanto tu di te stesso.

In qual selva s'annida?

La selva se' tu, Silvio;

e la fera crudel, che vi s'annida,

è la tua feritate.

Come ben m'avvisai, che vaneggiavi.

Una ninfa sì bella e sì gentile,

ma che dissi una ninfa? Anzi una dèa,

più fresca, e più vezzosa,

di mattutina rosa;

e più molle, e più candida del cigno,

per cui non è sì degno

pastor oggi tra noi, che non sospiri,

e non sospiri invano;

a te solo dagli uomini, e dal cielo

destinata si serba;

ed oggi tu, senza sospiri, e pianti,

(o troppo indegnamente

garzon avventuroso) aver la puoi

nelle tue braccia, e tu la fuggi Silvio?

E tu la sprezzi? E non dirò che 'l core

abbi di fera, anzi di ferro il petto?

Se 'l non aver amore è crudeltate,

crudeltate è virtute, e non mi pento,

ch'ella sia nel mio cor, ma me ne pregio;

poiché solo con questa ho vinto Amore,

fera di lei maggiore.

E come vinto l'hai

se no 'l provasti mai?

No 'l provando l'ho vinto.

Oh s'una sola

volta il provassi, o Silvio,

se sapessi una volta

qual è grazia, e ventura

l'esser amato, il possedere amando

un riamante core,

so ben io che diresti,

dolce vita amorosa

perché sì tardi nel mio cor venisti?

Lascia, lascia le selve,

folle garzon,

lascia le fere, ed ama.

Linco, di' pur se sai,

mille ninfe darei per una fera,

che da Melampo mio cacciata fosse.

Godasi queste gioie,

chi n'ha di me più gusto, io non le sento.

E che sentirai tu s'amor non senti,

sola cagion di ciò che sente il mondo?

Ma credimi fanciullo

a tempo il sentirai,

che tempo non avrai.

Vuol una volta Amor ne' cuori nostri

mostrar quant'egli vale.

Credi a me pur, che 'l provo,

non è pena maggiore

che 'n vecchie membra il pizzicor d'Amore.

Che mal si può sanar quel che s'offende,

quanto più di sanarlo altri procura:

se 'l giovinetto core Amor ti pugne,

Amor anco te l'ugne:

se col duol il tormenta,

con la speme il consola;

e s'un tempo l'ancide, alfine il sana:

ma s'e' ti giugne in quella fredda etade,

ove il proprio difetto

più che la colpa altrui spesso si piange,

allora insopportabili, e mortali

son le sue piaghe, allor le pene acerbe;

allora se pietà tu cerchi, male,

se non la trovi, e se la trovi, peggio.

Deh non ti procacciar prima del tempo

i difetti del tempo.

Che se t'assale alla canuta etate

amoroso talento,

avrai doppio tormento,

e di quel, che potendo non volesti,

e di quel, che volendo non potrai.

Lascia lascia le selve,

folle garzon; lascia le fere, ed ama.

Come vita non sia

se non quella, che nutre

amorosa insanabile follia.

Dimmi, se 'n questa sì ridente, e vaga

stagion, che 'nfiora, e rinovella il mondo,

vedessi, invece di fiorite piagge,

di verdi prati, e di vestite selve,

starsi il pino, e l'abete, e 'l faggio, e l'orno

senza l'usata lor frondosa chioma,

senz'erbe i prati, e senza fiori i poggi,

non diresti tu Silvio il mondo langue?

La natura vien meno? Or quell'orrore,

e quella meraviglia, che devresti

di novità sì mostruosa avere,

abbila di te stesso. Il ciel n'ha dato

vita agli anni conforme, ed all'etate

somiglianti costumi: e come amore

in canuti pensier si disconviene,

così la gioventù d'amor nemica

contrasta al cielo, e la natura offende.

Mira d'intorno, Silvio,

quanto il mondo ha di vago, e di gentile,

opra è d'amore, amante è il cielo; amante

la terra; amante il mare.

Quella, che lassù miri innanzi all'alba

così leggiadra stella,

ama d'amor anch'ella, e del suo figlio

sente le fiamme: ed essa, che 'nnamora,

innamorata splende.

E questa è forse l'ora

che le furtive sue dolcezze, e 'l seno

del caro amante lassa.

Vedila pur come sfavilla, e ride.

Amano per le selve

le mostruose fere, aman per l'onde

i veloci delfini, e l'orche gravi.

Quell'augellin, che canta

sì dolcemente, e lascivetto vola

or dall'abete al faggio,

ed or dal faggio al mirto,

s'avesse umano spirto,

direbbe, ardo d'amore, ardo d'amore;

ma ben arde nel core,

e parla in sua favella,

sì che l'intende il suo dolce desio:

et odi appunto, Silvio,

il suo dolce desio,

che gli risponde, ardo d'amore anch'io.

Mugge in mandra l'armento, e que' muggiti

sono amorosi inviti.

Rugge il leone al bosco;

né quel ruggito è d'ira,

così d'amor sospira.

Alfine ama ogni cosa

se non tu Silvio, e sarà Silvio solo

in cielo, in terra, in mare

anima senza amore?

Deh lascia omai le selve,

folle garzon, lascia le fere, ed ama.

A te dunque commessa

fu la mia verde età, perché d'amori,

e di pensieri effeminati, e molli

tu l'avessi a nudrir? Né ti sovviene

chi se' tu, chi son io?

Uomo sono, e mi pregio

d'esser umano: e teco, che se' uomo,

o che piuttosto esser dovresti, parlo

di cosa umana; e se di cotal nome

forse ti sdegni, guarda

che nel disumanarti

non divenghi una fera, anzi che un dio.

Né sì famoso mai, né mai sì forte

stato sarebbe il domator de' mostri,

dal cui gran fonte il sangue mio deriva,

se' non avesse pria domato Amore.

Vedi, cieco fanciul, come vaneggi.

Dove saresti tu, dimmi, s'amante

stato non fosse il tuo famoso Alcide?

Anzi se guerre vinse, e mostri ancise,

gran parte Amor ve n'ebbe. Ancor non sai,

che per piacer ad Onfale, non pure

volle cangiar in femminili spoglie

del feroce leon l'ispido tergo,

ma, della clava noderosa invece

trattare il fuso, e la conocchia imbelle?

Così delle fatiche, e degli affanni

prendea ristoro, e nel bel sen di lei,

quasi in porto d'Amor solea ritrarsi;

che sono i suoi sospir dolci respiri

delle passate noie, e quasi acuti

stimoli al cor nelle future imprese.

E come il rozzo, ed intrattabil ferro,

temprato con più tenero metallo,

affina sì, che sempre e più resiste,

e per uso più nobile s'adopra,

così vigor indomito, e feroce,

che nel proprio furor spesso si rompe,

se con le sue dolcezze Amor il tempra,

diviene all'opra generoso, e forte.

Se d'esser dunque imitator tu brami

d'Ercole invitto, e suo degno nipote,

poi che lasciar non vuoi le selve, almeno

segui le selve, e non lasciar Amore;

un amor sì legittimo, e sì degno,

com'è quel d'Amarilli, che se fuggi

Dorinda, i' te ne scuso, anzi pur lodo,

ch'a te, vago d'onore, aver non lice

di furtivo desio l'animo caldo,

per non far torto alla tua cara sposa.

Che di' tu Linco? Ancor non è mia sposa.

Da lei dunque la fede

non ricevesti tu solennemente?

Guarda garzon superbo

non irritar gli dèi.

L'umana libertate è don del cielo;

che non fa forza a chi riceve forza.

Anzi se tu l'ascolti, e ben l'intendi,

a questo il ciel ti chiama,

il ciel ch'alle tue nozze

tante grazie promette, e tanti onori.

Altro pensiero appunto

i sommi déi non hanno, appunto questa

l'almo riposo lor cura molesta.

Linco né questo amor, né quel mi piace.

Cacciator non amante al mondo nacqui,

tu che seguisti Amor, torna al riposo.

Tu derivi dal cielo,

crudo garzon? Né di celeste seme

ti cred'io, né d'umano;

e se pur se' d'umano, i' giurerei

che tu fussi piuttosto

col velen di Tisifone, e d'Aletto,

che col piacer di Venere concetto.

Cruda Amarilli, che col nome ancora

d'amar, ahi lasso, amaramente insegni;

Amarilli del candido ligustro

più candida, e più bella;

ma dell'aspido sordo

e più sorda, e più fera, e più fugace,

poi che col dir t'offendo

i' mi morrò tacendo;

ma grideran per me le piagge, e i monti,

e questa selva, a cui

sì spesso il tuo bel nome

di risonare insegno:

per me piangendo i fonti,

e mormorando i venti

diranno i miei lamenti:

parlerà nel mio volto

la pietate, e 'l dolore;

e se fia muta ogn'altra cosa, al fine

parlerà il mio morire,

e ti dirà la morte il mio martìre.

Mirtillo, Amor fu sempre un fier tormento,

ma più quanto è più chiuso;

però ch'egli dal freno,

ond'è legata un'amorosa lingua,

forza prende, e s'avanza;

e più fiero è prigion, che non è sciolto.

Già non dovevi tu sì lungamente

celarmi la cagion della tua fiamma,

se la fiamma celar non mi potevi.

Quante volte l'ho detto; arde Mirtillo,

ma in chiuso foco e' si consuma, e tace.

Offesi me per non offender lei,

cortese Ergasto, e sarei muto ancora;

ma la necessità m'ha fatto ardito.

Odo una voce mormorar d'intorno,

che per l'orecchie mi ferisce il core,

delle vicine nozze d'Amarilli.

Ma chi ne parla ogni altra cosa tace,

ed io più innanzi ricercar non oso;

sì per non dar altrui di me sospetto,

come per non trovar quel, che pavento.

So ben, Ergasto, e non m'inganna Amore,

ch'alla mia bassa, e povera fortuna

sperar non lice in alcun tempo mai,

che ninfa sì leggiadra, e sì gentile,

e di sangue, e di spirto, e di sembiante

veramente divina, a me sia sposa:

ben conosco il tenor della mia stella:

nacqui solo alle fiamme, e 'l mio destino

d'arder mi feo, non di gioirne degno.

Ma poi ch'era ne' fati, ch'io dovessi

amar la morte, e non la vita mia;

vorrei morir almen, sì che la morte

da lei, che n'è cagion, gradita fosse,

né si sdegnasse all'ultimo sospiro

di mostrarmi i begli occhi, e dirmi muori.

Vorrei, prima che passi a far beato

delle sue nozze altrui, ch'ella m'udisse

almen sola una volta. Or se tu m'ami,

ed hai di me pietate, in ciò t'adopra,

cortesissimo Ergasto, in ciò m'aita.

Giusto desio d'amante, e di chi muore

lieve mercé, ma faticosa impresa.

Misera lei se risapesse il padre,

ch'ella a prieghi furtivi avesse mai

inchinate l'orecchie, o pur ne fosse

al sacerdote suocero accusata.

Per questo forse ella ti fugge, e forse

t'ama, ancorché no 'l mostri, che la donna

nel desiar è ben di noi più frale,

ma nel celar il suo desio, più scaltra.

E se fosse pur ver, ch'ella t'amasse,

che potrebbe altro far se non fuggirti?

Chi non può dar aita, indarno ascolta,

e fugge con pietà, chi non s'arresta

senz'altrui pena: ed è sano consiglio

tosto lasciar quel, che tener non puoi.

O se ciò fosse vero, o s'io 'l credessi,

care mie pene, e fortunati affanni.

Ma se ti guardi il ciel, cortese Ergasto,

non mi tacer qual è il pastor tra noi

felice tanto, e delle stelle amico.

Non conosci tu Silvio, unico figlio

di Montan sacerdote di Diana,

sì famoso pastore oggi e sì ricco?

Quel garzon sì leggiadro? Quegli è desso.

Fortunato fanciul, che 'l tuo destino

trovi maturo in così acerba etate;

né te l'invidio no, ma piango il mio.

E veramente invidiar no 'l déi,

che degno è di pietà più che d'invidia.

E perché di pietà?

Perché non l'ama.

Ed è vivo? Ed ha core? E non è cieco?

Benché se dritto miro,

a lei per altro core

non restò fiamma più, quando nel mio

spirò da quei begli occhi

tutte le fiamme sue, tutti gli amori.

Ma perché dar sì preziosa gioia

a chi non la conosce? A chi la sprezza?

Perché promette a queste nozze il cielo

la salute d'Arcadia. Non sai dunque,

che qui si paga ogn'anno alla gran dèa

dell'innocente sangue d'una ninfa

tributo miserabile, e mortale?

Unqua più non l'udii, né ciò m'è nuovo,

che nuovo ancora abitator qui sono,

e come vuol Amore, e 'l mio destino,

quasi pur sempre abitator de' boschi:

ma qual peccato il meritò sì grave?

Come tant'ira un cor celeste accoglie?

Ti narrerò delle miserie nostre

tutta da capo la dolente istoria,

che trar porria da queste dure querce

pianto, e pietà, nonché dai petti umani.

In quella età, che 'l sacerdozio santo,

e la cura del tempio ancor non era

a sacerdote giovane contesa.

Un nobile pastor chiamato Aminta,

sacerdote in quel tempo, amò Lucrina

ninfa leggiadra a meraviglia, e bella;

ma senza fede a meraviglia, e vana.

Gradì costei gran tempo, o 'l mostrò forse

con simulati, e perfidi sembianti,

del giovane amoroso il puro affetto,

e di false speranze anco nudrillo,

(misero) mentre alcun rival non ebbe.

Ma non sì tosto (or vedi instabil donna)

rustico pastorel l'ebbe guatata;

che i primi sguardi non sostenne, i primi

sospiri, e tutta al nuovo amor si diede,

prima che gelosia sentisse Aminta.

Misero Aminta, che da lei fu poscia

e sprezzato, e fuggito; sì ch'udirlo,

né vederlo mai più l'empia non volle.

Se piangesse il meschin, se sospirasse,

pensa 'l tu, che per prova intendi Amore.

Ohimè questo è 'l dolor, ch'ogn'altro avanza.

Ma poiché dietro al cor perduto, ebbe anco

i sospiri perduti, e le querele;

volto pregando, alla gran dèa: se mai,

disse, con puro cor, Cintia: se mai,

con innocente man fiamma t'accesi,

vendica tu la mia sotto la fede

di bella ninfa, e perfida tradita.

Udì del fido amante, e del suo caro

sacerdote Diana i prieghi, e 'l pianto:

tal che nella pietà l'ira spirando,

fe' lo sdegno più fero; ond'ella prese

l'arco possente, e saettò nel seno

della misera Arcadia non veduti

strali, ed inevitabili di morte.

Perìan senza pietà, senza soccorso

d'ogni sesso le genti, e d'ogni etate:

vani erano i rimedi; il fuggir tardo,

inutil l'arte, e prima che l'infermo,

spesso nell'opra il medico cadea.

Restò solo una speme in tanti mali

del soccorso del cielo e s'ebbe tosto

al più vicino oracolo ricorso,

da cui venne risposta assai ben chiara,

ma sopra modo orribile, e funesta.

Che Cintia era sdegnata, e che placarla

si sarebbe potuto, se Lucrina,

perfida ninfa, ovvero altri per lei

di nostra gente, alla gran dèa si fosse

per man d'Aminta in sacrificio offerta:

la qual, poi ch'ebbe indarno pianto, e 'ndarno

dal suo nuovo amator soccorso atteso,

fu con pompa solenne al sacro altare

vittima lagrimevole condotta:

dove, a quei piè che la seguiro invano

già tanto, ai piè, dell'amator tradito,

le tremanti ginocchia alfin piegando,

dal giovane crudel morte attendea.

Strinse intrepido Aminta il sacro ferro,

e parea ben, che dall'accese labbra

spirasse ira, e vendetta: indi, a lei volto

disse con un sospir nunzio di morte.

Dalla miseria tua, Lucrina, mira

qual amante seguisti; e qual lasciasti

mira'l da questo colpo: e così detto,

ferì sé stesso, e nel sen proprio immerse

tutto 'l ferro, ed esangue in braccio a lei

vittima, e sacerdote in un cadeo.

A sì fero spettacolo, e sì nuovo

instupidì la misera donzella

tra viva, e morta; e non ben certa ancora

s'esser dal ferro, o dal dolor trafitta.

Ma come prima ebbe la voce, e 'l senso,

disse piangendo: o fido, o forte Aminta,

o troppo tardi conosciuto amante,

che m'hai data morendo, e vita, e morte.

Se fu colpa il lasciarti, ecco l'ammendo

con l'unir teco eternamente l'alma.

E questo detto, il ferro stesso, ancora

nel caro sangue tiepido, e vermiglio,

tratto dal morto, e tardi amato petto,

il suo petto trafisse; e sopra Aminta,

che morto ancor non era e sentì forse

quel colpo in braccio si lasciò cadere.

Tal fine ebber gli amanti; a tal miseria

troppo amor, e perfidia ambedue trasse.

O misero pastor, ma fortunato,

ch'ebbe sì largo, e sì famoso campo

di mostrar la sua fede, e di far viva

pietà nell'altrui cor con la sua morte.

Ma che seguì della cadente turba?

Trovò fine il suo mal? Placossi Cintia?

L'ira s'intiepidì, ma non s'estinse;

che dopo l'anno in quel medesmo tempo

con ricaduta più spietata, e fiera,

incrudelì lo sdegno, onde, di nuovo

per consiglio all'oracolo tornando,

si riportò della primiera assai

più dura, e lagrimevole risposta:

che si sacrasse allora, e poscia ogn'anno

vergine, o donna alla sdegnata dèa,

che 'l terzo lustro empiesse, ed oltre al quarto

non s'avanzasse; e così d'una il sangue

l'ira spegnesse apparecchiata a molti.

Impose ancora all'infelice sesso

una molto severa, e, se ben miri

la sua natura, inosservabil legge;

legge scritta col sangue: che qualunque

donna, o donzella abbia la fé d'amore,

come che sia, contaminata o rotta,

s'altri per lei non muore, a morte sia

irremissibilmente condannata.

A questa dunque sì tremenda, e grave

nostra calamità spera il buon padre

di trovar fin con le bramate nozze;

però che dopo alquanto tempo, essendo

ricercato l'oracolo, qual fine

prescritto avesse a nostri danni il cielo,

ciò ne predisse in cotai voci appunto.

Non avrà prima fin quel, che v'offende,

che duo semi del ciel congiunga Amore,

e di donna infedel l'antico errore

l'alta pietà d'un Pastor Fido ammende.

Or nell'Arcadia tutta altri rampolli

di celesti radici oggi non sono,

che Silvio, ed Amarillide; che l'una

vien del seme di Pan, l'altro d'Alcide.

Né per nostra sciagura in altro tempo

s'incontraron giammai femmina, e maschio,

com'or, delle due schiatte; e però quinci

di sperar bene ha gran ragion Montano.

E benché tutto quel, che ci promette

la risposta fatale, ancor non segua;

pur questo è 'l fondamento: il resto poi

ha negli abissi suoi nascosto il fato,

e sarà parto un dì di queste nozze.

O sfortunato, e misero Mirtillo:

tanti fieri nemici,

tant'armi, e tanta guerra

contra un cor moribondo?

Non bastava Amor solo,

se non s'armava alle mie pene il fato?

Mirtillo, il crudo Amore

si pasce ben, ma non si sazia mai,

di lagrime, e dolore.

Andiamo; i' ti prometto

di porre ogni mio ingegno,

perché la bella ninfa oggi t'ascolti:

tu datti pace intanto.

Non son come a te pare,

questi sospiri ardenti

refrigerio del core,

ma son piuttosto impetuosi venti,

che spiran nell'incendio, e 'l fan maggiore:

con turbini d'Amore,

ch'apportan sempre ai miserelli amanti

foschi nembi di duol, piogge di pianti.

Chi vide mai, chi mai udì più strana,

e più folle, e più fera, e più importuna

passione amorosa? Amore ed odio

con sì mirabil tempre in un cor misti,

che l'un per l'altro (e non so ben dir come)

e si strugge, e s'avanza, e nasce, e muore.

S'i' miro alle bellezze di Mirtillo,

dal piè leggiadro al grazioso volto,

il vago portamento, il bel sembiante,

gli atti, i costumi, e le parole, e 'l guardo:

m'assale Amor con sì possente foco,

ch'i' ardo tutta, e par, ch'ogn'altro affetto

da questo sol sia superato, e vinto:

ma se poi penso all'ostinato amore,

ch'ei porta ad altra donna, e che per lei

di me non cura, e sprezza, (il vo' pur dire)

la mia famosa, e da mill'alme, e mille

inchinata beltà, bramata grazia,

l'odio così, così l'aborro, e schivo,

ch'impossibil mi par, ch'unqua per lui

mi s'accendesse al cor fiamma amorosa.

Talor meco ragiono, o, s'i' potessi

gioir del mio dolcissimo Mirtillo,

sì che fosse mio tutto, e ch'altra mai

no 'l potesse godere, o più d'ogn'altra

beata, e felicissima Corisca.

Ed in quel punto in me sorge un talento

verso di lui sì dolce, e sì gentile,

che di seguirlo, e di pregarlo ancora,

e di scoprirgli il cor prendo consiglio:

che più? Così mi stimola il desio,

che se potessi allor l'adorerei:

dall'altra parte, i' mi risento, e dico;

un ritroso? Uno schifo? Un che non degna?

Un che può d'altra donna essere amante?

Un ch'ardisce mirarmi, e non m'adora?

E dal mio volto si difende in guisa;

che per amor non more? Ed io, che lui

devrei veder, come molti altri i' veggio,

supplice, e lagrimoso a' piedi miei.

Supplice, e lagrimosa a' piedi suoi

sosterrò di cadere? Ah non fia mai;

ed in questo pensier tant'ira accoglio

contra di lui, contra di me, che volsi

a seguirlo il pensier gli occhi a mirarlo,

che 'l nome di Mirtillo, e l'amor mio

odio più che la morte, e lui vorrei

vedere il più dolente, il più infelice

pastor che viva, e se potessi allora

con le mie proprie man l'anciderei.

Così sdegno, e desire, odio, ed amore

mi fanno guerra, ed io che stata sono

sempre fin qui di mille cor la fiamma,

di mill'alme il tormento, ardo, e languisco,

e provo nel mio mal le pene altrui;

io che tant'anni in cittadina schiera

di vezzosi, leggiadri, e degni amanti

fui sempre insuperabile, schernendo

tante speranze lor, tanti desiri,

or da rustico amor, da vile amante,

da rozzo pastorel son presa, e vinta.

Oh più d'ogn'altra misera Corisca,

che sarebbe di te, se sprovveduta

ti trovassi or d'amante? Che faresti

per mitigar quest'amorosa rabbia?

Impari alle mie spese oggi ogni donna

a far conserva, e cumulo d'amanti.

S'altro ben non avessi, altro trastullo

che l'amor di Mirtillo, non sarei

ben fornita di vago? O mille volte

mal consigliata donna, che si lascia

ridurre in povertà d'un solo amore.

Sì sciocca mai non sarà già Corisca.

Che fede? Che costanza? Immaginate

favole de' gelosi, e nomi vani

per ingannar le semplici fanciulle.

La fede in cor di donna, se pur fede

in donna alcuna (ch'io no 'l so) si trova,

non è bontà, non è virtù, ma dura

necessità d'Amor, misera legge

di fallita beltà, ch'un sol gradisce,

perché gradita esser non può da molti.

Bella donna, e gentil, sollecitata

da numeroso stuol di degni amanti,

se d'un solo è contenta, e gli altri sprezza,

o non è donna o, se pur donna, è sciocca.

Che val beltà non vista? E, se pur vista,

non vagheggiata? E se pur vagheggiata,

vagheggiata da un solo? E quanti sono

più frequenti gli amanti e di più pregio

tanto ella d'esser gloriosa, e rara,

pegno nel mondo ha più sicuro, e certo.

La gloria, e lo splendor di bella donna

è l'aver molti amanti. Così fanno

nelle cittadi ancor le donne accorte,

e 'l fan più le più belle e le più grandi.

Rifiutare un amante, appresso loro,

è peccato, e sciocchezza; e quel, ch'un solo

far non può, molti fanno. Altri a servire,

altri a donare, altri ad altr'uso è buono;

e spesso avvien, che, no 'l sapendo l'uno

scaccia la gelosia che l'altro diede,

o la risveglia in tal, che pria non l'ebbe.

Così nelle città vivon le donne

amorose, e gentili, ov'io col senno,

e con l'esempio già di donna grande

l'arte di ben amar fanciulla appresi.

Corisca, mi dicea, si vuole appunto

far degli amanti quel che delle vesti:

molti averne, un goderne, e cangiar spesso,

che 'l lungo conversar genera noia,

e la noia disprezzo, e odio alfine.

Né far peggio può donna, che lasciarsi

svogliar l'amante: fa' pur ch'egli parta

fastidito da te, non di te mai.

E così sempre ho fatto. Amo d'averne

gran copia, e li trattengo, e honne sempre

un per mano, un per occhio; ma di tutti

il migliore, e 'l più comodo nel seno,

e quanto posso più nel cor nessuno.

Ma non so come a questa volta (ahi lassa)

v'è pur giunto Mirtillo, e mi tormenta

sì: che a forza sospiro; e quel ch'è peggio,

di me sospiro, e non inganno altrui;

e le membra al riposo, e gli occhi al sonno

furando anch'io, so desiar l'aurora,

felicissimo tempo degli amanti

poco tranquilli: ed ecco io vo per queste

ombrose selve anch'io cercando l'orme

dell'odiato mio dolce desio.

Ma che farai, Corisca? Il pregherai?

No, che l'odio non vuol, bench'io 'l volessi:

il fuggirai? Né questo Amor consente,

benché far il devrei: che farò dunque?

Tenterò prima le lusinghe, e i prieghi,

e scoprirò l'amor, ma non l'amante;

se ciò non giova, adoprerò l'inganno

e se questo non può, farà lo sdegno

vendetta memorabile. Mirtillo,

se non vorrai amor, proverai odio;

ed Amarilli tua farò pentire

d'esser a me rivale, a te sì cara:

e finalmente proverete entrambi

quel, che può sdegno in cor di donna amante.

Vagliami il ver, Montano, i' so che parlo

a chi di me più intende: oscuri sempre

sono assai più gli oracoli di quello,

ch'altri si crede: e le parole loro

sono come il coltel; che, se tu 'l prendi

in quella parte, ove per uso umano

la man s'adatta, a chi l'adopra è buono;

ma chi 'l prende ove fere, è spesso morte.

Ch'Amarillide mia, come argomenti,

sia per alto destin dal cielo eletta

alla salute universal d'Arcadia;

chi più deve bramarlo, e caro averlo

di me, che le son padre? Ma, s'i' miro

a quel, che n'ha l'oracolo predetto,

mal si confanno alla speranza i segni.

S'unir gli deve Amor, come fia questo,

se fugge l'un? Com'esser pon gli stami

d'amoroso ritegno odio, e disprezzo?

Mal si contrasta quel, ch'ordina il cielo;

e se pur si contrasta, è chiaro segno

che non l'ordina il cielo; a cui se pure

piacesse ch'Amarillide consorte

fosse di Silvio tuo, piuttosto amante

lui fatto avria, che cacciator di fere.

Non vedi tu com'è fanciullo? Ancora

non ha fornito il diciottesim'anno,

ben sentirà col tempo anch'egli amore.

E 'l può sentir di fera, e non di ninfa?

A giovinetto cor più si conface.

E non Amor, ch'è naturale affetto?

Ma senza gli anni è natural difetto.

Sempre e' fiorisce alla stagion più verde.

Può ben forse fiorir, ma senza frutto.

Col fior maturo ha sempre il frutto Amore.

Qui non venn'io né per garrir, Montano,

né per contender teco: che né posso,

né fare il debbo; ma son padre anch'io

d'unica, e cara, e, se mi lece dirlo,

meritevole figlia: e con tua pace

da molti chiesta, e desiata ancora.

Titiro, ancor che queste nozze in cielo

non iscorgesse alto destin, le scorge

la fede in terra, e 'l violarla fora

un violar della gran Cintia il nume

a cui fu data: e tu sai pur quant'ella

è disdegnosa, e contra noi sdegnata.

Ma per quel ch'i' ne sento, e quanto puote

mente sacerdotal rapita al cielo

spiar lassù di que' consigli eterni,

per man del fato è questo nodo ordito:

e tutti sortiranno (abbi pur fede)

a suo tempo maturi anco i presagi.

Più ti vo' dir, che questa notte in sogno

veduto ho cosa, onde l'antica speme

più che mai nel mio cor si rinnovella.

Son i sogni alfin sogni: e che vedesti?

Io credo ben, ch'abbi memoria (e quale

sì stupido è tra noi, ch'oggi non l'abbia?)

di quella notte lagrimosa, quando

il tumido Ladon ruppe le sponde,

sì che la dove avean gli augelli il nido,

notaro i pesci, e in un medesmo corso

gli uomini, e gli animali,

e le mandre, e gli armenti

trasse l'onda rapace.

In quella stessa notte

(o dolente memoria) il cor perdei,

anzi quel che del core

m'era più caro assai,

bambin tenero in fasce,

unico figlio allora, e da me sempre

e vivo, e morto unicamente amato:

rapillo il fier torrente

prima che noi potessimo sepolti

nel terror, nelle tenebre, e nel sonno,

provar di dargli alcun soccorso a tempo;

neppur la culla stessa, in cui giacea

trovar potemmo, ed ho creduto sempre

che la culla, e 'l bambin, così com'era,

una stessa voragine inghiottisse.

Che altro su può credere? Ben parmi

d'aver inteso ancora, e da te forse

di questa tua sciagura, veramente

sciagura memorabile, ed acerba:

e puoi ben dir, che di duo figli l'uno

generassi alle selve, e l'altro all'onde.

Forse nel vivo il ciel pietoso ancora

ristorerà la perdita del morto.

Sperar ben si dée sempre: Or tu m'ascolta.

Era quell'ora appunto

che tra la notte, e 'l dì, tenebre, e lume

col fosco raggio ancor l'alba confonde:

quand'io, pur nel pensiero

di queste nozze avendo

vegghiata una gran parte della notte,

alfin lunga stanchezza

recò negli occhi miei placido sonno;

e con quel sonno vision sì certa,

che di vegghiar dormendo

avrei potuto dire.

Sopra la riva del famoso Alfeo

seder pareami all'ombra

d'un platano frondoso,

e con l'amo tentar nell'onda i pesci;

ed uscire in quel punto

di mezzo 'l fiume un vecchio ignudo, e grave,

tutto stillante il crin, stillante il mento,

e con ambe le mani

benignamente porgermi un bambino,

ignudo e lagrimoso,

dicendo: ecco 'l tuo figlio,

guarda, che non l'ancidi:

e questo detto, tuffarsi nell'onde.

Indi tutto repente

di foschi nembi il ciel turbarsi intorno,

e minacciarmi orribile procella;

tal ch'io per la paura

strinsi il bambino al seno,

gridando: ah dunque un'ora

me 'l dona, e me 'l ritoglie?

Ed in quel punto parve,

che d'ogn'intorno il ciel si serenasse,

e cadesser nel fiume

fulmini inceneriti,

ed archi, e strali rotti a mille a mille.

Indi tremasse il tronco

del platano, e n'uscisse,

formato in voce spirito sottile,

che stridendo dicesse in sua favella;

Montano, Arcadia tua sarà ancor bella.

E così m'è rimaso

nel cor, negli occhi, e nella mente impressa

l'immagine gentil di questo sogno,

ch'i' l'ho sempre dinanzi;

e sopra tutto il volto

di quel cortese veglio,

che mi par di vederlo.

Per questo i' me n' venia diritto al tempio

quando tu m'incontrasti,

per quivi far col sacrificio santo

della mia vision l'augurio certo.

Son veramente i sogni

delle nostre speranze,

più che dell'avvenir vane sembianze;

immagini del dì guaste e corrotte

dall'ombre della notte.

Non è sempre co' sensi

l'anima addormentata;

anzi tanto è più desta,

quanto men traviata

dalle fallaci forme

del senso, allor, che dorme.

Insomma quel, che s'abbia il ciel disposto

de' nostri figli, è troppo incerto a noi;

ma certo è ben, che 'l tuo se n' fugge, e contra

la legge di natura amor non sente,

e che la mia fin qui l'obbligo solo

ha della data fé, non la mercede:

né so già dir se senta amor; so bene

ch'a molti il fa sentire;

né possibil mi par, ch'ella no 'l provi,

se 'l fa provar altrui.

Ben mi par di vederla

più dell'usato suo cangiata in vista,

che ridente, e festosa

già tutta esser solea.

Ma l'invaghir donzella

senza nozze alle nozze, è grave offesa:

come in vago giardin rosa gentile,

che nelle verdi sue tenere spoglie

pur dianzi era rinchiusa;

e sotto l'ombra del notturno velo

incolta, e sconosciuta

stava posando in sul materno stelo;

al subito apparir del primo raggio

che spunti in oriente,

si desta, e si risente,

e scopre al sol, che la vagheggia, e mira,

il suo vermiglio, ed odorato seno,

dov'ape sussurrando

nei mattutini albori

vola suggendo i rugiadosi umori;

ma s'allor non si coglie,

sì che del mezzo dì senta le fiamme:

cade al cader del sole

sì scolorita in sulla siepe ombrosa,

ch'appena si può dir questa fu rosa.

Così la verginella,

mentre cura materna

la custodisce, e chiude,

chiude anch'ella il suo petto

all'amoroso affetto:

ma se lascivo sguardo

di cupido amator vien che la miri,

e n'oda ella i sospiri,

gli apre subito il core,

e nel tenero sen riceve amore.

E se vergogna il cela,

o temenza l'affrena,

la misera tacendo,

per soverchio desio tutta si strugge:

così manca beltà, se 'l foco dura,

e perdendo stagion, perde ventura.

Titiro, fa' buon core;

non t'avvilir nelle temenze umane;

che bene inspira il cielo

quel cor, che bene spera,

né può giunger lassù fiacca preghiera;

e s'ognun dée pregare

ove 'l bisogno sia,

e sperar negli dèi,

quanto più ciò conviene

a chi da lor deriva?

Son pure i nostri figli

propaggini celesti:

non spegnerà il suo seme

chi fa crescer l'altrui.

Andiam, Titiro, andiamo

unitamente al tempio, e sacreremo,

tu il capro a Pan, ed io

ad Ercole il torello.

Chi feconda l'armento,

feconderà ben'anco

colui, che con l'armento

feconda i sacri altari.

Tu va', fido Dameta,

scegli tosto un torello,

di quanti n'abbia la feconda mandra,

il più morbido, e bello;

e per la via del monte assai più breve

fa' ch'io l'abbia nel tempio, ov'io t'attendo.

E dalla greggia mia, caro Dameta,

conduci un irco.

I' farò l'uno, e l'altro.

Questo sogno, Montano

piaccia all'alta bontà de' sommi dèi

che fortunato sia quanto tu speri.

So ben io, so ben io

quant'esser può del tuo perduto figlio

la rimembranza a te felice augurio.

Come il gelo alle piante, ai fior l'arsura,

la grandine alle spighe, ai semi il verme,

le reti ai cervi, ed agli augelli il visco,

così nemico all'uom fu sempre Amore.

E chi fuoco chiamollo, intese molto

la sua natura perfida, e malvagia,

che se 'l foco si mira, oh come è vago;

ma se si tocca, oh come è crudo: il mondo

non ha di lui più spaventevol mostro.

Come fera divora, e come ferro

pugne, e trapassa, e come vento vola.

E dove il piede imperioso ferma,

cede ogni forza, ogni poter dà loco.

Non altrimenti Amor; che se tu 'l miri

in duo begl'occhi, in una treccia bionda,

oh come alletta, e piace; oh come pare,

che gioia spiri, e pace altrui prometta:

ma se troppo t'accosti, e troppo il tenti,

sì che serper cominci, e forza acquisti,

non ha tigre l'Ircania e non ha Libia

leon sì fero e sì pestifero angue,

che la sua ferita vinca, o pareggi;

crudo più che l'inferno, e che la morte:

nemico di pietà, ministro d'ira;

è finalmente Amor privo d'amore.

Ma che parlo di lui? Perché l'incolpo?

È forse egli cagion di ciò, che 'l mondo,

amando no; ma vaneggiando pecca?

O femminil perfidia; a te si rechi

la cagion pur d'ogni amorosa infamia.

Da te sola deriva, e non da lui

quanto ha di crudo, e di malvagio Amore;

che 'n sua natura placido, e benigno,

teco ogni sua bontà subito perde.

Tutte le vie di penetrar nel seno,

e di passar al cor tosto li chiudi:

sol di fuor il lusinghi, e fai suo nido,

è tua cura, e tua pompa, e tuo diletto

la scorza sol d'un miniato volto.

Né già son l'opre tue gradir con fede

la fede di chi t'ama, e con chi t'ama

contender nell'amare, ed in duo petti

stringer un core, e 'n duo voleri un'alma;

ma tinger d'oro un'insensata chioma,

e d'una parte in mille nodi attorta

infrascarne la fronte: indi con l'altra

tessuta in rete, e 'n quelle frasche involta

prender'il cor di mille incauti amanti.

Oh come è indegna, e stomachevol cosa

il vederti talor con un pennello

pinger le guance, ed occultar le mende

di natura, e del tempo; e veder come

il livido pallor fai parer d'ostro,

le rughe appiani, e 'l bruno imbianchi, e togli

col difetto il difetto; anzi l'accresci.

Spesso un filo incrocicchi, e l'un de capi

co' denti afferri, e con la man sinistra

l'altro sostieni, e del corrente nodo

con la destra fai giro, e l'apri, e stringi,

quasi radente forfice, e l'adatti

sull'inegual lanuginosa fronte:

indi radi ogni piuma, e svelli insieme

il mal crescente, e temerario pelo

con tal dolor, ch'è penitenza il fallo.

Ma questo è nulla, ancor che tanto: all'opre

sono i costumi somiglianti, e i vezzi.

Qual cosa hai tu, che non sia tutta finta?

S'apri la bocca, menti; e se sospiri,

son mentiti i sospir: se muovi gli occhi,

è simulato il guardo: insomma ogn'atto,

ogni sembiante, è ciò che 'n te si vede;

e ciò che non si vede, o parli o pensi,

o vadi, o miri, o pianga, o rida, o canti

tutto è menzogna: e questo ancora è poco.

Ingannar più chi più si fida, è meno

amar chi più n'è degno odiar la fede

più della morte assai: queste son l'arti

che fan sì crudo, e sì perverso Amore.

Dunque d'ogni suo fallo è tua la colpa.

Anzi pur ella è sol di chi ti crede.

Dunque la colpa è mia, che ti credei.

Malvagia, e perfidissima Corisca,

qui per mio danno sol, cred'io, venuta

dalle contrade scellerate d'Argo,

ove lussuria fa l'ultima prova.

Ma sì ben fingi, e sì sagace, e scorta

se' nel celar altrui l'opre, e i pensieri,

che tra le più pudiche oggi te n' vai,

del nome indegno d'onestate altera.

Oh quanti affanni ho sostenuti, oh quante

per questa cruda indignità sofferte.

Ben me ne pento. Anzi vergogno. Impara

dalle mie pene, o mal'accorto amante:

non far idolo un volto, ed a me credi;

donna adorata un nume è dell'inferno,

di sé tutto presume, e del suo volto,

sovra te che l'inchini, e, quasi dèa,

come cosa mortal ti sdegna, e schiva.

Che d'esser tal per suo valor si vanta,

qual tu per tua viltà la fingi, ed orni.

Che tanta servitù? Che tanti preghi,

tanti pianti, e sospiri? Usin quest'armi

le femmine, e i fanciulli: i nostri petti

sien'anche nell'amar virili, e forti.

Un tempo anch'io credei, che sospirando,

e piangendo, e pregando in cor di donna

si potesse destar fiamma d'amore.

Or me n'avvegio: errai: che s'ella il core

ha di duro macigno; indarno tenti,

che per lagrima molle, o lieve fiato

di sospir, che 'l lusinghi, arda o sfaville,

se rigido focil no 'l batte o sferza.

Lascia, lascia le lagrime, e i sospiri,

s'acquisto far della tua donna vuoi:

e s'ardi pur d'inestinguibil foco,

nel centro del tuo cor quanto più sai

chiudi l'affetto: e poi secondo il tempo

fa' quel ch'Amore, e la natura insegna.

Però che la modestia è nel sembiante

sol virtù della donna: e però seco

il trattar con modestia è gran difetto:

ed ella, che sì ben con altrui l'usa,

seco usata l'ha in odio; e vuol che 'n lei

la miri sì, ma non l'adopri il vago.

Con questa legge naturale, e dritta,

se farai per mio senno amerai sempre.

Me non vedrà, né proverà Corisca

mai più tenero amante; anzi piuttosto

fiero nemico, e sentirà con armi

non di femmina più, ma d'uom virile

assalirsi, e trafiggersi. Due volte

l'ho presa già questa malvagia; e sempre

m'è, (non so come) dalle mani uscita:

ma s'ella giunge anco la terza al varco,

ho ben pensato d'afferrarla in guisa,

che non potrà fuggirmi: appunto suole

tra queste selve capitar sovente;

ed io vo' pur come sagace veltro,

fiutandola per tutto, oh qual vendetta

ne vo' far, se la prendo; e quale strazio.

Ben le farò veder, che talor anco

chi fu cieco, apre gli occhi; e che gran tempo

delle perfidie sue non si dà vanto

femmina ingannatrice, e senza fede.

Oh quanti passi ho fatti: al fiume, al poggio,

al prato, al fonte, alla palestra, al corso

t'ho lungamente ricercato: alfine

qui pur ti trovo, e ne ringrazio il cielo.

Ond'hai tu nuova, Ergasto,

degna di tanta fretta? Hai vita, o morte?

Questa non ti darei, bench'io l'avessi,

e quella spero dar, bench'io non l'abbia.

Ma tu non ti lasciar sì fieramente

vincer al tuo dolor, vinci te stesso,

se vuoi vincer altrui: vivi, e respira

talvolta. Ma per dirti la cagione

del mio venir a te sì ratto, ascolta.

Conosci tu (ma chi non la conosce?)

la sorella d'Ormino? È di persona

anzi grande, che no, di vista allegra,

di bionda chioma, e colorita alquanto.

Com'ha nome?

Corisca.

I' la conosco

troppo bene, e con lei alcuna volta

ho favellato ancora.

Or sappi ch'ella

da un tempo in qua (vedi ventura) è fatta,

non so già come, o con che privilegio,

della bella Amarillide compagna;

ond' a lei tutto ho l'amor tuo scoperto

segretamente; e quel, che da lei brami,

holle mostrato, ed ella prontamente

m'ha la sua fede in ciò promessa, e l'opra.

Oh mille volte, e mille,

se questo è vero, e più d'ogn'altro amante

fortunato Mirtillo: ma del modo

t'ha ella detto nulla?

Appunto nulla,

e ti dirò perché: dice Corisca,

che non può ben deliberar del modo,

prima ch'alcuna cosa ella non sappia

dell'amor tuo più certa, ond'ella possa

meglio spiare, e più sicuramente

l'animo della ninfa; e sappia come

reggersi, o con preghiere, o con inganni,

quel che tentar, quel che lasciar sia buono.

Per questo solo i' ti venia cercando

sì ratto, e sarà ben, che tu da capo

tutta la storia del tuo amor mi narri.

Così appunto farò. Ma sappi, Ergasto,

che questa rimembranza

(ah troppo acerba a chi si vive amando

fuori d'ogni speranza)

è quasi un agitar fiaccola al vento;

per cui quanto l'incendio

sempre s'avanza, tanto

all'agitata fiamma ella si strugge;

o scoter pungentissima saetta

altamente confitta:

che se senti di svellerla, maggiore

fai la piaga, e 'l dolore.

Ben cosa ti dirò, che chiaramente

farà veder com'è fallace, e vana

la speme degli amanti; e come Amore

la radice ha soave, il frutto amaro.

Nella bella stagion, che 'l dì s'avanza

sovra la notte (or compie l'anno appunto)

questa leggiadra pellegrina, questo

novo sol di beltade

venne a far di sua vista,

quasi d'un'altra primavera, adorno

il mio solo per lei leggiadro allora,

e fortunato nido Elide, e Pisa,

condotta dalla madre

in que' solenni dì, che del gran Giove

i sacrifici, e i giochi

si soglion celebrar famosi tanto,

per farne a suoi begli occhi

spettacolo beato;

ma furon que' begli occhi

spettacolo d'Amore

d'ogn'altro assai maggiore.

Ond'io, che fin allor fiamma amorosa

non avea più sentita,

ohimè non così tosto

mirato ebbi quel volto,

che di subito n'arsi:

e senza far difesa al primo sguardo,

che mi drizzò negli occhi,

sentii correr nel seno

una bellezza imperiosa, e dirmi,

dammi il tuo cor, Mirtillo.

Oh quanto può ne' petti nostri Amore,

né ben il può saper, se non chi 'l prova.

Mira cio che sa fare anco ne' petti

più semplici, e più molli Amore industre.

Io so del mio pensiero una mia cara

sorella consapevole, compagna

della mia cruda ninfa

que' pochi dì, ch'Elide l'ebbe, e Pisa.

Da questa sola, come Amor m'insegna,

fedel consiglio, ed amoroso aiuto

nel mio bisogno i' prendo:

ella delle sue gonne femminili

vagamente m'adorna,

e d'innestato crin cinge le tempie.

Poi le 'ntreccia, e le 'nfiora,

e l'arco, e la faretra

al fianco mi sospende,

e m'insegna a mentir parole, e sguardi,

e sembianti nel volto, in cui non era

di lanugine ancora

pur un vestigio solo.

E quando ora ne fue,

seco là mi condusse, ove solea

la bella ninfa diportarsi, e dove

trovammo alcune nobili, e leggiadre

vergini di Megara,

e di sangue, e d'amor, sì come intesi,

alla mia dèa congiunte.

Tra queste ella si stava,

sì come suol tra le violette umili

nobilissima rosa;

e poi che 'n quella guisa

state furono alquanto

senz'altro far di più diletto, o cura,

levossi una donzella

di quelle di Megara, e così disse.

Dunque in tempo di giochi,

e di palme sì chiare, e sì famose,

starem noi neghittose?

Dunque non abbiam noi

armi da far tra noi finte contese

così ben, come gl'uomini? Sorelle

se 'l mio consiglio di seguir v'aggrada,

proviam oggi tra noi così da scherzo

noi le nostr'armi, come

contra gli uomini allor, che ne sie tempo,

l'userem da dovero.

Bacianne, e si contenda

tra noi di baci; e quella, che d'ogn'altra

baciatrice più scaltra

li saprà dar più saporiti, e cari,

n'avra per sua vittoria

questa bella ghirlanda.

Risero tutte alla proposta, e tutte

subito s'accordaro;

e si sfidavan molte, e molte ancora,

senza che dato lor fosse alcun segno,

facean guerra confusa.

Il che veggendo allor la Megarese,

ordinò prima la tenzone, e poi

disse: de' nostri baci

meritamente sia giudice quella,

che la bocca ha più bella.

Tutte concordemente

elesser la bellissima Amarilli:

ed ella i suoi begli occhi

dolcemente chinando,

di modesto rossor tutta si tinse;

e mostrò ben, che non men bella è dentro

di quel che sia di fuori:

o fosse che 'l bel volto

avesse invidia all'onorata bocca,

e s'adornasse anch'egli,

della purpurea sua pomposa vesta,

quasi volesse dir, son bello anch'io.

Oh come a tempo ti cangiasti in ninfa

avventuroso, e quasi

delle dolcezze tue presago amante.

Già si sedeva all'amoroso ufficio

la bellissima giudice, e secondo

l'ordine, e l'uso di Megara, andava

ciascheduna per sorte

a far della sua bocca, e de' suoi baci

prova con quel bellissimo, e divino

paragon di dolcezza:

quella bocca beata:

quella bocca gentil, che può ben dirsi

conca d'Indo odorata

di perle orientali, e pellegrine:

e la parte, che chiude,

ed apre il bel tesoro

con dolcissimo mel purpura mista.

Così potess'io dirti, Ergasto mio,

l'ineffabil dolcezza,

ch'i' sentii nel baciarla:

ma tu da questo prendine argomento,

che non la può ridir la bocca stessa,

che l'ha provata: accogli pur insieme

quant'hanno in sé di dolce

o le canne di Cipro, o i favi d'Ibla;

tutto è nulla rispetto

alla soavità, ch'indi gustai.

Oh furto avventuroso, oh dolci baci.

Dolci sì, ma non grati,

perché mancava lor la miglior parte

dell'intero diletto:

davagli Amor, non gli rendeva Amore.

Ma dimmi: e come ti sentisti allora

che di baciar a te cadde la sorte?

Su queste labbra, Ergasto,

tutta se n' venne allor l'anima mia;

e la mia vita chiusa

in così breve spazio,

non era altro che un bacio,

onde restar le membra

quasi senza vigor tremanti e fioche:

e quando i' fui vicino

al folgorante sguardo,

come quel, che sapea,

che pur inganno era quell'atto, e furto,

temei la maestà di quel bel viso.

Ma da un sereno suo vago sorriso

assicurato poi

pur oltre mi sospinsi.

Amor si stava, Ergasto,

com'ape suol, nelle due fresche rose

di quelle labbra ascoso:

e mentre ella si stette

con la baciata bocca

al baciar della mia

immobile, e ristretta;

la dolcezza del mel sola gustai.

Ma poi che mi s'offerse, anch'ella, e porse

l'una e l'altra dolcissima sua rosa,

(fosse o sua gentilezza, o mia ventura,

so ben che non fu Amore),

e sonar quelle labbra,

e s'incontraro i nostri baci (oh caro

e prezioso mio dolce tesoro,

t'ho perduto, e non moro?)

allor sentii dell'amorosa pecchia

la spina pungentissima soave

passarmi il cor; che forse

mi fu renduto allora

per poterlo ferire.

Io, poi ch'a morte mi sentii ferito,

come suol disperato,

poco mancò, che l'omicide labbra

non mordessi, e segnassi:

ma mi ritenne, ohimè, l'aura adorata,

che quasi spirto d'anima divina

risvegliò la modestia,

e quel furore estinse.

O modestia molestia

degli amanti importuna.

Già fornito il su' arringo avea ciascuna,

e con sospension d'animo grande

la sentenza attendea,

quando la leggiadrissima Amarilli

giudicando i miei baci

più di quelli d'ogn'altra saporiti,

di propria man, con quella

ghirlandetta gentil, che fu serbata

premio alla vincitrice, il crin mi cinse.

Ma, lasso, aprica piaggia

così non arse mai sotto la rabbia

del can celeste allor, che latra, e morde;

come ardeva il cor mio

tutto allor di dolcezza, e di desio,

e più che mai nella vittoria vinto.

Pur mi riscossi tanto,

che la ghirlanda trattami di capo

a lei porsi, dicendo.

Questa a te si convien; questa a te tocca,

che festi i baci miei

dolci nella tua bocca.

Ed ella umanamente

presala, al suo bel crin ne feo corona;

ed un'altra, che prima

cingea le tempie a lei, cinse le mie.

Ed è questa, ch'io porto,

e portero fin al sepolcro sempre,

arida come vedi,

per la dolce memoria di quel giorno;

ma molto più per segno

della perduta mia morta speranza.

Degno se' di pietà più che d'invidia,

Mirtillo; anzi pur Tantalo novello,

che nel gioco d'Amor chi fa da scherzo,

tormenta da dovero: troppe care

ti costar le tue gioie; e del tuo furto

e 'l piacer, e 'l castigo insieme avesti.

Ma s'accorse ella mai di questo inganno?

Ciò non so dirti, Ergasto:

so ben ch'ella in que' giorni,

ch'Elide fu della sua vista degno,

mi fu sempre cortese

di quel soave, ed amoroso sguardo.

Ma il mio crudo destino

la 'nvolò sì repente,

che me ne avvidi appena: ond'io lasciando

quanto già di più caro aver solea,

tratto dalla virtù di quel bel guardo;

qui, dove il padre mio,

dopo tant'anni ancor, come t'è noto,

serba l'antico suo povero albergo,

me n' venni, e vidi, (ah misero) già corso

a sempiterno occaso

quell'amoroso mio giorno sereno,

che cominciò da sì beata aurora.

Al mio primo apparir subito sdegno

lampeggiò nel bel viso;

poi chinò gli occhi, e girò il piede altrove.

Misero allor i' dissi,

questi son ben della mia morte i segni.

Avea sentita acerbamente intanto

la non prevista, e subita partita

il mio tenero padre;

e dal dolore oppresso

ne cadde infermo assai vicino a morte;

ond'io costretto fui

di ritornar alle paterne case;

fu il mio ritorno, ahi lasso,

salute al padre, infermitate al figlio:

che d'amorosa febbre

ardendo, in pochi dì languido venni.

E dall'uscir che fe' di Tauro il sole,

fin all'entrar di Capricorno, sempre

in cotal guisa stetti;

e sarei certo ancora,

se non avesse il mio pietoso padre

opportuno consiglio

all'oracolo chiesto; il qual rispose,

che sol potea sanarmi il ciel d'Arcadia.

Così tornaimi, Ergasto,

a riveder colei,

che mi sanò del corpo

(oh voce degli oracoli fallace)

per farmi l'alma eternamente inferma.

Strano caso nel vero

tu mi narri, Mirtillo; e non può dirsi,

che di molta pietà non ne sii degno.

Ma solo una salute

al disperato è 'l disperar salute.

E tempo è già, ch'io vada a far di quanto

m'hai detto, consapevole Corisca.

Tu vanne al fonte, e là m'attendi, dove

teco sarò quanto più tosto anch'io.

Vanne felicemente: il ciel ti dia

di cotesta pietà quella mercede,

che dar non ti poss'io, cortese Ergasto.

Oh del mio bello, e dispietato Silvio

cura, e diletto, avventuroso, e fido

foss'io sì cara al tuo signor crudele

come se' tu, Melampo: egli con quella

candida man, ch'a me distringe il core,

te dolcemente lusingando, nutre,

e teco il dì, teco la notte alberga;

mentr'io, che l'amo tanto, invan sospiro,

e 'nvano il prego, e quel che più mi duole;

ti dà sì cari, e sì soavi baci,

ch'un sol, che n'avess'io, n'andrei beata;

e per più non poter, ti bacio anch'io,

fortunato Melampo. Or se benigna

stella forse d'Amore a me t'invia,

perché l'orme di lui mi scorga, andiamo

dove Amor me, te sol natura inchina.

Ma non sent'io tra queste selve un corno

sonar vicino?

Te', Melampo, te'.

Se 'l desio non m'inganna, quella è voce

del bellissimo Silvio, che 'l suo cane

chiama tra queste selve.

Te', Melampo,

te', te'.

Senz'alcun fallo è la sua voce.

Oh felice Dorinda: il ciel ti manda

quel ben, che vai cercando. È meglio, ch'io

serbi il cane in disparte; io farò forse

dell'amor suo con questo mezzo acquisto.

Eccomi.

Va' con questo cane

e ti nascondi in quella fratta. Intendi?

Intendo.

E non uscir s'io non ti chiamo.

Tanto farò.

Va' tosto.

E tu fa' tosto,

che se venisse fame a questa bestia,

in un boccone non mi manicasse.

O come se' da poco: su va' via.

Dove misero me, dove debb'io

volger più il piede a seguitarti, o caro,

o mio fido Melampo? Ho monte, e piano

cercato indarno; e son già molle, e stanco.

Maladetta la fera, che seguisti.

Ma ecco ninfa, che di lui novella

mi darà forse, oh come male inciampo:

questa è colei, che mi dà sempre noia.

Pur soffrir mi bisogna. O bella ninfa,

dimmi vedesti il mio fedel Melampo,

che testé dietro ad una damma sciolsi?

Io bella, Silvio? Io bella?

Perché così mi chiami

crudel, se bella agl'occhi tuoi non sono?

O bella, o brutta, hai tu il mio can veduto?

A questo mi rispondi, o ch'io mi parto.

Tu se' pur aspro a chi t'adora, Silvio:

chi crederia, che 'n sì soave aspetto

fosse sì crudo affetto?

Tu segui per le selve

e per gli alpestri monti

una fera fugace, e dietro l'orme

d'un veltro, ohimè t'affanni, e ti consumi;

e me, che t'amo sì, fuggi, e disprezzi.

Deh non seguir damma fugace; segui

segui amorosa, e mansueta damma,

che, senza esser cacciata

è già presa, e legata.

Ninfa, qui venni a ricercar Melampo,

non a perder il tempo, addio.

Deh Silvio

crudel non mi fuggire,

ch'i' ti darò del tuo Melampo nova.

Tu mi beffi, Dorinda?

Silvio mio,

per quello amor, che mi t'ha fatta ancella,

io so dov'è 'l tuo cane.

No 'l lasciasti testé dietro a una damma?

Lasciailo, e ne perdei tosto la traccia.

Or' il cane, e la damma è in poter mio.

In tuo poter?

In mio poter. Ti duole

d'esser tenuto a chi t'adora, ingrato?

Cara Dorinda mia daglimi tosto.

Ve', mobile fanciullo, a che son giunta,

ch'una fera, ed un can mi ti fa cara.

Ma vedi, core mio, tu non li avrai

senza mercede.

È ben ragion: darotti,

vo' schernirla costei.

Che mi darai?

Due belle poma d'oro, che l'altr'ieri

la bellissima mia madre mi diede.

A me poma non mancano; potrei

a te darne di quelle, che son forse

più saporite, e belle, se i miei doni

tu non avessi a schivo.

E che vorresti?

Un capro od una agnella? Ma il mio padre

non mi concede ancor tanta licenza.

Né di capro ho vaghezza, né d'agnella:

te solo, Silvio, e l'amor tuo vorrei.

Né altro vuoi, che l'amor mio?

Non altro.

Sì sì tutto te 'l dono: or dammi dunque.

Cara ninfa il mio cane, e la mia damma,

Oh se sapessi quanto

vale il tesor, di che sì largo sembri,

e rispondesse alla tua lingua il core.

Ascolta, bella ninfa, tu mi vai

sempre di certo amor parlando, ch'io

non so quel ch'e' si sia. Tu vuoi ch'i' t'ami,

e t'amo quanto posso, e quanto intendo.

Tu di' ch'io son crudele, e non conosco

quel, che sia crudeltà, né so che farti.

O misera Dorinda, ov'hai tu poste

le tue speranze? Onde soccorso attendi?

In beltà che non sente ancor favilla

di quel foco d'amor, ch'arde ogn'amante.

Amoroso fanciullo,

tu se' pur a me foco, e tu non ardi;

e tu, che spiri amore, amor non senti.

Te, sotto umana forma

di bellissima madre

partorì l'alma dèa, che Cipro onora.

Tu hai gli strali, e 'l foco,

ben sallo il petto mio ferito, ed arso.

Giugni agli omeri l'ali

sarai novo Cupido;

se non c'hai ghiaccio il core,

né ti manca d'Amore, altro che amore.

Che cosa è questo amore?

S'i' miro il tuo bel viso.

Amore è un paradiso:

ma s'i' miro il mio core,

è un infernal ardore.

Ninfa, non più parole

dammi il mio cane omai.

Dammi tu prima il pattuito amore.

Dato non te l'ho dunque? Ohimè che pena

è 'l contentar costei: prendilo, fanne

ciò che ti piace. Chi te 'l nega, o vieta?

Tu perdi nell'arena i semi, e l'opra

sfortunata Dorinda.

Che fai? Che pensi ancor mi tieni a bada?

Non così tosto avrai quel, che tu brami

che poi mi fuggirai, perfido Silvio.

No certo, bella ninfa.

Dammi un pegno.

Che pegno vuoi?

Ah che non oso a dirlo.

Perché?

Perc'ho vergogna.

E pur il chiedi.

Vorrei senza parlar esser intesa.

Ti vergogni di dirlo, e non avresti

vergogna di riceverlo?

Se darlo

tu mi prometti, i' te 'l dirò.

Prometto

ma vuò che tu me 'l dica.

Ah non m'intendi

Silvio mio ben: t'intenderei pur io,

s'a me il dicessi tu.

Più scaltra certo

se' tu di me.

Più calda Silvio, e meno

di te crudele io sono.

A dirti il vero

io non son indovin: parla se vuoi

esser intesa.

Oh misera, un di quelli

che ti dà la tua madre.

Una guanciata?

Una guanciata a chi t'adora Silvio?

Ma careggiar con queste ella sovente

mi suole.

Ah so ben io, che non è vero.

E talor non ti bacia.

Né mi bacia,

né vuol che altri mi baci.

Forse vorresti tu per pegno un bacio?

Tu non rispondi. Il tuo rossor t'accusa.

Certo mi son apposto. I' son contento;

ma dammi con la preda il can tu prima.

Me 'l prometti tu, Silvio?

I' te 'l prometto.

E me l'attenderai?

Sì ti dich'io.

Non mi dar più tormento.

Esci, Lupino.

Lupino, ancor non odi?

Oh se' noioso.

Chi chiama? Oh vengo, vengo: io non dormiva,

no certo. Il can dormiva.

Ecco il tuo cane,

Silvio; che più di te cortese in queste.

Oh come son contento.

In queste braccia,

che tanto sprezzi tu, venne a posarsi.

O dolcissimo mio fido Melampo.

Cari avendo i miei baci, e i miei sospiri.

Baciar ti voglio mille volte, e mille.

Ti se' fatto alcun mal forse correndo?

Avventuroso can: perché non posso

cangiar teco mia sorte. A che son giunta,

che sin d'un can la gelosia m'accora

ma tu, Lupin, t'invia verso la caccia,

che fra poco i' ti seguo.

Io vo, padrona.

Tu non hai alcun male. Al rimanente;

ov'è la damma che promessa m'hai?

La vuoi tu viva, o morta?

Io non t'intendo.

Com'esser viva può, se 'l can l'uccise?

Ma se 'l can non l'uccise?

È dunque viva?

Viva.

Tanto più cara, e più gradita

mi fia cotesta preda: e fu sì destro

Melampo mio, che non l'ha guasta, o tocca?

Sol è nel cor d'una ferita punta.

Mi beffi tu, Dorinda, oppur vaneggi?

Com'esser viva può nel cor ferita?

Quella damma son io,

crudelissimo Silvio,

che senza esser attesa,

son da te vinta, e presa;

viva, se tu m'accogli;

morta, se mi ti togli.

E questa è quella damma, e quella preda,

che testé mi dicevi?

Questa, e non altra, ohimè, perché ti turbi?

Non t'è più caro aver ninfa, che fera?

Né t'ho cara, né t'amo; anzi t'ho in odio,

brutta, vile, bugiarda, ed importuna.

È questo il guiderdon, Silvio crudele;

è questa la mercé che tu mi dai,

garzon ingrato? Abbi Melampo in dono,

e me con lui, che tutto,

pur ch'a me torni, i' ti rimetto; e solo

de' tuoi begli occhi il sol non mi si neghi.

Ti seguirò compagna

del tuo fido Melampo assai più fida:

e quando sarai stanco,

ti asciugherò la fronte;

e sovra questo fianco,

che per te mai non posa, avrai riposo.

Porterò l'armi, porterò la preda,

e, se ti mancherà mai fera al bosco,

saetterai Dorinda, in questo petto

l'arco tu sempre esercitar potrai;

che sol come vorrai,

il porterò tua serva,

il proverò tua preda,

e sarò del tuo stral faretra, e segno.

Ma con chi parlo? Ahi lassa

teco che non m'ascolti, e via te n' fuggi;

ma fuggi pur: ti seguirà Dorinda

nel crudo inferno ancor, s'alcun'inferno

più crudo aver poss'io

della fierezza tua, del dolor mio.

Oh, come favorisce i miei disegni

Fortuna molto più, ch'io non sperai.

Ed ha ragion di favorir colei,

che sonnacchiosa il suo favor non chiede.

Ha ben ella gran forza; e non la chiama

possente dèa senza ragione il mondo;

ma bisogna incontrarla, e farle vezzi;

spianandole il sentiero. I neghittosi

saran di rado fortunati mai.

Se non m'avesse la mia industria fatta

compagna di colei, che potrebbe ora

giovarmi una sì comoda, e sicura

occasion di ben condurre a fine

il mio pensiero? Avria qualch'altra sciocca

la sua rival fuggita; e segni aperti

della sua gelosia portando in fronte

di malocchio guatata anco l'avrebbe;

e mal' avrebbe fatto ch'assai meglio

dall'aperto nemico altri si guarda,

che non fa dall'occulto. Il cieco scoglio

è quel ch'inganna i marinari ancora

più saggi: chi non sa finger l'amico,

non è fiero nemico. Oggi vedrassi

quel, che sa far Corisca. Ma sì sciocca

non son io già, che lei non creda amante.

A qualch'un'altro il farà creder forse,

che poco sappia; a me non già, che sono

maestra di quest'arte. Una fanciulla

tenera, e semplicetta, che pur ora

spunta fuor della buccia: in cui pur dianzi

stillò le prime sue dolcezze Amore;

lungamente seguita, e vagheggiata

da sì leggiadro amante; e quel ch'è peggio,

baciata, e ribaciata, e starà salda?

Pazzo è ben chi se 'l crede; io già no 'l credo.

Ma vedi il mio destin come m'aita.

Ecco appunto Amarilli, ah i' vo' far vista

di non vederla, e ritirarmi alquanto.

Care selve beate,

e voi solinghi, e taciturni orrori,

di riposo, e di pace alberghi veri.

Oh quanto volentieri

a rivedervi i' torno: e se le stelle

m'avesser dato in sorte

di viver a me stessa, e di far vita

conforme alle mie voglie;

i' già co' campi Elisi

fortunato giardin de' semidèi,

la vostr'ombra gentil non cangerei.

Che, se ben dritto miro

questi beni mortali

altro non son che mali.

Meno ha, chi più n'abbonda,

e posseduto è più, che non possede,

ricchezze no, ma lacci

dell'altrui libertate.

Che val ne' più verdi anni

titolo di bellezza,

o fama d'onestate,

e 'n mortal sangue nobiltà celeste;

tante grazie del cielo, e della terra,

qui larghi, e lieti campi,

e la felici piagge,

fecondi paschi, e più fecondo armento,

se 'n tanti beni il cor non è contento?

Felice pastorella,

cui cinge appena il fianco

povera sì, ma schietta,

e candida gonnella:

ricca sol di sé stessa,

e delle grazie di natura adorna,

che 'n dolce povertate

né povertà conosce, né i disagi

delle ricchezze sente;

ma tutto quel possede,

per cui desio d'aver non la tormenta.

Nuda sì, ma contenta.

Co' doni di natura

i doni di natura anco nudrìca,

col latte il latte avviva,

e col dolce dell'api

condisce il mel delle natie dolcezze.

Quel fonte, ond'ella beve,

quel solo anco la bagna, e la consiglia:

paga lei, pago 'l mondo.

Per lei di nembi il ciel s'oscura indarno,

e di grandine s'arma,

che la sua povertà nulla paventa.

Nuda sì, ma contenta.

Sola una dolce, e d'ogn'affanno sgombra

cura le sta nel core.

Pasce le verdi erbette

la greggia a lei commessa, ed ella pasce

de' suo' begli occhi il pastorello amante,

non qual le destinaro

o gli uomini, o le stelle,

ma qual le diede Amore.

E tra l'ombrose piante

d'un favorito lor mirteto adorno

vagheggiata il vagheggia; né per lui

sente foco d'amor, che non gli scopra,

né ella scopre ardor, ch'egli non senta;

nuda sì, ma contenta.

Oh vera vita, che non sa che sia

morire innanzi morte;

potess'io pur cangiar teco mia sorte.

Ma vedi là Corisca. Il ciel ti guardi,

dolcissima Corisca.

Chi mi chiama?

Oh, più degli occhi miei, più della vita

a me cara Amarilli: e dove vai

così soletta?

In nessun altro loco,

se non dove mi trovi, e dove meglio

capitar non potea, poiché te trovo.

Tu trovi chi da te non parte mai,

Amarilli mia dolce, e di te stava

pur or pensando, e fra mio cor dicea:

s'io son l'anima sua, come può ella

star senza me sì lungamente? E, 'n questo

tu mi s'è sopraggiunta, anima mia.

Ma tu non ami più la tua Corisca.

E perché ciò?

Come perché? Tu 'l chiedi

oggi tu sposa.

Io sposa?

Sì tu sposa,

ed a me no 'l palesi?

E come posso

palesar quel, che non m'è noto?

Ancora

tu t'infingi, e me 'l neghi?

Ancor mi beffi

Anzi tu beffi me.

Dunque m'affermi

ciò tu per vero?

Anzi te 'l giuro: e certo

non ne sai nulla tu?

So che promessa

già fui, ma non so già che sì vicine

sien le mie nozze: e tu da chi 'l sapesti?

Da mio fratello Ormino. Esso l'ha inteso,

dice, da molti, e non si parla d'altro.

Par che tu te ne turbi. È forse questa

novella da turbarsi?

Gli è un gran passo,

Corisca. E già la madre mia mi disse,

che quel dì si rinasce.

A miglior vita

si rinasce per certo. E tu per questo

viver lieta dovresti. A che sospiri?

Lascia pur sospirar a quel meschino.

Qual meschino?

Mirtillo, che trovossi

presente a ciò che 'l mio fratel mi disse.

E poco men, che di dolor no 'l vidi

morire: è certo e' si moriva, s'io

non l'avessi soccorso, promettendo

di sturbar queste nozze: e ben che questo

dicessi sol per suo conforto, io pure

sarei donna per farlo.

E ti darebbe

l'animo di sturbarle?

E di che sorte

E come ciò faresti?

Agevolmente,

pur che tu ti disponga, e ci consenta.

Se ciò sperassi, e la tua fé mi dessi

di non l'appalesar, ti scovrirei

un pensier, che nel cor gran tempo ascondo.

Io palesarti mai? Aprasi prima

la terra, e per miracolo m'inghiotta.

Sappi, Corisca mia, che quand'io penso,

ch'i' debbo ad un fanciullo esser soggetta,

che m'ha in odio, e mi fugge, e ch'altra cura

non ha che i boschi, e ch'una fera e un cane

stima più che l'amor di mille ninfe,

malcontenta ne vivo; e poco meno

che disperata; ma non oso a dirlo,

sì perché l'onestà non me 'l comporta,

sì perché al padre mio n'ho di già data,

e quel ch'è peggio, alla gran dèa, la fede:

che se per opra tua, ma però sempre,

salva la fede mia, salva la vita,

e la religion, e l'onestate,

troncar di questo a me sì grave nodo

si potesser le fila; oggi saresti

tu ben la mia salute, e la mia vita.

Se per questo sospiri hai gran ragione,

Amarilli. Deh quante volte il dissi:

una cosa sì bella a chi la sprezza?

Sì ricca gioia a chi non la conosce?

Ma tu se' troppo savia, a dirti il vero;

anzi pur troppo sciocca. E che non parli?

Che non ti lasci intendere?

Ho vergogna.

Hai un gran mal, sorella. I' vorrei prima

aver la febbre, il fistolo, la rabbia;

ma, credi a me, la perderai tu ancora,

sorella mia, sì ben basta una sola

volta, che tu la superi, e rinieghi.

Vergogna, che 'n altrui stampò natura

non si può rinnegar: che se tu tenti

di cacciarla dal cor, fugge nel volto.

O Amarilli mia, chi troppo savia

tace il suo male, alfin da pazza il grida.

Se questo tuo pensiero avessi prima

scoperto a me, saresti fuor d'impaccio.

Oggi vedrai quel che sa far Corisca.

Nelle più sagge man, nelle più fide

tu non potevi capitar. Ma quando

sarai per opra mia già liberata

d'un cattivo marito; non vorrai tu

d'un buon amante provvederti?

A questo

penseremo a bell'agio.

Veramente

non puoi mancare al tuo fedel Mirtillo.

E tu sai pur s'oggi è pastor di lui,

né per valor, né per sincera fede,

né per beltà dell'amor tuo più degno.

E tu 'l lasci morire (ah troppo cruda)

senza che dir ti possa almeno, io moro.

Ascoltalo una volta.

Oh quanto meglio

farebbe a darsi pace, e la radice

sveller di quel desio ch'è senza speme.

Dagli questo conforto anzi che mora.

Sarà piuttosto un raddoppiargli affanno.

Lascia di questo tu la cura a lui.

E di me che sarebbe, se mai questo

si risapesse?

Oh quanto hai poco core.

E poco sia, pur ch'a bontà mi vaglia.

Amarilli, se lecito ti fai

di mancarmi tu in questo, anch'io ben posso

giustamente mancarti, addio.

Corisca,

non ti partir, ascolta.

Una parola

sola non udirei, se non prometti.

Ti prometto d'udirlo, ma con questo,

ch'ad altro non m'astringa.

Altro non chiede.

E tu gli facci credere, che nulla

saputo i' n'abbia.

Mostrerò che tutto

abbia portato il caso.

E ch'indi possa

partirmi a mio piacer, né mi contrasti.

Quando ti piacerà, pur che l'ascolti.

E brevemente si spedisca.

E questo

ancora si farà.

Né mi s'accosti,

quanto è lungo il mio dardo.

Ohimè che pena

m'è oggi il riformar cotesta tua

semplicità. Fuor che la lingua ogn'altro

membro gli legherò; sì che sicura

star ne potrai: vuoi altro?

Altro non voglio.

E quando il farai tu?

Quando a te piace,

pur che tanto di tempo or mi conceda;

ch'i' torni a casa, ove di queste nozze

mi vo' meglio informar.

Vanne, ma guarda

di farlo accortamente. Or odi quello,

ch'i' vo pensando, ch'oggi sul meriggio

qui sola fra quest'ombre, e senz'alcuna

delle tue ninfe tu te n' venghi; dove

mi troverò per questo effetto anch'io.

Meco saran Nerine, Aglauro, Elisa,

e Fillide, e Licori; tutte mie

non meno accorte, e sagge, che fedeli,

e segrete compagne: ove con loro

facendo tu, come sovente suoli,

il giuoco della cieca, agevolmente

Mirtillo crederà, che non per lui,

ma per diporto tuo ci sii venuta.

Questo mi piace assai; ma non vorrei

che quelle ninfe fossero presenti

alle parole di Mirtillo sai?

T'intendo; e ben avvisi; e sie mia cura,

che tu di questo alcun timor non aggia;

ch'io le farò sparir quando sia tempo.

Vattene pur, e ti ricorda intanto

d'amar la tua fidissima Corisca.

Se posto ho il cor nelle sue mani, a lei

starà di farsi amar quanto le piace.

Parti ch'ella stia salda? A questa rocca

maggior forza bisogna. S'all'assalto

delle parole mie può far difesa,

a quelle di Mirtillo certamente

resister non potrà. So ben'anch'io

quel che nel cor di tenera fanciulla

possano i preghi di gradito amante.

Se ridur ci si lascia, a tal partito

la stringerò ben' io con questo giuoco,

che non l'avrà da giuoco. Ed io non solo

dalle parole sue, voglia, o non voglia,

potrò spiar, ma penetrar ancora

fin nell'interne viscere il suo core.

Come questo abbia in mano, e già padrona

sia del segreto suo, farò di lei

ciò che vorrò, senza fatica alcuna,

e condurrolla a quel che bramo, in guisa,

ch'ella stessa, non ch'altri, agevolmente

creder potrà, che l'abbia a ciò condotta

il suo sfrenato amor, non l'arte mia.

Ohimè, son morta.

Ed io son vivo.

Torna,

torna, Amarilli mia, che presa sono.

Amarilli non t'ode: ah questa volta

ti converrà star salda.

Ohimè le chiome.

T'ho pur sì lungamente attesa al varco,

che nella rete se' caduta. E sai,

questo non è il mantello, è 'l crin, sorella.

A me Satiro?

A te. Non se' tu quella

Corisca sì famosa, ed eccellente

maestra di menzogne, che mentite

parolette, e speranze, e finti sguardi

vendi a sì caro prezzo? Che tradito

m'ha' in tanti modi, e dileggiato sempre,

ingannatrice, e pessima Corisca?

Corisca son ben' io; ma non già quella,

Satiro mio gentil, ch'agli occhi tuoi

un tempo fu sì cara.

Or son gentile

sì, scellerata, ma gentil non fui,

quando per Coridon tu mi lasciasti.

Te per altrui?

Or odi meraviglia,

e cosa nuova all'animo sincero.

E quando l'arco a Lilla, e 'l velo a Clori,

la veste a Dafne, ed i coturni a Silvia

m'inducesti a rubar, perché 'l mio furto

fosse di quell'amor poscia mercede,

ch'a me promesso fu donato altrui:

e quando la bellissima ghirlanda,

che donata i' t'avea, donasti a Niso;

e quando alla caverna, al bosco, al fonte

facendomi vegghiar le fredde notti

m'hai schernito, e beffato: allor ti parvi

gentile, ah scellata? Or pagherai,

credimi, or pagherai di tutto il fio.

Tu mi strascini, ohimè, come s'i' fussi

una giovenca.

Tu 'l dicesti appunto.

Scotiti pur, se sai: già non tem'io,

che quinci or tu mi fugga: a questa presa

non ti varranno inganni. Un'altra volta

te n' fuggisti, malvagia. Ma se 'l capo

qui non mi lasci, indarno t'affatichi

d'uscirmi oggi di man.

Deh non negarmi

tanto di tempo almen, che teco i' possa

dir mia ragion comodamente.

Parla.

Come vuoi tu ch'io parli essendo presa?

Lasciami.

Ch'i' ti lasci?

I' ti prometto

la fede mia di non fuggir.

Qual fede,

perfidissima femmina? Ancor osi

parlar meco di fede? I' v' condurti

nella più spaventevole caverna

di questo monte, ove non giunga mai

raggio di Sol, nonché vestigio umano.

Del resto non ti parlo, il sentirai.

Farò con mio diletto, e con tuo scorno

quello strazio di te, che meritasti.

Puoi tu dunque, crudele, a questa chioma

che ti legò già il core; a questo volto,

che fu già il tuo diletto, a questa un tempo

più della vita tua cara Corisca,

per cui giuravi che ti fora stato

anco dolce il morire; a questa puoi

soffrir di far oltraggio? Oh cielo, oh sorte

in cui pos'io speranza? A cui debb'io

creder mai più, meschina?

Ah, scellerata

pensi ancor d'ingannarmi? Ancor mi tenti

con le lusinghe tue, con le tue frodi?

Deh, Satiro gentil, non far più strazio

di chi t'adora. Ohimè non se' già fera,

non hai già il cor di marmo, o di macigno.

Eccomi a' piedi tuoi. Se mai t'offesi,

idolo del mio cor, perdon ti cheggio.

Per queste nerborute, e sovrumane

tue ginocchia, ch'abbraccio, a cui m'inchino,

per quello amor, che mi portasti un tempo,

per quella soavissima dolcezza,

che trar solevi già dagli occhi miei,

che tue stelle chiamavi, or son duo fonti;

per queste amare lagrime ti prego,

abbi pietà di me, lasciami omai.

La perfida m'ha mosso; e, s'io credessi

solo all'affetto, affé che sarei vinto.

Ma insomma io non ti credo. Tu se' troppo

malvagia, e 'nganni più, chi più si fida.

Sotto quell'umiltà, sotto que' preghi

si nasconde Corisca: tu non puoi

esser da te diversa. Ancor contendi?

Ohimè il mio capo, ah crudo; ancor un poco

fermati prego, ed una sola grazia

non mi negar' almen.

Che grazia è questa?

Che tu m'ascolti ancor un poco.

Forse

ti pensi tu con parolette finte,

e mendicate lagrime piegarmi?

Deh, Satiro cortese, e pur tu vuoi

far di me strazio?

Il proverai, vien pure.

Senza avermi pietà?

Senza pietate.

E 'n ciò se' tu ben fermo?

In ciò ben fermo.

Hai tu finito ancor questo incantesmo?

O villano, indiscreto, ed importuno;

mezz'uomo, e mezzo capra, e tutto bestia:

carogna fracidissima, e difetto

di natura nefando; se tu credi

che Corisca non t'ami, il vero credi.

Che vuoi tu ch'ami in te? Quel tuo bel ceffo?

Quella succida barba? Quell'orecchie

caprigne? E quella putrida e bavosa

isdentata caverna?

Oh scellerata:

a me questo?

A te questo.

A me, ribalda?

A te caprone.

Ed io con queste mani

non ti trarrò cotesta tua canina,

ed importuna lingua?

Se t'accosti,

e fossi tanto ardito.

In tale stato

una vil femminuzza? In queste mani?

E non teme? E m'oltraggia? E mi dispregia?

Io ti farò.

Cosa mi farai, villano?

I' ti mangerò viva.

E con quai denti,

se tu non gli hai?

Oh ciel, come il comporti.

Ma s'io non te ne pago vien pur via.

Non vo' venir.

Non ci verrai, malvagia?

No, mal tuo grado, no.

Tu ci verrai,

se mi credessi di lasciarci queste

braccia.

Non ci verrò, se questo capo

di lasciarci credessi.

Orsù veggiamo

chi di noi ha più forte, e più tenace,

tu il collo, od io le braccia. Tu ci metti

le mani; né con questo anco potrai

difenderti, perversa.

Or il vedremo.

Sì certo.

Tira ben. Satiro, addio,

fiaccati il collo.

Ohimè dolente, ahi lasso,

ohimè il capo, ohimè il fianco, ohimè la schiena.

O che fiera caduta. Appena i' posso

movermi, e rilevarmene: è pur vero

è ch'ella fugga, e qui rimanga il teschio?

Oh meraviglia inusitata: o ninfe,

o pastori, accorrete, e rimirate

il magico stupor di chi se n' fugge,

e vive senza capo. Oh come è lieve:

quanto ha poco cervello; e come il sangue

fuor non ne spiccia? Ma che miro? Oh sciocco,

oh mentecatto: senza capo lei?

Senza capo se' tu: chi vide mai

uom di te più schernito? Or mira s'ella

ha saputo fuggir, quando tu meglio

la pensavi tener? Perfida maga;

non ti bastava aver mentito il core,

e 'l volto, e le parole, e 'l riso, e 'l guardo,

s'anco il crin non mentivi? Ecco, poeti,

questo è l'oro nativo, e l'ambra pura,

che pazzamente voi lodate. Omai

arrossite, insensati, e ricantando,

vostro soggetto in quella vece sia

l'arte d'una impurissima, e malvagia

incantatrice, che i sepolcri spoglia,

e dai fracidi teschi il crin furando,

al suo l'intesse; e così ben l'asconde,

che v'ha fatto lodar quel, che aborrire

dovevate assai più, che di Megera

le viperine, e mostruose chiome.

Amanti, or non son questi i vostri nodi?

Mirate, e vergognatevi, meschini.

E se come voi dite, i vostri cori

son pur qui ritenuti, omai ciascuno

potrà senza sospiri, e senza pianto

ricoverar il suo. Ma che più tardo

a pubblicar le sue vergogne? Certo

non fu mai sì famosa, né sì chiara

la chioma, ch'è lassù con tante stelle

ornamento del ciel, come fie questa

per la mia lingua, e molto più colei,

che la portava, eternamente infame.

Oh primavera gioventù dell'anno,

bella madre di fiori,

d'erbe novelle, e di novelli amori:

tu torni ben, ma teco

non tornano i sereni,

e fortunati dì delle mie gioie:

tu torni ben, tu torni,

ma teco altro non torna,

che del perduto mio caro tesoro

la rimembranza misera, e dolente:

tu quella se', tu quella,

ch'eri pur dianzi sì vezzosa, e bella.

Ma non son io già quel, ch'un tempo fui

sì caro agli occhi altrui.

Oh dolcezze amarissime d'amore,

quanto è più duro perdervi, che mai

non v'aver o provate, o possedute.

Come saria l'amar felice stato,

se 'l già goduto ben non si perdesse;

o quando egli si perde,

ogni memoria ancora

del dileguato ben si dileguasse.

Ma se le mie speranze oggi non sono,

com'è l'usato lor, di fragil vetro,

o se maggior del vero

non fa la speme il desiar soverchio,

qui pur vedrò colei,

ch'è 'l sol degli occhi miei:

e s'altri non m'inganna,

qui pur vedrolla al suon de' miei sospiri

fermar il piè fugace.

Qui pur dalle dolcezze

di quel bel volto avrà soave cibo

nel suo lungo digiun l'avida vista:

qui pur vedrò quell'empia

girar inverso me le luci altere,

se non dolci, almen fere;

e se non carche d'amorosa gioia,

sì crude almen, ch'i' moia.

Oh lungamente sospirato invano

avventuroso dì, se dopo tanti

foschi giorni di pianti

tu mi concedi, Amor, di veder oggi

ne' begli occhi di lei

girar sereno il sol degli occhi miei.

Ma qui mandommi Ergasto, ove mi disse,

ch'esser doveano insieme

Corisca, e la bellissima Amarilli,

per fare il gioco della cieca; eppure

qui non veggio altra cieca,

che la mia cieca voglia,

che va con l'altrui scorta

cercando la sua luce, e non la trova,

oppur frapposto alle dolcezze mie

un qualche amaro intoppo

non abbia il mio destino invido, e crudo.

Questa lunga dimora,

di paura, e d'affanno il cor m'ingombra.

Ch'un secolo agli amanti

par ogn'ora che tardi, ogni momento

quell'aspettato ben, che fa contento.

Ma chissa? troppo tardi

son fors'io giunto; e qui m'avrà Corisca

fors'anco indarno lungamente atteso.

Fui pur anco sollecito a partirmi.

Ohimè se questo è vero, i' vo' morire.

Ecco la cieca.

Eccola appunto, ahi vista.

Or che si tarda?

Ahi voce che m'hai punto,

e sanato in un punto.

Ove sete? Che fate? E tu, Lisetta,

che sì bramavi il gioco della cieca,

che badi? E tu Corisca ove se' ita?

Or sì, che si può dire,

ch'Amor è cieco, ed ha bendati gli occhi.

Ascoltatemi voi,

che 'l sentier mi scorgete, e quinci, e quindi

mi tenete per man; come sien giunte

l'altre nostre compagne,

guidatemi lontan da queste piante,

ov'è maggior il vano: e quivi sola

lasciandomi nel mezzo,

ite con l'altre in schiera: e tutte insieme

fatemi cerchio, e s'incominci il gioco.

Ma che sarà di me? Fin qui non veggio

qual mi possa venir da questo gioco

comodità, che 'l mio desire adempia:

né so veder Corisca,

ch'è la mia tramontana. Il ciel m'aiti.

Alfin sete venute: e che pensaste

di non far altro, che bendarmi gli occhi?

Pazzerelle che sete. Or cominciamo.

Ma voi giocate troppo largo, e troppo

vi guardate da rischio:

fuggir bisogna sì, ma ferir prima.

Toccatemi, accostatevi, che sempre

non ve n'andrete sciolte.

Oh sommi dèi, che miro? Oh dove sono?

In cielo, o in terra? Oh cieli,

i vostri eterni giri

han sì dolce armonia? Le vostre stelle

han sì leggiadri aspetti?

In bona fé, Licori,

ch'i mi pensai d'averti presa, e trovo

d'aver presa una pianta.

Sento ben che tu ridi.

Deh foss'io quella pianta.

Or non veggio Corisca

tra quelle fratte ascosa? È dessa certo:

e non so che m'accenna,

che non intendo. E pur m'accenna ancora.

Oh fosti svelta, maladetta pianta,

che pur anco ti prendo,

quantunque un'altra al brancolar mi sembri:

forse ch'i' non credei

d'averti franca a questa volta Elisa?

E pur anco non cessa

d'accennarmi Corisca: e sì sdegnosa,

che sembra minacciar. Vorrebbe forse,

che mi mischiassi anch'io tra quelle ninfe?

Dunque giocar debb'io

tutt'oggi con le piante?

Oh come mal s'accorda

l'animo col desio,

sì poco ardisce il cor, che tanto brama.

Per questa volta ancor tornisi al gioco:

che son già stanca: e per mia fé voi sete

troppo indiscrete a farmi correr tanto.

Affé t'ho colta, Aglauro:

tu vuoi fuggir? T'abbraccerò sì stretta.

Certamente se contra

non gliel'avessi all'improvviso spinto

con sì grand'urto, i' faticava invano

per far, ch'egli vi gisse.

Tu non parli: se' dessa o non se' dessa?

Qui ripongo il suo dardo, e nel cespuglio

torno per osservar ciò che ne segue.

Or ti conosco sì; tu se' Corisca,

che se' sì grande e senza chioma; appunto

altra che te non volev'io per darti

delle pugna a mio senno.

Or te' questo, e quest'altro,

e quest'anco, e poi questo: ancor non parli?

Ma se tu mi legasti, anco mi sciogli.

E fa' tosto, cor mio,

ch'i' vo' poi darti il più soave bacio,

ch'avessi mai. Che tardi?

Par che la man ti tremi? Se' sì stanca?

Mettici i denti, se non puoi con l'ugna.

Oh quanto se' melensa.

Ma lascia far a me, che da me stessa

mi leverò d'impaccio.

Or ve' con quanti nodi

mi legasti tu stretta?

Se può toccar a te l'esser la cieca.

Son pur ecco sbendata. Ohimè, che veggio?

Lasciami, traditor. Ohimè, son morta.

Sta' cheta, anima mia.

Lasciami dico,

lasciami. Così dunque

si fa forza alle ninfe? Aglauro, Elisa;

ah perfide, ove sete?

Lasciami, traditore.

Ecco ti lascio.

Quest'è un inganno di Corisca. Or togli

quel che n'hai guadagnato.

Dove fuggi, crudele?

Mira almen la mia morte. Ecco, mi passo

con questo dardo il petto.

Ohimè, che fai?

Quel che forse ti pesa,

ch'altri faccia per te, ninfa crudele.

Ohimè, son quasi morta.

E se quest'opra alla tua man si deve,

ecco il ferro, ecco 'l petto.

Ben il meriteresti. E chi t'ha dato

cotanto ardir, presuntuoso?

Amore.

Amor non è cagion d'atto villano.

Dunque in me credi amore,

poiché discreto fui; che se prendesti

tu prima me, son io tanto men degno

d'esser da te di villania notato,

quanto con sì vezzosa

comodità d'esser ardito, e quando

potei le leggi usar teco d'Amore,

fui però sì discreto,

che quasi mi scordai d'esser amante.

Non mi rimproverar quel, che fei cieca.

Ah che tanto più cieco

son io di te, quanto più sono amante.

Preghi, e lusinghe, e non insidie, e furti

usa il discreto amante.

Come selvaggia fera

cacciata dalla fame

esce dal bosco, e 'l peregrino assale;

tal io, che sol de' tuo' begli occhi i' vivo;

poiché l'amato cibo,

o tua fierezza, o mio destin mi nega,

se famelico amante,

uscendo oggi de' boschi, ov'io soffersi

digiun misero, e lungo,

quello scampo tentai per mia salute,

che mi dettò necessità d'amore;

non incolpar già me, ninfa crudele:

te sola pur incolpa;

che se' co' preghi sol, come dicesti,

s'ama discretamente, e con lusinghe,

e ciò da me non aspettasti mai,

tu sola, tu m'hai tolto

con la durezza tua, con la tua fuga

l'esser discreto amante.

Assai discreto amante esser potevi,

lasciando di seguir chi ti fuggiva.

Pur sai, che 'nvan mi segui.

Che voi da me?

Ch'una sola fiata

degni almen d'ascoltarmi anzi, ch'io moia.

Buon per te che la grazia,

prima che l'abbia chiesta, hai ricevuta.

Vattene dunque.

Ah ninfa,

quel che t'ho detto, appena

è una minuta stilla

dell'infinito mar del pianto mio.

Deh, se non per pietade,

almen per tuo diletto ascolta, cruda,

di chi si vuol morir, gli ultimi accenti.

Per levar te d'errore, e me d'impaccio,

son contenta d'udirti:

ma ve', con queste leggi:

di' poco, e tosto parti, e più non torna.

In troppo picciol fascio,

crudelissima ninfa,

stringer tu mi comandi

quell'immenso desio, che se con altro,

misurar si potesse,

che con pensiero umano,

a pena il capiria, cio che capire

puote in pensiero umano.

Ch'i' t'ami, e t'ami più della mia vita,

se tu no 'l sai, crudele,

chiedilo a queste selve,

che te 'l diranno; e te 'l diran con esse

le fere loro, e i duri sterpi, e i sassi

di questi alpestri monti;

ch'i' ho sì spesse volte

inteneriti al suon de' miei lamenti.

Ma che bisogna far cotanta fede

dell'amor mio, dov'è bellezza tanta?

Mira quante vaghezze ha 'l ciel sereno;

quante la terra; e tutte

raccogli in picciol giro, indi vedrai

l'alta necessità dell'arder mio.

E come l'acqua scende, e 'l foco sale

per sua natura, e l'aria

vaga, e posa la terra, e 'l ciel s'aggira;

così naturalmente a te s'inchina,

come a suo bene il mio pensiero, e corre

alle bellezze amate

con ogni affetto suo l'anima mia:

e chi di traviarla

dal caro oggetto suo forse pensasse,

prima torcer potria

dall'usato cammino, e cielo, e terra,

ed acqua, ed aria, e foco,

e tutto trar dalle sue sedi il mondo.

Ma perché mi comandi,

ch'io dica poco (ah cruda)

poco dirò, s'io dirò sol, ch'io moro;

e men farò morendo,

s'io miro a quel, che del mio strazio brami.

Ma farò quello, ohimè, che sol m'avanza

miseramente amando.

Ma poi che sarò morto, anima cruda,

avrai tu almen pietà delle mie pene?

Deh bella, e cara, e sì soave un tempo

cagion del viver mio, mentre a Dio piacque,

volgi una volta, volgi

quelle stelle amorose,

come le vidi mai così tranquille,

e piene di pietà prima ch'i' moia,

che 'l morir mi sia dolce.

E dritto è ben, che se mi furo un tempo

dolci segni di vita, or sien di morte

que' begli occhi amorosi.

E quel soave sguardo,

che mi scorse ad amare,

mi scorga anco a morire;

e chi fu l'alba mia,

del mio cadente dì l'Espero or sia.

Ma tu, più che mai dura,

favilla di pietà non senti ancora,

anzi t'innaspri più, quanto più prego.

Così senza parlar dunque m'ascolti?

A chi parlo, infelice, a un muto marmo?

S'altro non mi vuoi dir, dimmi almen mori,

e morir mi vedrai.

Questa è ben'empio amor, miseria estrema,

che sì rigida ninfa

e del mio fin sì vaga,

perché grazia di lei

non sia la morte mia, morte mi neghi,

né mi risponda, e l'armi

d'una sola sdegnosa, e cruda voce

sdegni di proferire

al mio morire.

Se dianzi t'avess'io

promesso di risponderti, sì come

d'ascoltar ti promisi,

qualche giusta cagion di lamentarti

del mio silenzio avresti.

Tu mi chiami crudele, immaginando,

che dalla ferità rimproverata

agevole ti sia forse il ritrarmi

al suo contrario affetto.

Né sai tu, che l'orecchie

così non mi lusinga il suon di quelle

da me sì poco meritate, e molto

meno gradite lodi,

che mi dai di beltà, come mi giova

il sentirmi chiamar da te crudele.

L'esser cruda ad ogn'altro,

(già no 'l nego) è peccato;

all'amante è virtute;

ed è vera onestate

quella, che 'n bella donna

chiami tu feritate.

Ma sia come tu vuoi peccato, e biasmo

l'esser cruda all'amante; or quando mai

ti fu cruda Amarilli?

Forse allor, che giustizia

stato sarebbe il non usar pietate?

E pur teco l'usai

tanto, ch'a dura morte i' ti sottrassi:

io dico allor, che tu fra nobil coro

di vergini pudiche

libidinoso amante,

sotto abito mentito di donzella,

ti mescolasti, e i puri scherzi altrui

contaminando ardisti

mischiar tra finti, ed innocenti baci

baci impuri, e lascivi,

che la memoria ancor se ne vergogna.

Ma sallo il ciel, ch'allor non ti conobbi,

e che poi conosciuto,

sdegno n'ebbi; e serbai

dalle lascivie tue l'animo intatto:

né lasciai che corresse

l'amoroso veneno al cor pudico,

ch'alfin non violasti

se non la sommità di queste labbra.

Bocca baciata a forza,

se 'l bacio sputa, ogni vergogna ammorza.

Ma dimmi tu, qual frutto avresti allora

dal temerario tuo furto raccolto,

se t'avess'io scoperto a quelle ninfe?

Non fu sull'Ebro mai

sì fieramente lacerato, e morto

dalle donne di Tracia, il tracio Orfeo,

come stato da loro

saresti tu, se non ti dava aita

la pietà di colei, che cruda or chiami

ma non è cruda già quanto bisogna;

che se cotanto ardisci

quanto ti son crudele,

che faresti tu poi,

se pietosa ti fussi?

Quella sana pietà, che dar potei,

quella t'ho dato. In altro modo è vano

che tu la chiedi, o speri.

Che pietate amorosa

mal si dà per colei,

che per sé non la trova,

poi che l'ha data altrui.

Ama l'onesta mia, s'amante sei

ama la mia salute, ama la vita

troppo lunge se' tu da quel che brami.

Il proibisce il ciel, la terra il guarda,

e 'l vendica la morte.

Ma più d'ogn'altro, e con più saldo scudo,

l'onestate il difende.

Che sdegna alma ben nata

più fido guardatore

aver del proprio onore. Or datti pace

dunque, Mirtillo, e guerra

non far a me. Fuggi lontano, e vivi

se saggio se', ch'abbandonar la vita

per soverchio dolore

non è atto, o pensiero

di magnanimo core.

Ed è vera virtute

il sapersi astener da quel che piace,

se quel che piace offende.

Non è in man di chi perde

l'anima, il non morire.

Chi s'arma di virtù, vince ogni affetto.

Virtù non vince, ove trionfa Amore.

Chi non può quel che vuol, quel che può voglia.

Necessità d'amor legge non have.

La lontananza ogni gran piaga salda.

Quel che nel cor si porta, invan si fugge:

Scaccerà vecchio amor novo desio.

Sì s'un'altra alma, e un altro core avessi.

Consuma il tempo finalmente amore.

Ma prima il crudo amor l'alma consuma.

Così dunque il tuo mal non ha rimedio?

Non ha rimedio alcun, se non la morte.

La morte? Or tu m'ascolta, e fa' che legge

ti sian queste parole: ancor ch'i' sappia,

che 'l morir degli amanti è piuttosto uso

d'innamorata lingua, che desio

d'animo in ciò deliberato, e fermo;

pur se talento mai

e sì strano, e sì folle a te venisse;

sappi, che la tua morte,

non men della mia fama,

che della vita tua morte sarebbe.

Vivi dunque se m'ami:

vattene, e da qui innanzi avrò per chiaro

segno, che tu sii saggio,

se con ogni tuo ingegno

ti guarderai di capitarmi innanzi.

Oh sentenza crudele.

Come viver poss'io

senza la vita; o come

dar fin senza la morte al mio tormento?

Orsù, Mirtillo, è tempo

che tu te n' vada, e troppo lungamente

hai dimorato ancora.

Partiti, e ti consola,

ch'infinita è la schiera

degli infelici amanti.

Vive ben'altri in pianti

sì come tu, Mirtillo: ogni ferita

ha seco il suo dolore,

né se' tu solo a lagrimar d'amore.

Misero infra gli amanti

già solo non son io; ma son ben solo

miserabile esempio

e de' vivi, e de' morti, non potendo

né viver, né morire.

Orsù partiti omai.

Ah dolente partita,

ah fin della mia vita.

Da te parto, e non moro? E pur i' provo

la pena della morte,

e sento nel partire

un vivace morire,

che dà vita al dolore

per far che moia immortalmente il core.

Oh Mirtillo, Mirtillo, anima mia,

se vedessi qui dentro,

come sta il cor di questa,

che chiami crudelissima Amarilli

so ben; che tu di lei

quella pietà, che da lei chiedi, avresti.

Oh anime in amor troppo infelici.

Che giova a te, cor mio, l'esser amato?

Che giova a me l'aver sì caro amante?

Perché crudo destino,

ne disunisci tu, s'Amor ne strigne?

E tu perché ne strigni,

se ne parte il destin, perfido Amore?

Oh fortunate voi fere selvagge,

a cui l'alma natura

non diè legge in amar, se non d'amore:

legge umana inumana,

che dai per pena dell'amar la morte.

Se 'l peccar è sì dolce,

e 'l non peccar sì necessario, oh troppo

imperfetta natura,

che repugni alla legge;

oh troppo dura legge,

che la natura offendi.

Ma che? Poco ama altrui, chi 'l morir teme.

Piacesse pur al ciel, Mirtillo mio,

che sol pena al peccar fusse la morte.

Santissima onestà, che sola sei

d'alma ben nata inviolabil nume:

quest'amorosa voglia,

che svenata ho col ferro

del tuo santo rigor, qual innocente

vittima a te consacro.

E tu, Mirtillo (anima mia) perdona

a chi t'è cruda sol, dove pietosa

esser non può: perdona a questa solo

nei detti, e nel sembiante

rigida tua nemica; ma nel core

pietosissima amante:

e se pur hai desio di vendicarti;

deh qual vendetta aver puoi tu maggiore

del tuo proprio dolore?

Che se tu se' 'l cor mio,

come se' pur malgrado

del cielo, e della terra,

qualor piangi, e sospiri,

quelle lagrime tue sono il mio sangue,

que' sospiri il mio spirto, e quelle pene,

e quel dolor, che senti,

son miei, non tuoi, tormenti.

Non t'asconder già più, sorella mia.

Meschina me son discoperta.

Il tutto

ho troppo ben inteso. Or non m'apposi?

Non ti diss'io, ch'amavi? Or ne son certa.

E da me tu ti guardi? A me l'ascondi?

A me che t'amo sì? Non t'arrossire,

non t'arrossir, che questo è mal comune.

Io son vinta, Corisca, e te 'l confesso.

Or che negar no 'l puoi, tu me 'l confessi.

E ben m'avveggio, (ahi lassa)

che troppo angusto vaso è debil core

a traboccante amore.

O cruda al tuo Mirtillo,

e più cruda a te stessa.

Non è fierezza quella,

che nasce da pietate.

Aconito, e cicuta

nascer da salutifera radice

non si vide giammai.

Che differenza fai

da crudeltà, ch'offende,

a pietà, che non giova?

Ohimè, Corisca.

Il sospirar, sorella,

è debolezza, e vanità di core,

e proprio è delle femmine da poche.

Non sarei più crudele

se 'n lui nudrissi amor senza speranza?

Il fuggirlo è pur segno

ch'i' ho compassione

del suo male, e del mio.

Perché senza speranza?

Non sai tu che promessa a Silvio sono?

Non sai tu che la legge

condanna a morte ogni donzella, ch'aggia

violata la fede?

O semplicetta: ed altro non t'arresta?

Qual è tra noi più antica,

la legge di Diana, oppur d'amore?

Questa ne' nostri petti

nasce, Amarilli, e con l'età s'avanza,

né s'apprende, o s'insegna,

ma negli umani cuori,

senza maestro la natura stessa

di propria man l'imprime:

e dov'ella comanda,

ubbidisce anco il ciel, non che la terra.

E pur se questa legge

mi togliesse la vita,

quella d'amor non mi darebbe aita.

Tu se' troppo guardinga: se cotali

fusser tutte le donne,

e cotali rispetti avesser tutte,

buon tempo addio. Soggette a questa pena

stimo le poche pratiche, Amarilli.

Per quelle, che son sagge

non è fatta la legge.

Se tutte le colpevoli uccidesse,

credimi, senza donne

resterebbe il paese: e se le sciocche

v'inciampano, è ben dritto,

che 'l rubar sia vietato

a chi leggiadramente

non sa celare il furto.

Ch'altro alfin l'onestate

non è che un'arte di parere onesta.

Creda ognun a suo modo, io così credo.

Queste son vanità, Corisca mia.

Gran senno è lasciar tosto

quel, che non può tenersi.

E chi te 'l vieta, sciocca?

Troppo breve è la vita

da trapassarla con un solo amore.

Troppo gli uomini avari

(o sia difetto, o pur fierezza loro)

ci son delle lor grazie.

E sai? Tanto siam care,

tanto gradite altrui, quanto siam fresche.

Levaci la beltà, la giovinezza,

come alberghi di pecchie

restiamo, senza favi, e senza mele

negletti aridi tronchi.

Lascia gracchiar agli uomini Amarilli,

però ch'essi non sanno,

né sentono i disagi delle donne.

E troppo differente

dalla condizion dell'uomo è quella

della misera donna.

Quanto più invecchia l'uomo,

diventa più perfetto;

e se perde bellezza, acquista senno.

Ma in noi con la beltate,

e con la gioventù, da cui sì spesso

il viril senno, e la possanza è vinta,

manca ogni nostro ben, né si può dire,

né pensar la più sozza

cosa, né la più vil di donna vecchia.

Or prima che tu giunga

a questa nostra universal miseria,

conosci i pregi tuoi.

Se t'è la vita destra,

non l'usar a sinistra.

Che varrebbe al leone

la sua ferocità, se non l'usasse?

Che gioverebbe all'uomo,

l'ingegno suo, se non l'usasse a tempo?

Così noi la bellezza,

ch'è virtù nostra così propria, come

la forza del leone,

e l'ingegno dell'uomo

usiam mentre l'abbiamo:

godiam, sorella mia,

godiam, che 'l tempo vola, e posson gl'anni

ben ristorar i danni

della passata lor fredda vecchiezza,

ma s'in noi giovinezza

una volta si perde,

mai più non si rinverde.

Ed a canuto, e livido sembiante

può ben tornar amor, ma non amante.

Tu, come credo, in questa guisa parli

per tentarmi, Corisca,

piuttosto che per dir quel, che senti.

E però sii pur certa,

che se tu non mi mostri agevol modo,

e soprattutto onesto,

di fuggir queste nozze,

ho fatto irrevocabile pensiero

di piuttosto morir, che macchiar mai

l'onestà mia, Corisca.

Non ho veduto mai la più ostinata

femmina di costei.

Poi che questo conchiudi, eccomi pronta.

Dimmi un poco, Amarilli,

credi tu forse, che 'l tuo Silvio sia

tanto di fede amico,

quanto tu d'onestate?

Tu mi farai ben ridere: di fede

amico Silvio? E come?

s'è nemico d'amore?

Silvio d'amor nemico? Oh semplicetta;

tu no 'l conosci: e' sa far e tacere,

ti so dir io. Quest'anime sì schife eh?

Non ti fidar di loro.

Non è furto d'amor tanto sicuro,

né di tanta finezza,

quanto quel, che s'asconde

sotto il vel d'onestate.

Ama dunque il tuo Silvio,

ma non già te, sorella.

E quale è questa dèa,

(che certo esser non può donna mortale)

che l'ha d'amore acceso?

Né dèa, né anco ninfa.

Oh che mi narri.

Conosci tu la mia Lisetta?

Quale

Lisetta tua, la pecoraia?

Quella.

Di' tu vero, Corisca?

Questa è dessa,

questa è l'anima sua.

Or vedi se lo schifo,

s'è d'un leggiadro amor ben provveduto

E sai come ne spasima, e ne muore?

Ogni giorno s'infinge

d'ire alla caccia.

Ogni mattina appunto

sento sull'alba il maladetto corno.

E sul fitto meriggio,

mentre che gli altri sono

più fervidi nell'opra; ed egli allotta

da' compagni s'invola, e vien soletto

per via non trita al mio giardino, ov'ella

tra le fessure d'una siepe ombrosa,

che 'l giardin chiude, i suoi sospiri ardenti,

i suoi prieghi amorosi ascolta, e poi

a me li narra, e ride. Or odi quello,

che pensato ho di fare; anzi ho già fatto

per tuo servigio. Io credo ben, che sappi

che la medesma legge, che comanda

alla donna il servar fede al suo sposo,

ha comandato ancor, che ritrovando

ella il suo sposo in atto di perfidia,

possa, mal grado de' parenti suoi,

negar d'essergli sposa, e d'altro amante

onestamente provvedersi.

Questo

so molto bene; e anco alcuno esempio

veduto n'ho, Leucippe a Ligurino,

Egle a Licota, ed a Turingo Armilla,

trovati senza fé la data fede

ricoveraron tutte.

Or tu m'ascolta.

Lisetta mia così da me avvertita,

ha col fanciullo amante e poco cauto

d'esser in quello speco oggi con lei

ordine dato. Ond'egli è 'l più contento

garzon, che viva; e sol n'attende l'ora.

Quivi vo' che tu 'l colga: i' sarò teco

per testimon del tutto; che senz'esso

vana sarebbe l'opra e così sciolta

sarai senza periglio, e con tuo onore,

e con onor del padre tuo, da questo

sì noioso legame.

Oh quanto bene

hai pensato, Corisca. Or che ci resta?

Quel ch'ora intenderai. Tu bene osserva

le mie parole. A mezzo dello speco,

ch'è di forma assai lunga, e poco larga;

sulla man dritta, è nel cavato sasso

una, non so ben dir, se fatta sia

o per natura, o per industria umana,

picciola cavernetta, d'ogni intorno

tutta vestita d'edera tenace;

a cui dà lume un picciolo pertugio,

che d'alto s'apre; assai grato ricetto,

ed a furti d'amor comodo molto.

Or tu gli amanti prevenendo, quivi

fa' che t'ascondi, e 'l venir loro attendi:

invierò la mia Lisetta intanto;

poi le vestigia di lontan seguendo

di Silvio, come pria sceso nell'antro

vedrollo, entrando anch'io subitamente,

il prenderò, perché non fugga; e 'nsieme

farò (che così seco ho divisato)

con Lisetta grandissimi rumori:

a' quali tosto accorrerai tu ancora,

e secondo 'l costume, eseguirai

contra Silvio la legge, e poi n'andremo

ambedue con Lisetta al sacerdote:

e così il marital nodo sciorrai.

Dinanzi al padre suo?

Che 'mporta questo?

Pensi tu che Montano il suo privato

comodo debba al pubblico anteporre?

Ed al sacro il profano?

Or dunque, gli occhi

chiudendo, fedelissima mia scorta,

a te regger mi lascio.

Ma non tardar; entra, ben mio.

Vo' prima

girmene al tempio a venerar gli dèi,

che fortunato fin non può sortire,

se non la scorge il ciel, mortale impresa.

Ogni loco; Amarilli, è degno tempio

di ben devoto core.

Perderai troppo tempo.

Non si può perder tempo

nel far preghi a coloro,

che comandano al tempo.

Vanne dunque, e vien' tosto.

Or s'io non erro, a buon cammin son volta.

Mi turba sol questa tardanza. Pure

potrebbe anco giovarmi. Or mi bisogna

tesser novello inganno, a Coridone

amante mio creder farò, che seco

trovar mi voglia, e nel medesim'antro

dopo Amarilli il manderò, là dove

farò venir per più segreta strada

di Diana i ministri a prender lei,

la qual come colpevole a morire

sarà senz'alcun dubbio condannata.

Spenta la mia rivale, alcun contrasto

non avrò più per ispugnar Mirtillo,

che per lei m'è crudele. Eccolo appunto.

Oh come a tempo. I' vo' tentarlo alquanto,

mentre Amarilli mi dà tempo. Amore

vien nella lingua mia tutto, e nel volto.

Udite, lagrimosi

spirti d'Averno, udite

nova sorte di pena, e di tormento.

Mirate crudo affetto

in sembiante pietoso.

La mia donna crudel più dell'inferno,

perch'una sola morte

non può far sazia la sua ingorda voglia,

e la mia vita è quasi

una perpetua morte,

mi comanda, ch'i' viva,

perché la vita mia

di mille morti il dì ricetto sia.

M'infingerò di non l'aver veduto.

Sento una voce querula, e dolente

sonar d'intorno, e non so dir di cui.

Oh se' tu, il mio Mirtillo?

Così foss'io nud'ombra, e poca polve.

Ebben, come ti senti

da poi che lungamente ragionasti

con l'amata tua donna?

Come assetato infermo,

che bramò lungamente

il vietato licor, se mai vi giunge,

meschin, beve la morte,

e spegne anzi la vita, che la sete:

tal io, gran tempo infermo,

e d'amorosa sete arso, e consunto,

in duo bramati fonti,

che stillan ghiaccio dall'alpestre vena

d'un indurato core,

ho bevuto il veleno,

e spento il viver mio,

piuttosto, che 'l desio.

Tanto è possente amore,

quanto dai nostri cor forza riceve

caro Mirtillo. E come l'orsa suole

con la lingua dar forma

all'informe suo parto,

che per sé fora inutilmente nato,

così l'amante al semplice desire,

che nel suo nascimento

era infermo, ed informe,

dando forma, e vigore,

ne fa nascere amore.

Il qual prima nascendo

è delicato, e tenero bambino:

e mentre è tale in noi, sempre è soave.

Ma se troppo s'avanza,

divien'aspro, e crudele:

ch'alfin Mirtillo un invecchiato affetto

si fa pena, e difetto.

Che s'in un sol pensiero

l'anima immaginando, si condensa,

e troppo in lui s'affisa,

l'amor ch'esser dovrebbe

pura gioia, e dolcezza;

si fa malinconia,

e quel, ch'è peggio, alfin morte, o pazzia.

Però saggio è quel core,

che spesso cangia amore.

Prima che mai cangiar voglia, o pensiero,

cangerò vita in morte:

però, che la bellissima Amarilli

così com'è crudel, com'è spietata,

e sola è la vita mia,

né può già sostener corporea salma

più d'un cor, più d'un'alma.

O misero pastore

come sai mal usare

per lo suo dritto amore.

Amar chi m'odia, e seguir chi mi fugge eh?

I' mi morrei ben prima.

Come l'oro nel foco,

così la fede nel dolor s'affina,

Corisca mia, né può senza fierezza

dimostrar sua possanza

amorosa invincibile costanza.

Questo solo mi resta,

fra tanti affanni miei dolce conforto.

Arda pur sempre, o mora

o languisca il cor mio,

a lui sien lievi pene

per sì bella cagion pianti, e sospiri,

strazio, pene, tormenti, esilio, e morte,

purché prima la vita,

che questa fé, si scioglia:

ch'assai peggio di morte è il cangiar voglia.

Oh bella impresa, oh valoroso amante,

come ostinata fera,

come insensato scoglio

rigido, e pertinace.

Non è la maggior peste,

né 'l più fero, e mortifero veleno

a un'anima amorosa della fede.

Infelice quel core,

che si lascia ingannar da questa vana

fantasima d'errore, e de' più cari

amorosi diletti

turbatrice importuna.

Dimmi povero amante

con cotesta tua folle

virtù della costanza,

che cosa ami in colei, che ti disprezza?

Ami tu la bellezza,

che non è tua? La gioia che non hai?

La pietà che sospiri?

La mercé che non speri?

Altro non ami alfin, se dritto miri,

che 'l tuo mal, che 'l tuo duol, che la tua morte.

E se' sì forsennato,

ch'amar vuoi sempre, e non esser amato?

Deh risorgi Mirtillo.

Riconosci te stesso.

Forse ti mancheran gli amori? Forse

non troverai chi ti gradisca, e pregi?

M'è più dolce il penar per Amarilli,

che il gioir di mill'altre;

e se gioir di lei

mi vieta il mio destino, oggi si moia

per me pure ogni gioia.

Viver io fortunato

per altra donna mai, per altro amore?

Né volendo il potrei,

né potendo il vorrei.

E s'esser può che 'n alcun tempo mai

ciò voglia il mio volere,

o possa il mio potere,

prego il cielo, ed Amor che tolto pria

ogni voler, ogni poter mi sia.

Oh core ammaliato

per una cruda, dunque,

tanto sprezzi te stesso?

Chi non spera pietà, non teme affanno,

Corisca mia.

Non t'ingannar Mirtillo,

che forse da dovero

non credi ancor, ch'ella non t'ami, e ch'ella

da dovero ti sprezzi.

Se tu sapessi quello

che sovente di te meco ragiona.

Tutti questi pur sono

amorosi trofei della mia fede:

trionferò con questa

del cielo, e della terra,

della sua cruda voglia,

delle mie pene, e della dura sorte,

di fortuna, del mondo, e della morte.

Che farebbe costui, quando sapesse

d'esser da lei sì grandemente amato?

Oh qual compassione

t'ho io, Mirtillo, di cotesta tua

misera frenesia.

Dimmi amasti tu mai

altra donna che questa?

Primo amor del cor mio

fu la bella Amarilli,

e la bella Amarilli

sarà l'ultimo ancora.

Dunque, per quel ch'i' veggia,

non provasti tu mai

se non crudele amor, se non sdegnoso.

Deh s'una volta sola

il provassi soave,

e cortese, e gentile.

Provalo un poco, provalo; e vedrai;

com'è dolce il gioire

per gratissima donna, che t'adori,

quanto sai tu la tua

crudele ed amarissima Amarilli.

Com'è soave cosa

tanto goder quanto ami,

tanto aver quanto brami:

sentir, che la tua donna

ai tuoi caldi sospiri

caldamente sospiri.

E dica poi: ben mio,

quanto son, quanto miri,

tutto è tuo, s'io son bella,

a te solo son bella: a te s'adorna

questo viso, quest'oro e questo seno:

in questo petto mio

alberghi tu, caro mio cor, non io.

Ma questo è un picciol rivo

rispetto all'ampio mar delle dolcezze,

che fa gustar'amore.

Ma non le sa ben dir, chi non le prova.

Oh mille volte fortunato, e mille,

chi nasce in tale stella.

Ascoltami, Mirtillo

(quasi m'uscì di bocca, anima mia)

una ninfa gentile

fra quante o spieghi al vento, o 'n treccia annodi

chioma d'oro leggiadra,

degna dell'amor tuo

come se' tu del suo,

onor di queste selve;

amor di tutti i cori:

dai più degni pastori

invan sollecitata, invan seguita,

te solo adora, ed ama

più della vita sua, più del suo core.

Se saggio se', Mirtillo,

tu non la sprezzerai.

Come l'ombra del corpo,

così questa fia sempre

dell'orme tue seguace;

al tuo detto, al tuo cenno

ubbidiente ancella, a tutte l'ore

della notte, e del dì teco l'avrai.

Deh non lasciar, Mirtillo,

questa rara ventura.

Non è piacere al mondo

più soave di quel, che non ti costa

né sospiri, né pianto,

né periglio, né tempo.

Un comodo diletto,

una dolcezza alle tue voglie pronta,

all'appetito tuo sempre, al tuo gusto

apparecchiata. Ohimè non è tesoro

che la possa pagar; Mirtillo lascia,

lascia di piè fugace

la disperata traccia,

e chi ti cerca, abbraccia.

Né di speranze vane

ti pascerò, Mirtillo.

A te sta comandare.

Non è molto lontan chi ti desia,

se vuoi ora, ora sia.

Non è il mio cor soggetto

d'amoroso diletto.

Proval sola una volta,

e poi torna al tuo solito tormento.

Perché sappi almen dire

com'è fatto il gioire.

Corrotto gusto ogni dolcezza aborre.

Fallo almen per dar vita

a chi del sol de' tuo' begli occhi vive,

crudel; tu sai pur anco

che cosa è povertate,

e l'andar mendicando. Ah se tu brami

per te stesso pietate,

non la negare altrui.

Che pietà posso dare,

non la potendo avere?

Insomma io son fermato

di serbar fin ch'io viva

fede a colei, ch'adoro, o cruda, o pia

ch'ella sia stata, e sia.

Oh veramente cieco, ed infelice;

oh stupido Mirtillo.

A chi serbi tu fede?

Non volea già contaminarti, e pena

giugner alla tua pena.

Ma troppo se' tradito;

ed io, che t'amo, sofferir no 'l posso.

Credi tu ch'Amarilli

ti sia cruda per zelo

o di religione, o d'onestate?

Folle se' ben se 'l credi.

Occupata è la stanza,

misero; ed a te tocca

pianger, quand'altri ride.

Tu non parli? Se' muto?

Sta la mia vita in forse

tra 'l viver, e 'l morire,

mentre sta in dubbio il core

se ciò creda, o non creda;

però son io così stupido, e muto.

Dunque tu non me 'l credi?

S'io te 'l credessi, certo

mi vedresti morire; e s'egli è vero,

i' vo' morire or'ora.

Vivi, meschino, vivi,

serbati alla vendetta.

Ma non te 'l credo, e so che non è vero.

Ancor non credi, e pur cercando vai;

ch'io dica quel, che d'ascoltar ti duole:

vedi tu là quell'antro?

quello è fido custode

della fé, dell'onor della tua donna.

Quivi di te si ride;

quivi con le tue pene

si condiscon le gioie

del fortunato tuo lieto rivale.

Quivi, per dirti insomma,

molto sovente suole

la tua fida Amarilli

a rozzo pastorel recarsi in braccio.

Or va' piangi, e sospira; or serva fede,

tu n'hai cotal mercede.

Ohimè, Corisca dunque,

il ver mi narri, e pur convien ch' il creda?

Quanto più vai cercando,

tanto peggio udirai,

e peggio troverai.

E l'hai veduto tu, Corisca? Ahi lasso.

Non pur l'ho vedut'io,

ma tu ancor il potrai

per te stesso vedere: ed oggi appunto,

ch'oggi l'ordine è dato. E questa è l'ora.

Talché se tu t'ascondi

tra qualch'una di queste

fratte vicine, la vedrai tu stesso

scender nell'antro ed indi a poco il vago.

Sì tosto ho da morir?

Vedila appunto,

che per la via del tempio

vien pian piano scendendo.

La vedi tu, Mirtillo?

E non ti par, che mova

furtivo il piè, com'ha furtivo il core?

Or qui l'attendi, e ne vedrai l'effetto.

Ci rivedrem da poi.

Già ch'io son sì vicino

a chiarirmi del vero,

sospenderò con la credenza mia

e la vita, e la morte.

Non cominci mortale alcuna impresa

senza scorta divina, Assai confusa

e con incerto cor quinci partimmi

per gire al tempio, onde, (mercé del cielo)

e ben disposta, e consolata, i' torno.

Ch'alle preghiere mie pure, e devote

m'è paruto sentir moversi dentro

un animoso spirito celeste,

e rincorarmi, e quasi dir, che temi?

Va' sicura Amarilli, e così voglio

sicuramente andar, che 'l ciel mi guida.

Bella madre d'amore,

favorisci colei,

che 'l tuo soccorso attende.

Donna del terzo giro,

se mai provasti di tuo figlio il foco,

abbi del mio pietate.

Scorgi, cortese dèa,

con piè veloce, e scaltro

il pastorello, a cui la fede ho data.

E tu cara spelonca,

sì chiusamente nel tuo sen ricevi

questa serva d'Amor, ch'in te fornire

possa ogni suo desire.

Ma che tardi, Amarilli?

Qui non è chi mi vegga, o chi m'ascolti.

Entra sicuramente.

Oh Mirtillo, Mirtillo;

se di trovarmi qui sognar potessi.

Ah purtroppo son desto e troppo miro.

Così nato senz'occhi

foss'io piuttosto, o piuttosto non nato

a che fero destin serbarmi in vita,

per condurmi a vedere

spettacolo sì crudo, e sì dolente?

O più d'ogni infernale

anima tormentata,

tormentato Mirtillo.

Non stare in dubbio no; la tua credenza

non sospender già più; tu l'hai veduta

con gli occhi propri, e con gli orecchi udita;

la tua donna è d'altrui:

non per legge del mondo,

che la toglie ad ogni altro;

ma per legge d'Amore,

che la toglie a te solo.

Oh crudele Amarilli;

dunque non ti bastava

di dar'a questo misero la morte,

s'anco non lo schernivi?

Con quella insidiosa, ed incostante

bocca, che le dolcezze di Mirtillo

gradì pur una volta:

or l'odiato nome,

che forse ti sovvenne,

per tuo rimordimento

non hai voluto a parte

delle dolcezze tue, delle tue gioie,

e 'l vomitasti fuore,

ninfa crudel, per non l'aver nel core.

Ma che tardi, Mirtillo?

Colei, che ti dà vita

a te l'ha tolta, e l'ha donata altrui,

e tu vivi meschino? E tu non mori?

Mori, Mirtillo, mori

al tormento, al dolore,

com'al tuo ben, com'al gioir se' morto.

Mori morto Mirtillo.

Hai finita la vita,

finisci anco il tormento.

Esci, misero amante,

di questa dura, ed angosciosa morte,

che per maggior tuo mal ti tiene in vita.

Ma che? Debb'io morir senza vendetta?

Farò prima morir, chi mi dà morte.

Tanto in me si sospenda

il desio di morire,

che giustamente abbia la vita tolta

a chi m'ha tolto ingiustamente il core.

Ceda il dolore alla vendetta, ceda

la pietate allo sdegno,

e la morte alla vita,

fin ch'abbia con la vita

vendicato la morte.

Non beva questo ferro

del suo signor l'invendicato sangue,

e questa man non sia

ministra di pietate,

che non sia prima d'ira.

Ben ti farò sentire,

chiunque se', che del mio ben gioisci,

nel precipizio mio la tua ruina.

M'appiatterò qui dentro

nel medesmo cespuglio: e come prima

alla caverna avvicinar vedrollo,

improvviso assalendolo, nel fianco

il ferirò con questo acuto dardo.

Ma non sarà vilta ferir altrui

nascosamente? Sì, sfidalo dunque

a singolar contesa; ove virtute

del tuo giusto dolor possa far fede.

No, che potrebbon di leggeri in questo

loco a tutti sì noto, e sì frequente,

accorrere i pastori, ed impedirci;

e ricercar'ancor, che peggio fora,

la cagion, che mi move: e s'io la nego,

malvagio, e s'io la fingo, senza fede

ne sarò riputato: e s'io la scopro,

d'eterna infamia rimarrà macchiato

della mia donna il nome: in cui, ben ch'io

non ami quel che veggio, almen quell'amo,

che sempre volli, e vorrò fin ch'i' viva,

e che sperai, e che veder devrei.

Moia dunque l'adultero malvagio,

ch'a lei l'onore, a me la vita invola.

Ma se l'uccido qui, non sarà il sangue

chiaro indizio del fatto? E che tem'io

la pena del morir, se morir bramo?

Ma l'omicidio alfin fatto palese,

scoprirà la cagione, onde cadrai

nel medesmo periglio dell'infamia,

che può venirne a questa ingrata. Or entra

nella spelonca, e qui l'assali. È buono,

questo mi piace; entrerò cheto cheto

sì ch'ella non mi senta: e credo bene,

che nella più segreta, e chiusa parte,

come accennò di far ne' detti suoi,

si sarà ricovrata: ond'io non voglio

penetrar molto addentro. Una fessura

fatta nel sasso, e di frondosi rami

tutta coperta a man sinistra appunto

si trova a piè dell'alta scesa; quivi,

più che si può tacitamente entrando

il tempo attenderò di dar effetto

a quel che bramo. Il mio nemico morto

alla nemica mia porterò innanzi:

così d'ambiduo lor farò vendetta:

indi trapasserò col ferro stesso

a me medesmo il petto: e tre saranno

gli estinti, duo dal ferro, una dal duolo.

Vedrà questa crudele

dell'amante gradito

non men che del tradito

tragedia miserabile, e funesta.

E sarà questo speco,

ch'esser dovea delle sue gioie albergo,

dell'un, e l'altro amante,

e quel che più desio,

delle vergogne sue tomba, e sepolcro.

Ma voi orme già tanto invan seguite,

così fido sentiero

voi mi segnate? A così caro albergo

voi mi scorgete? Eppur v'inchino, e seguo.

O Corisca, Corisca,

or sì m'hai detto il vero, or sì ti credo.

Costui crede a Corisca? E segue l'orme

di lei nella spelonca d'Ericina?

Stupido è ben chi non intende il resto.

Ma certo e' ti bisogna aver gran pegno

della sua fede in man, se tu le credi,

e stretta lei con più tenaci nodi;

che non ebb'io quando nel crin la presi.

Ma nodi più possenti in lei dei doni

certo avuto non hai. Questa malvagia,

nemica d'onestate, oggi a costui

s'è venduta al suo solito, e qui dentro

si paga il prezzo del mercato infame.

Ma forse costà giù ti mandò il cielo

per tuo castigo, e per vendetta mia.

Dalle parole di costui si scorge

ch'egli non crede invano, e le vestigia,

che vedute ha di lei, son chiari indizi

ch'ella è già nello speco. Or fa' un bel colpo,

chiudi il foro dell'antro con quel grave,

e soprastante sasso; acciò che quinci

sia lor negata di fuggir l'uscita.

Poi vanne, al sacerdote, e' suoi ministri,

per la strada del colle a pochi nota,

conduci, e falla prendere; e secondo

la legge, e i suoi misfatti alfin morire.

E so ben' io che data a Coridone

ha la fé maritale, il qual si tace,

perché teme di me, che minacciato

l'ho molte volte. Oggi farò ben io,

ch'egli di due vendicherà l'oltraggio.

Non vo' perder più tempo. Un sodo tronco

schianterò da quest'elce. Appunto questo

fia buono, ond'io potrò più prontamente

smover'il sasso. Oh com'è grave. Oh come

è ben affisso. Qui bisogna il tronco

spinger di forza, e penetrar sì dentro,

che questa mole alquanto si divella.

Il consiglio fu buono. Anco si faccia

il medesmo di qua. Come s'appoggia

tenacemente, è più dura l'impresa

di quel che mi pensava. Ancor non posso

svellerlo, né per urto anco piegarlo.

Forse il mondo è qui dentro? Oppur mi manca

il solito vigor? Stelle perverse,

che macchinate? Il moverò malgrado.

Maledetta Corisca, e quasi dissi

quante femmine ha il mondo. O Pan Liceo,

o Pan, che tutto se', che tutto puoi,

moviti a' prieghi miei:

fosti amante ancor tu di cor protervo.

Vendica nella perfida Corisca

i tuoi scherniti amori.

Così in virtù del tuo gran nume il movo,

così in virtù del tuo gran nume e' cade.

La mala volpe è nella tana chiusa,

or le troppo largo si darà il foco, ov'io vorrei

veder quante son femmine malvage

in un incendio solo arse, e distrutte.

Tanto in condur la semplicetta al varco

ebbi pur dianzi il cor fisso, e la mente,

che di pensar non mi sovvenne mai

della mia cara, chioma, che rapita

m'ha quel brutto villano, e com'io possa

ricoverarla. Oh quanto mi fu grave

d'avermi a riscattar con sì gran prezzo,

e con sì caro pegno. Ma fu forza

uscir di man dell'indiscreta bestia:

che quantunque egli sia più d'un coniglio

pusillanimo assai, m'avria potuto

far nondimeno mille oltraggi, e mille

fiere vergogne. Io l'ho schernito sempre,

e fin che sangue ha nelle vene avuto,

come sansuga l'ho succhiato. Or duolsi

che più non l'ami, e di dolersi avrebbe;

giusta cagion, se mai l'avessi amato.

Amar cosa inamabile non puossi.

Com'erba, che fu dianzi a chi la colse

per uso salutifero sì cara;

poi che ‘l succo n'è tratto, inutil resta,

e come cosa fracida s'aborre,

così costui; poi che spremuto ho quanto

era di buono in lui, che far ne debbo;

se non gettarne il fracidume al ciacco?

Or vo' veder se Coridone è sceso

ancor nella spelonca. Oh che fia questo?

Che novità vegg'io? Son desta o sogno?

O son ebbra o traveggio? So pur certo,

ch'era la bocca di quest'antro aperta

guari non ha. Com'ora è chiusa? E come

questa pietra sì grave, e tanto antica

allo ‘mprovviso è ruinata a basso?

Non s'è già scossa di tremuoto udita.

Sapessi almen, se Coridon v'è chiuso

con Amarilli, ché del resto poi

poco mi curerei. Dovria pur egli

esser giunto oggimai, sì buona pezza

è che partì, se ben Lisetta intesi.

Chissà che non sia dentro, e che Mirtillo

così non li abbia ambedue chiusi. Amore

punto da sdegno, il mondo anco potrebbe

scuoter, non ch'una pietra. Se ciò fosse,

già non avria potuto far Mirtillo

più secondo il mio cor, se nel suo core

fosse Corisca invece d'Amarilli.

Meglio sarà che per la via del monte

mi conduca nell'antro, e ‘l ver n'intenda.

E conosciuta certo

tu non m'avevi, Linco?

Chi ti conoscerebbe

sotto queste sì rozze orride spoglie

per Dorinda gentile?

S'io fossi un fiero can, come son Linco,

malgrado tuo t'avrei

troppo ben conosciuta.

Oh che veggio oh, che veggio.

Un affetto d'amor tu vedi, Linco,

un effetto d'amare

misero, e singolare.

Una fanciulla come tu sì molle,

e tenerella ancora;

ch'eri pur dianzi (si può dir) bambina,

e mi par che pur ieri

t'avessi tra le braccia pargoletta,

e le tenere piante

reggendo t'insegnassi

a formar babbo, e mamma,

quando ai servigi del tuo padre i' stava.

Tu che qual damma timida solevi,

prima ch'amor sentissi,

paventar d'ogni cosa,

ch'allo 'mprovviso si movesse; ogn'aura,

ogn'augellin, che ramo

scotesse; ogni lucertola, che fuori

della fratta corresse;

ogni tremante foglia

ti facea sbigottire;

or vai soletta errando

per montagne, e per boschi,

né di fera hai paura, né di veltro?

Chi è ferito d'amoroso strale,

d'altra piaga non teme.

Ben ha potuto in te, Dorinda, amore,

poi che di donna in uomo,

anzi di donna in lupo ti trasforma.

Oh se qui dentro, Linco,

scorger tu mi potessi,

vedresti un vivo lupo

quasi agnella innocente

l'anima divorarmi.

E qual è il lupo? Silvio?

Ah tu l'hai detto.

E tu, poich'egli è lupo,

in lupa volentier ti se' cangiata;

perché se non l'ha mosso il viso umano,

il mova almen questo ferino, e t'ami.

Ma, dimmi, ove trovasti

questi ruvidi panni?

I' ti dirò. Mi mossi

stamani assai per tempo

verso là dove inteso avea, che Silvio,

a piè dell'Erimanto

nobilissima caccia

al fier cignale apparecchiata avea,

e nell'uscir de l'Eliceto appunto

quinci non molto lunge

verso il rigagno, che dal poggio scende,

trovai Melampo il cane

del bellissimo Silvio, che la sete

quivi, come cred'io, s'avea già tratta,

e nel prato vicin posando stava.

Io, ch'ogni cosa del mio Silvio ho cara,

e l'ombra ancor del suo bel corpo, e l'orma

del piè leggiadro, non che 'l can da lui

cotanto amato, inchino,

subitamente il presi:

ed ei senza contrasto,

qual mansueto agnel meco ne venne.

E mentre i' vo pensando

di ricondurlo al suo signore, e mio;

sperando far con dono a lui sì caro

della sua grazia acquisto;

eccolo appunto, che venia diritto

cercandone i vestigi, e qui fermossi.

Caro Linco, non voglio

perder tempo in narrarti

minutamente quello

ch'è passato tra noi.

Ma dirò ben per ispedirmi in breve,

che dopo un lungo giro

di mentite promesse, e di parole,

mi s'è involato il crudo,

pien d'ira, e di disdegno,

col suo fido Melampo,

e con la cara mia dolce mercede.

Oh dispietato Silvio, oh garzon fiero.

E tu che festi allor? Non ti sdegnasti

della sua fellonia?

Anzi, come s'appunto,

il foco del suo sdegno

fosse stato al mio cor foco amoroso,

crebbe per l'ira sua l'incendio mio,

e, tuttavia seguendone i vestigi,

e pur verso la caccia

l'interrotto cammin continuando,

non molto lunge il mio Lupin raggiunsi

che quinci poco prima

di me s'era partito. Onde mi venne

tosto pensier di travestirmi e 'n questi

abiti suoi servili

nascondermi sì ben, che tra pastori

potessi per pastore esser tenuta,

e seguir e mirar comodamente

il mio bel Silvio.

E 'n sembianza di lupo

tu se' ita alla caccia,

e t'han veduta i cani e quinci salva

se' ritornata? Hai fatto assai, Dorinda.

Non ti meravigliar Linco, che i cani

non potean far'offesa

a chi del signor loro

è destinata preda.

Quivi confusa infra la spessa turba

de' vicini pastori,

ch'eran concorsi alla famosa caccia,

stav'io fuor delle tende

spettatrice amorosa

via più del cacciator che della caccia.

A ciascun moto della fera alpestre

palpitava il cor mio:

a ciascun atto del mio caro Silvio

correa subitamente

con ogni affetto suo l'anima mia.

Ma il mio sommo diletto

turbava assai la paventosa vista

del terribil cignale,

smisurato di forza, e di grandezza.

Come rapido turbo

d'impetuosa, e subita procella,

che tetti, e piante, e sassi, e ciò ch'incontra

in poco giro, in poco tempo atterra,

così a un solo rotar di quelle zanne

e spumose, e sanguigne,

si vedean tutti insieme

cani uccisi, aste rotte, uomini offesi.

Quante volte bramai

di patteggiar con la rabbiosa fera

per la vita di Silvio il sangue mio?

Quante volte d'accorrervi e di fare

con questo petto al suo buon petto scudo?

Quante volte dicea

fra me stessa. Perdona,

fiero cignal, perdona

al delicato sen del mio bel Silvio.

Così meco parlava,

sospirando, e pregando.

Quand'egli di squamosa, e dura scorza

il suo Melampo armato

contra la fera impetuoso spinse,

che più superba ogn'ora

s'avea fatta d'intorno

di molti uccisi cani, e di feriti

pastori orrida strage.

Linco, non potrei dirti

il valor di quel cane;

e ben ha gran ragion Silvio se l'ama.

Come irato leon, che 'l fiero corno

dell'indomito tauro

ora incontri, ora fugga,

una sola fiata,

che nel tergo l'afferri

con le robuste branche,

il ferma sì, ch'ogni poter n'emunge,

tale il forte Melampo

fuggendo accortamente

gli spessi giri, e le mortali rote

di quella fera mostruosa; alfine

l'azzannò nell'orecchia;

e dopo averla impetuosamente

prima crollata alquante volte, e scossa,

ferma la tenne sì, che potea farsi

nel vasto corpo suo, quantunque altrove

leggermente ferito,

di ferita mortal certo disegno.

Allor subitamente il mio bel Silvio,

invocando Diana,

drizza tu questo colpo,

disse, ch'a te fo voto

di sacrar, santa dèa, l'orribil teschio.

E 'n questo dir dalla faretra d'oro

tratto un rapido strale,

fin dall'orecchia al ferro

tese l'arco possente,

e nel medesmo punto

restò piagato, ove confina, il collo

con l'omero sinistro il fier cinghiale;

il qual subito cadde. I' respirai

vedendo Silvio mio fuor di periglio.

O fortunata fera,

degna d'uscir di vita

per quella man, che 'nvola

sì dolcemente il cor dai petti umani.

Ma che sarà di quella fera uccisa?

No 'l so, perché me n' venni,

per non esser veduta, innanzi a tutti:

ma crederò, che porteranno in breve,

secondo il voto del mio Silvio, il teschio

solennemente al tempio.

E tu non vuoi uscir di questi panni?

Sì voglio, ma Lupino

ebbe la veste mia con l'altro arnese,

e disse d'aspettarmi

con essi al fonte, e non ve l'ho trovato.

Caro Linco, se m'ami,

va' tu per queste selve

di lui cercando, che non può già molto

esser lontano. Poserò frattanto

là in quel cespuglio. Il vedi? Ivi t'attendo,

ch'io son dalla stanchezza

vinta, e dal sonno, e ritornar non voglio

con queste spoglie a casa.

Io vo. Tu non partire

di là fin ch'io non torni.

Oh sciagura dolente, oh caso amaro;

oh piaga immedicabile, e mortale;

oh sempre acerbo, e lagrimevol giorno.

Stelle nemiche alla salute nostra,

così la fé schernite?

Così il nostro sperar levaste in alto,

perché poscia cadendo,

con maggior pena il precipizio avesse?

Ma perché il cielo accuso?

Te pur accusa, Ergasto.

Tu solo avvicinasti

l'esca pericolosa

al focile d'amor, tu il percotesti,

e tu sol ne traesti

le faville, ond' è nato

l'incendio inestinguibile, e mortale.

Ma sallo il ciel, se da buon fin mi mossi,

e se fu sol pietà, che mi c'indusse.

Oh sfortunati amanti,

oh misera Amarilli,

oh Titiro infelice, oh orbo padre,

oh dolente Montano,

oh desolata Arcadia, oh noi meschini:

oh, finalmente, misero, e infelice

quant'ho veduto, e veggio,

quanto parlo, quant'odo, e quanto penso.

Amici cari,

piango la mia, piango la vostra, piango

la ruina d'Arcadia.

È caduto il sostegno

d'ogni nostra speranza.

La figliuola di Titiro; quel solo

del suo ceppo cadente, e del cadente

padre appoggio, e rampollo;

quell'unica speranza

della nostra salute,

ch'al figlio di Montano era dal cielo

destinata, e promessa,

per liberar con le sue nozze Arcadia;

quella Ninfa celeste,

quella saggia Amarilli,

quell'esempio d'onore,

quel fior di castitate,

ohimè quella; ah mi scoppia

il core a dirlo.

No; ma sta per morire.

E nulla ancor intendi;

peggio è che more infame.

Trovata con l'adultero, e se quinci

non partite sì tosto,

la vedrete condurre

cattiva al tempio.

Veramente potrassi

con gran ragione avere

d'ogn'altra donna l'onestà sospetta,

se disonesta l'onestà si trova.

Io vi dirò. Stamane assai per tempo

venne (come sapete)

il sacerdote al tempio,

con l'infelice padre

della misera ninfa,

da un medesmo pensier ambedue mossi,

d'agevolar co' prieghi

le nozze de' lor figli

da lor bramate tanto.

Per questo solo in un medesmo tempo

fur le vittime offerte,

e fatto il sacrificio

solennemente, e con sì lieti auspici,

che non fur viste mai

né viscere più belle,

né fiamma più sincera, o men turbata,

onde da questi segni

mosso il cieco indovino,

oggi, disse, a Montano.

Sarà il tuo Silvio amante, e la tua figlia

oggi, Titiro, sposa.

Vanne tu tosto preparar le nozze.

Oh insensate, e vane

menti degli indovini; e tu di dentro

non men, che di fuor cieco.

S'a Titiro l'esequie

invece delle nozze avessi detto,

ti potevi ben dir certo indovino.

Già tutti consolati

erano i circostanti, e i vecchi padri

piangean di tenerezza,

e partito era già Titiro, quando

furon nel tempio orribilmente uditi

di subito, e veduti

sinistri auguri, e paventosi segni,

nunzi dell'ira sacra.

Ai quali, ohimè, sì repentini, e fieri,

s'attonito e confuso

restasse ogn'un, dopo sì lieti auguri,

pensate 'l voi, cari pastori. Intanto

s'erano i sacerdoti

nel sacrario maggior soli rinchiusi,

e mentre essi di dentro, e noi di fuori,

lagrimosi, e divoti,

stavamo intenti alle preghiere sante,

ecco il malvagio satiro, che chiede

con molta fretta, e per instante caso

al sacerdote udienza. E perché questa

è, come voi sapete,

mia cura, fui quell'io, che l'introdussi.

Ed egli (ah, ben ha ceffo

da non portar altra novella) disse.

Padri; s'ai vostri voti

non rispondon le vittime, e gli incensi:

se sopra i vostri altari

splende fiamma non pura,

non vi meravigliate: impuro ancora

è quel, che si commette

oggi contra la legge

nell'antro d'Ericina.

Una perfida ninfa

con l'adultero infame ivi profana

a voi la legge, altrui la fede rompe.

Vengan meco i ministri,

mostrerò lor di prenderli sul fatto

agevolmente il modo.

Allora (o mente umana,

come nel tuo destino

se' tu stupida e cieca)

respirarono alquanto

gli afflitti, e buoni padri,

parendo lor, che fosse

trovata la cagion, che pria sospesi

li ebbe a tener nel sacro ufficio infausto:

onde subitamente il sacerdote

al ministro maggior Nicandro impose,

che se n' gisse col Satiro, e cattivi

conducesse ambedue gli amanti al tempio.

Ond'egli accompagnato

da tutto il nostro coro

de' ministri minori,

per quella via, che 'l Satiro avea mostra

tenebrosa, ed obliqua,

si condusse nell'antro.

La giovane infelice

forse dallo splendor delle facelle

d'improvviso assalita, e spaventata,

uscendo fuor d'una riposta cava,

ch'è nel mezzo dell'antro,

di provò di fuggir, come cred'io,

verso cotesta uscita, che fu dianzi

dal Satiro malvagio,

com'e' ci disse, chiusa.

Partissi

subito che 'l sentiero

ebbe scorto a Nicandro.

Non si può dir, fratelli,

quanto rimase ognuno

stupefatto, ed attonito, vedendo,

che quella era la figlia

di Titiro; la quale

non fu sì tosto presa,

che subito v'accorse;

ma non saprei già dirvi, onde s'uscisse,

l'animoso Mirtillo,

e per ferir Nicandro,

il dardo, ond'era armato,

impetuoso spinse;

e se giungeva il ferro

là 've la mano il destinò, Nicandro

oggi vivo non fora.

Ma in quel medesmo punto,

che drizzò l'uno il colpo,

s'arretrò l'altro; o fosse caso, o fosse

avvedimento accorto,

sfuggì il ferro mortale,

lasciando il petto, che diè luogo, intatto,

e nell'irsuta spoglia

non pur finì quel periglioso colpo;

ma s'intricò, non so dir come, in modo,

che no 'l potendo ricovrar, Mirtillo

restò cattivo anch'egli.

Per altra via

nel condussero al tempio.

Per meglio trar da lui

di questo fatto il vero. E chissà? Forse

non merta impunità l'aver tentato

di por man ne' ministri, e 'ncontra loro

la maestà sacerdotale offesa.

Avessi almen potuto

consolarlo, il meschino.

Perché vieta la legge

ai ministri minori

di favellar co' rei.

Per questo sol mi sono

dilungato dagli altri;

e per altro sentiero

mi vo condurre al tempio;

e con prieghi, e con lagrime devote

chieder al ciel, ch'a più sereno stato

giri questa oscurissima procella.

Addio, cari pastori,

restate in pace e voi co' prieghi nostri

accompagnate i vostri.

Cingetemi d'intorno

o trionfanti allori

le vincitrici, e gloriose chiome.

Oggi felicemente

ho nel campo d'Amor pugnato, e vinto.

Oggi il cielo, e la terra,

e la natura, e l'arte,

e la fortuna, e 'l fato,

e gli amici, e i nemici

han per me combattuto.

Anco il perverso Satiro, che tanto

m'ha pur in odio; hammi giovato, come

se parte anch'egli in favorirmi avesse,

quanto meglio dal caso

Mirtillo fu nella spelonca tratto,

che non fu Coridon dal mio consiglio,

per far più verisimile, e più grave

la colpa d'Amarilli: e benché seco

sia preso anco Mirtillo,

ciò non importa; e' fiè ben anco sciolto;

che solo è dell'adultera la pena.

Oh vittoria solenne, oh bel trionfo.

Drizzatemi un trofeo,

amorose menzogne.

Voi sete in questa lingua, in questo petto

forze sopra natura onnipotenti.

Ma che tardi, Corisca?

Non è tempo da starsi.

Allontanati pur, finché la legge

contra la tua rivale oggi s'adempia.

Però che del suo fallo

graverà te per iscolpar sé stessa;

e vorrà forse il sacerdote, prima

che far altro di lei,

saper di ciò per la tua lingua il vero.

Fuggi dunque, Corisca. A gran periglio

va per lingua mendace,

chi non ha il piè fugace.

M'asconderò tra queste selve, e quivi

starò, fin che sia tempo

di venir a goder delle mie gioie.

Oh beata Corisca,

chi vide mai più fortunata impresa?

Ben duro cor avrebbe; o non avrebbe

piuttosto cor, né sentimento umano,

chi non avesse del tuo mal pietate,

misera ninfa; e non sentisse affanno

della sciagura tua tanto maggiore,

quanto men la pensò, chi più la intende.

Che 'l veder sol cattiva una donzella

venerabile in vista, e di sembiante

celeste; e degna a cui consacri il mondo,

per divina beltà, vittime, e tempi,

condur vittima al tempio, è cosa certo

da non veder se non con occhi molli.

Ma chissà poi di te, come se' nata,

ed che fin se' nata; e che se' figlia

di Titiro; e che nuora di Montano

esser dovevi; e ch'ambidue pur sono

questi d'Arcadia i più pregiati, e chiari,

non so se debba dir pastori, o padri,

e che tale, e che tanta, e sì famosa,

e sì vaga donzella, e sì lontana

dal natural confin della tua vita,

così t'appressi al rischio della morte;

chi sa questo, e non piange, e non se n' duole

uomo non è, ma fera in volto umano.

Se la miseria mia fosse mia colpa,

Nicandro, e fosse, come credi, effetto

di malvagio pensiero,

siccome in vista par d'opra malvagia;

men grave assai mi fora,

che di grave fallire,

fosse pena il morire:

che ben giusto sarebbe,

che dovesse il mio sangue

lavar l'anima immonda,

placar l'ira del cielo,

e dar suo dritto, alla giustizia umana.

Così pur i' potrei

quetar l'anima afflitta,

e con un giusto sentimento interno

di meritata morte,

mortificando i sensi,

avvezzarmi al morire,

e con tranquillo varco

passar fors'anco a più tranquilla vita.

Ma troppo, ohimè, Nicandro,

troppo mi pesa in sì giovane etate,

in sì alta fortuna,

il dover così subito morire,

e morir innocente.

Piacesse al ciel, che gli uomini piuttosto

avesser contra te, ninfa, peccato,

che tu peccato incontra 'l cielo avessi:

ch'assai più agevolmente oggi potremmo

ristorar te del violato nome,

che lui placar del violato nume.

Ma non so già veder chi t'abbia offesa,

se non te stessa tu, misera ninfa.

Dimmi, non se' tu stata in loco chiuso

trovata con l'adultero? E con lui

sola con solo? E non se' tu promessa

al figlio di Montano? E tu per questo

non hai la fede marital tradita?

Come dunque innocente?

Eppur in tanto,

e sì grave fallir, contra la legge

non ho peccato, ed innocente sono.

Contra la legge di natura forse

non hai, ninfa, peccato; ama, se piace;

ma ben hai tu peccato incontra quella

degli uomini, e del cielo; ama, se lice.

Han peccato per me gli uomini, e 'l cielo,

se pur è ver, che di lassù derivi

ogni nostra ventura:

ch'altri che 'l mio destino

non può voler, che sia

il peccato d'altrui la pena mia.

Ninfa, che parli? Frena,

frena la lingua da soverchio sdegno

trasportata là, dove

mente devota a gran fatica sale.

Non incolpar le stelle:

che noi soli a noi stessi

fabbri siam pur delle miserie nostre.

Già nel ciel non accuso

altro, che 'l mio destino empio, e crudele;

ma più del mio destino,

chi m'ha ingannata accuso.

Dunque te sol, che t'ingannasti, accusa.

M'ingannai sì, ma nell'inganno altrui.

Non si fa inganno a cui l'inganno è caro.

Dunque m'hai tu per impudica tanto?

Ciò non so dirti; all'opra pure il chiedi.

Spesso del cor segno fallace è l'opra.

Pur l'opra solo, e non il cor si vede.

Con gli occhi della mente il cor si vede.

Ma ciechi son, se non gli scorge il senso.

Se ragion no 'l governa, ingiusto è il senso.

E ingiusta è la ragion, se dubbio è il fatto.

Comunque sia, so ben che 'l core ho giusto.

E chi ti trasse altri che tu nell'antro?

La mia semplicitate, e 'l creder troppo.

Dunque all'amante l'onestà credesti?

All'amica infedel, non all'amante.

A qual amica? All'amorosa voglia?

Alla suora d'Ormin, che m'ha tradita.

Oh dolce con l'amante esser tradita.

Mirtillo entrò, che no 'l sepp'io, nell'antro.

Come dunque v'entrasti? Ed a qual fine?

Basta che per Mirtillo io non v'entrai.

Convinta sei, s'altra cagion non rechi.

Chiedasi a lui dell'innocenza mia.

A lui, che fu cagion della tua colpa?

Ella che mi tradì fede ne faccia.

E qual fede può far chi non ha fede?

Io giurerò nel nome di Diana.

Spergiurato purtroppo hai tu con l'opre,

ninfa; non ti lusingo, e parlo chiaro,

perché poscia confusa al maggior uopo

non abbi a restar tu. Questi son sogni.

Onda di fiume torbido non lava,

né torto cor fa parlar dritto; e dove

il fatto accusa, ogni difesa offende.

Tu la tua castità guardar dovevi

più della luce assai degli occhi tuoi.

Che pur vaneggi? A che te stessa inganni?

Così dunque morire, ohimè, Nicandro,

così morir debb'io?

Né sarà chi m'ascolti, o mi difenda?

Così da tutti abbandonata, e priva

d'ogni speranza? Accompagnata solo

da un'estrema infelice,

e funesta pietà, che non m'aita?

Ninfa, queta il tuo core;

e se 'n peccar sì poco saggia fusti,

mostra almen senno in sostener l'affanno

della fatal tua pena.

Drizza gli occhi nel cielo,

se derivi dal cielo.

Tutto quel, che c'incontra,

o di bene, o di male,

sol di lassù deriva; come fiume

nasce da fonte, o da radice pianta;

e quanto qui par male,

dove ogni ben con molto male è misto,

è ben lassù, dov'ogni ben s'annida.

Sallo il gran Giove, a cui pensiero umano

non è nascosto; sallo

il venerabil nume

di quella dèa, di cui ministro i' sono,

quanto di te m'incresca.

E se t'ho col mio dir così trafitta,

ho fatto come suol medica mano

pietosamente acerba,

che va con ferro, o stilo

le latebre tentando

di profonda ferita,

ov'ella è più sospetta, e più mortale.

Quetati dunque omai,

né voler contrastar più lungamente

a quel, ch'è già di te scritto nel cielo.

Oh sentenza crudele,

ovunque ella sia scritta o 'n cielo, o 'n terra.

Ma in ciel già non è scritta,

ché lassù nota è l'innocenza mia.

Ma che mi val, se pur convien ch'i' mora?

Ahi questo è pure il duro passo: ahi questo

è pur l'amaro calice, Nicandro.

Deh per quella pietà, che tu mi mostri,

non mi condur, ti prego,

sì tosto al tempio: aspetta ancora, aspetta.

O ninfa, ninfa; a chi 'l morir è grave

ogni momento è morte.

Che tardi tu il tuo male?

Altro mal non ha morte,

che 'l pensar a morire.

E chi morir pur deve,

quanto più tosto more,

tanto più tosto al suo morir s'invola.

Mi verrà forse alcun soccorso intanto.

Padre mio, caro padre,

e tu ancor m'abbandoni?

Padre d'unica figlia,

così morir mi lasci, e non m'aiti?

Almen non mi negar gli ultimi baci.

Ferirà pur duo petti un ferro solo.

Verserà pur la piaga

di tua figlia il tuo sangue.

Padre un tempo sì dolce, e caro nome,

ch'invocar non soleva indarno mai,

così le nozze fai

della tua cara figlia?

Sposa il mattino, e vittima la sera?

Deh non penar più, ninfa.

A che tormenti indarno

e te stessa, ed altrui?

È tempo omai, che ti conduca al tempio,

né 'l mio debito vuol, che più s'indugi.

Dunque addio, care selve,

care mie selve, addio,

ricevete questi ultimi sospiri,

finché sciolta da ferro ingiusto, e crudo

torni la mia fredd'ombra

alle vostr'ombre amate.

Che nel penoso inferno

non può gir innocente,

né può star tra beati

disperata, e dolente.

Oh Mirtillo, Mirtillo,

ben fu misero il dì, che pria ti vidi,

e 'l dì; che pria ti piacqui;

poi che la vita mia,

più cara a te, che la tua vita assai:

così pur non dovea

per altro esser tua vita,

che per esser cagion della mia morte.

Così (chi 'l crederia)

per te dannata more

colei, che ti fu cruda

per viver innocente.

O per me troppo ardente,

e per te poco ardito. Era pur meglio

o peccar, o fuggire.

In ogni modo i' moro, e senza colpa,

e senza frutto; e senza te, cor mio.

Mi moro, ohimè, Mirtillo.

Certo ella more.

Oh meschina: accorrete,

sostenetela meco. Oh fiero caso,

nel nome di Mirtillo

ha finito il suo corso,

e l'amor, e 'l dolor nella sua morte

ha prevenuto il ferro.

Oh misera donzella.

Pur vive ancora; e sento

al palpitante cor segni di vita.

Portiamla al fonte qui vicino: forse

rivocheremo in lei,

con l'onda fresca gli smarriti spirti.

Ma chissà, che non sia

opra di crudeltà l'esser pietoso,

a chi muor di dolore

per non morir di ferro?

Comunque sia, pur si soccorra; e quello

facciasi, che conviene

alla pietà presente,

che del futuro sol presago è 'l cielo.

Son ben io stato infin' a qui sospeso,

me 'l prestar fede a quel, che di Corisca

testé m'ha detto il Satiro: temendo

non sua favola fosse a danno mio,

così da lui malignamente finta:

troppo dal ver parendomi lontano,

che nel medesmo loco, ov'ella meco

esser dovea (se non è falso quello,

che da sua parte mi recò Lisetta)

sì repentinamente oggi sia stata

con l'adultero colta. Ma, nel vero

mi par gran segno, e mi perturba assai

la bocca di quest'antro, in quella guisa,

ch'egli appunto m'ha detto, e che si vede

da sì grave petron turata, e chiusa.

Oh Corisca, Corisca. I' t'ho sentita

troppo bene alla mano, che 'incappando

tu così spesso, alfin ti conveniva

cader senza rilievo. Tanti inganni,

tante perfidie tue, tante menzogne,

certo dovean di sì mortal caduta

esser veri presagi, a chi non fosse

stato privo di mente, e d'amor cieco

buon per me, che tardai. Fu gran ventura

che 'l padre mio mi trattenesse (sciocco)

quel, che mi parve un fiero intoppo allora.

Che se veniva al tempo, che prescritto

da Lisetta mi fu, certo poteva

qualche strano incidente oggi incontrarmi.

Ma che farò? Debb'io di sdegno armato

ricorrer'agli oltraggi? Alle vendette?

No, che troppo l'onoro. Anzi, se voglio

discorrer sanamente, è caso degno

piuttosto di pietà che di vendetta.

Avrai dunque pietà di chi t'inganna?

Ingannata ha sé stessa; che lasciando

un, che con pura fé l'ha sempre amata,

ad un vil pastorel s'è data in preda

vagabondo, e straniero; che domani

sarà di lei più perfido, e bugiardo.

Che? Debb'io dunque vendicar l'oltraggio,

che seco porta la vendetta? E l'ira

supera sì, che fa pietà lo sdegno?

Pur t'ha schernito: anzi onorato; ed io

ho ben onde pregiarmi, or che mi sprezza

femmina, ch'al suo mal sempre s'appiglia,

e le leggi non sa né dell'amare,

né dell'esser amata; e che 'l men degno

sempre gradisce, e 'l più gentile aborre.

Ma dimmi, Coridon, se non ti move

lo sdegno del disprezzo a vendicarti,

com'esser può, che non ti mova almeno

il dolor della perdita, e del danno?

Non ho perduta lei, che mia non era;

ho ricovrato me, ch'era d'altrui.

Né il restar senza femmina sì vana,

e sì pronta, e sì agevole a cangiarsi,

perdita si può dire. E finalmente

che cosa ho io perduto? Una bellezza

senza onestate; un volto senza senno,

un petto senza core; un cor senz'alma;

un'alma senza fede; un'ombra vana;

una larva; un cadavero d'Amore,

che doman sarà fracido, e putente.

E questa si dée dir perdita? Acquisto

molto ben caro, e fortunato ancora.

Mancheranno le femmine, se manca

Corisca? Mancheranno a Coridone

ninfe di lei più degne, e più leggiadre?

Mancherà ben a lei fedele amante

com'era Coridon, di cui fu indegna.

Or se volessi far quel che di lei

m'ha consigliato il Satiro, so certo,

che se la fede a me già da lei data

oggi accusassi, i' la farei morire

ma non ho già sì basso cor, che basti

mobilità di femmina a turbarlo.

Troppo felice, ed onorata fora

la femminil perfidia, se con pena

di cor virile, e con turbar la pace,

e la felicità d'alma ben nata,

s'avesse a vendicar. Oggi Corisca

per me dunque si viva, o, per dir meglio,

per me non moia, e per altrui si viva,

sarà la vita sua vendetta mia,

viva l'infamia sua, viva al suo drudo.

Poi ch'è tal, ch'io non l'odio; ed ho piuttosto

pietà di lei, che gelosia di lui.

Oh dèa, che non se' dèa se non di gente

vana, oziosa, e cieca,

che con impura mente,

e con religion stolta, e profana,

ti sacra altari, e tempi.

Ma che tempi diss'io? Piuttosto asili

d'opre sozze, e nefande,

per onestar la loro

empia disonestate,

col titolo famoso

della tua deitate.

E tu, sordida dèa;

perché le tue vergogne,

nelle vergogne altrui si veggan meno,

rallenti lor d'ogni lascivia il freno.

Nemica di ragione:

macchinatrice sol d'opre furtive:

corruttela dell'alme:

calamità degli uomini, e del mondo.

Figlia del mar ben degna,

e degnamente nata

di quel perfido mostro;

che con aura di speme allettatrice,

prima lusinghi, e poi

movi ne' petti umani

tante fiere procelle

d'impetuosi, e torbidi desiri,

di pianti, e di sospiri,

che madre di tempeste, e di furore

devria chiamarti il mondo,

e non madre d'Amore.

Ecco in quanta miseria

tu hai precipitati

que' duo miseri amanti.

Or va' tu, che ti vanti

d'esser onnipotente:

va' tu, perfida dèa; salva se puoi

la vita a quella ninfa,

che tu con tue dolcezze

avvelenate hai pur condotta a morte.

Oh per me fortunato

quel dì, che ti sacrai l'animo casto,

Cintia, mia sola dèa:

santa mia deità, mio vero nume;

e così nume in terra

dell'anime più belle,

come lume del cielo,

più bel dell'altre stelle.

Quanto son più lodevoli, e sicuri

de' cari amici tuoi l'opre, e gli studi,

che non son quei degli infelici servi

di Venere impudica.

Uccidono i cinghiali i tuoi devoti;

ma i devoti di lei, miseramente

son dai cinghiali uccisi.

Oh arco mia possanza, e mio diletto:

strali, invitte mie forze:

or venga in prova; venga

quella vana fantasima d'Amore

con le sue armi effeminate: venga

al paragon di voi,

che ferite, e pungete.

Ma che? Troppo t'onoro,

vil pargoletto imbelle;

e perché tu m'intenda,

ad alta voce il dico:

la ferza a castigarti

sola mi basta.

Chi se' tu che rispondi?

Eco, o piuttosto Amor, che così d'Eco

imita il sono?

Appunto i' ti volea: ma dimmi, certo

se' tu poi desso?

Il figlio di colei, che per Adone

già si miseramente ardea?

Come ti piace, su: di quella dèa

concubina di Marte, che le stelle

di sua lascivia ammorba,

e gli elementi?

Oh quanto è lieve il cinguettare al vento.

Vien' fuori, vien'; né star ascoso.

Ed io t'ho per vigliacco: ma di lei

se' legittimo figlio,

oppur bastardo?

Oh buon: né figlio di Vulcan per questo

già ti cred'io.

E dio di che? Del core immondo?

Gnaffé, del'universo?

Quel terribil garzon: di chi ti sprezza

vindice sì possente

e sì severo?

E quali son le pene,

ch'a' tuoi rubelli, e contumaci dai

cotanto amare?

E di me, che ti sprezzo, che farai,

se 'l cor più duro ho di diamante?

Amante me? Se' folle.

Quando sarà che 'n questo cor pudico

Amor alloggi?

Dunque sì tosto s'innamora?

E qual sarà colei,

che far potrà, ch'oggi l'adori?

Dorinda forse, o bambo

vuoi dir in tua mozza favella.

Dorinda ch'odio più, che lupo agnella.

Chi farà forza in questo

al voler mio?

E come? E con qual armi? E con qual arco?

Forse col tuo?

Come col mio? Vuoi dir quando l'avrai

con la lascivia tua corrotto?

E le mie armi rotte

mi faran guerra? E romperailo tu?

Oh questo sì mi fa veder affatto

che tu se' ubriaco.

Va' dormi va': ma dimmi,

dove fien queste meraviglie? Qui?

Oh sciocco ed io mi parto.

Vedi come se' stato oggi indovino,

pien di vino.

Ma veggio, o veder parmi,

colà posando in quel cespuglio, starsi

un non so che di bigio,

ch'a lupo s'assomiglia.

Ben mi par desso; ed è per certo il lupo.

Oh, come è smisurato: oh per me giorno

destinato alle prede: oh dèa cortese,

che favori son questi? In un dì solo

trionfar di due fere?

Ma che tardo, mia dèa?

Ecco, nel nome tuo questa saetta

scelgo per la più rapida, e pungente

di quante n'abbia la faretra mia.

A te la raccomando:

levala tu, saettatrice eterna,

ci man della fortuna; e nella fera,

col tuo nume infallibile la drizza;

a cui fo' voto di sacrar la spoglia.

E nel tuo nome scocco.

Oh bellissimo colpo.

Colpo caduto appunto,

dove l'occhio, e la man l'ha destinato.

Deh avessi il mio dardo,

per ispedirlo a un tratto

prima, che mi s'involi, e si rinselvi;

ma non avendo altr'arme,

il ferirò con quelle della terra.

Ben rari sono in questa chiostra i sassi,

ch'a pena un qui ne trovo:

ma che vo io cercando

armi, s'armato sono?

Se quest'altro quadrello

il va a ferir nel vivo. Ohimè che veggio?

Ohimè, Silvio infelice,

ohimè, che hai tu fatto?

Hai ferito un pastor sotto la scorza

d'un lupo. Oh fiero caso; oh caso acerbo

da viver sempre misero, e dolente:

e mi par di conoscerlo il meschino,

e Linco è seco, che 'l sostene, e regge.

Oh funesta saetta, oh voto infausto;

e tu, che la scorgesti,

e tu, che l'esaudisti,

nume di lei più infausto, e più funesto.

Io dunque reo dell'altrui sangue? Io dunque

cagion de l'altrui morte? Io che fui dianzi,

per la salute altrui,

sì largo sprezzator della mia vita,

sprezzator del mio sangue?

Va', getta l'armi, e senza gloria vivi,

profano cacciator, profano arciero.

Ma ecco lo infelice,

di te però men infelice assai.

Reggiti, figlia mia,

reggiti tutta pur su queste braccia

infelice Dorinda.

Ohimè. Dorinda?

Son morto.

Oh Linco, Linco,

oh mio secondo padre.

È Dorinda per certo; ahi voce, ahi vista.

Ben era, Linco, il sostener Dorinda

ufficio a te fatale.

Accogliesti i singulti

primi del mio natale,

accorrai tu fors'anco

gli ultimi della morte.

E coteste tue braccia, che pietose,

mi fur già culla, or mi saran feretro.

Oh figlia a me più cara,

che se figlia mi fussi; io non ti posso

risponder; che 'l dolore

ogni mio detto in lagrime dissolve.

Oh terra, che non t'apri, e non m'inghiotti?

Deh ferma il passo, e 'l pianto,

pietosissimo Linco;

che l'un cresce il dolor, l'altro la piaga.

Ahi che dura mercede

ricevi del tuo amor, misera Ninfa.

Fa' buon animo, figlia,

che la tua piaga non sarà mortale.

Ma Dorinda mortale

sarà ben tosto morta.

Sapessi almen, chi m'ha così piagata.

Curiam pur la ferita, e non l'offesa,

che per vendetta mai non sanò piaga.

Ma che fai qui? Che tardi?

Soffrirai tu ch'ella ti veggia? Avrai

tanto cor, tanta fronte?

Fuggi la pena meritata, Silvio,

di quella vista ultrice.

Fuggi il giusto coltel della sua voce.

Ah che non posso, e non so come, o quale

necessità fatale

a forza mi ritegna, e mi sospinga

più verso quel, che più fuggir devrei.

Così dunque debb'io

morir senza saper, chi mi dà morte?

Silvio t'ha dato morte.

Silvio? Ohimè, che ne sai?

Riconosco il suo strale.

O dolce uscir di vita,

se Silvio m'ha ferita.

Eccolo appunto in atto,

ed in sembiante tal, che da sé stesso

par che s'accusi. Or sia lodato il cielo,

Silvio, che se' pur ito

dimenandoti sì per queste selve

con cotesto tuo arco,

e cotesti tuoi strali onnipotenti,

ch'hai fatto un colpo da maestro. Dimmi,

tu, che vivi da Silvio, e non da Linco,

questo colpo, che hai fatto sì leggiadro,

è fors'egli da Linco, oppur da Silvio?

Oh fanciul troppo savio,

avessi tu creduto

a questo pazzo vecchio.

Rispondimi, infelice,

qual vita fia la tua, se costei more?

So ben, che tu dirai.

Ch'errasti, e di ferir credesti un lupo,

quasi non sia tua colpa il saettare

da fanciul vagabondo, e non curante,

senza veder s'uomo saetti, o fera.

Qual caprar, per tua vita, o qual bifolco

non vedesti coperto

di così fatte spoglie? Eh Silvio, Silvio,

chi coglie acerbo il senno,

maturo sempre ha d'ignoranza il frutto.

Credi tu, garzon vano,

che questo caso, a caso oggi ti sia

così incontrato? Oh male avvisi.

Senza nume divin questi accidenti

sì mostruosi, e novi

non avvengono agli uomini. Non vedi

che 'l cielo è fastidito

di cotesto tuo tanto

fastoso, insopportabile disprezzo

d'amor, del mondo, e d'ogn'affetto umano?

Non piace ai sommi dèi

l'aver compagni in terra,

né piace lor nella virtute ancora

tanta alterezza. Or tu se' muto sì?

Ch'eri pur dianzi intollerabil tanto.

Silvio, lascia dir Linco;

ch'egli non sa quale in virtù d'Amore,

tu abbi signoria sovra Dorinda

e di vita, e di morte.

Se tu mi saettasti,

quel ch'è tuo saettasti,

e feristi quel segno,

ch'è proprio del tuo strale.

Quelle mani a ferirmi,

han seguito lo stil de' tuo' begli occhi.

Ecco, Silvio, colei ch'in odio hai tanto;

eccola in quella guisa,

che la volevi appunto.

Bramastila ferir, ferita l'hai;

bramastila tua preda, eccola preda;

bramastila alfin morta, eccola a morte.

Che vuoi più tu da lei? Che ti può dare

più di questo Dorinda? Ah garzon crudo:

ah cor senza pietà. Tu non credesti

la piaga, che per te mi fece Amore,

puoi questa or tu negar della tua mano?

Non hai creduto il sangue,

ch'i' versava dagli occhi;

crederai questo, che 'l mio fianco versa?

Ma se con la pietà non è in te spenta

gentilezza, e valor, che teco nacque,

non mi negar, ti prego

(anima cruda sì, ma però bella)

non mi negar all'ultimo sospiro

un tuo solo sospir. Beata morte;

se l'addolcissi tu con questa sola

voce cortese, e pia,

va' in pace, anima mia.

Dorinda, ah dirò mia, se mia non sei,

se non quando ti perdo? E quando morte

da me ricevi; e mia non fosti allora,

ch'i' ti potei dar vita?

Pur mia dirò; che mia

sarai malgrado di mia dura sorte:

e se mia non sarai con la tua vita,

sarai con la mia morte:

tutto quel ch'in me vedi

a vendicarti è pronto.

Con quest'armi t'ancisi,

e tu con queste ancor m'anciderai.

Ti fui crudele, ed io

altro da te, che crudeltà non bramo.

Ti disprezzai superbo;

ecco, piegando le ginocchia a terra,

riverente t'adoro,

e ti cheggio perdon, ma non già vita.

Ecco gli strali, e l'arco;

ma non ferir già tu gli occhi, o le mani

colpevoli ministri

d'innocente voler; ferisci il petto,

ferisci questo mostro

di pietate, e d'Amor aspro nemico,

ferisci questo cor, che ti fu crudo:

eccoti il petto ignudo.

Ferir quel petto, Silvio?

Non bisognava agli occhi miei scovrirlo,

s'avevi pur desio, ch'io te 'l ferissi.

Oh bellissimo scoglio,

già dall'onda, e dal vento

delle lagrime mie, de' miei sospiri

sì spesso in van percosso.

È pur ver, che tu spiri?

E che senti pietate? Oppur m'inganno?

Ma sii tu pure o petto molle, o marmo,

già non vo', che m'inganni

d'un candido alabastro il bel sembiante,

come quel d'una fera

oggi ingannato ha il tuo signore, e mio.

Ferir io te? Te pur ferisca Amore:

che vendetta maggiore

non so bramar, che di vederti amante.

Sia benedetto il dì, che da prima arsi:

benedette le lagrime, e i martìri:

di voi lodar, non vendicar mi voglio.

Ma tu, Silvio cortese,

che t'inchini a colei,

di cui tu signor sei,

deh non istar in atto

di servo, o se pur servo

di Dorinda esser vuoi,

ergiti a' i cenni suoi.

Questo sia di tua fede il primo pegno;

il secondo, che vivi.

Sia pur di me quel che nel cielo è scritto;

in te vivrà il cor mio,

né pur che vivi tu, morir poss'io.

E se 'ngiusto ti par, ch'oggi impunita

resti la mia ferita,

chi la fe' si punisca:

fella quell'arco: e sol quell'arco pera.

Sovra quell'omicida

cada la pena, ed egli sol s'ancida.

Oh sentenza giustissima, e cortese.

E così fia, tu dunque

la pena pagherai legno funesto.

E perché tu dell'altrui vita il filo

mai più non rompa, ecco te rompo, e snervo;

e qual fosti alla selva

ti rendo inutil tronco.

E voi, strali di lui, che 'l fianco aperse

della mia cara donna; e per natura,

e per malvagità forse fratelli,

non rimarrete interi,

non più strali, o quadrella,

ma verghe invan pennute, invano armate

ferri tarpati, e disarmati vanni.

Ben me 'l dicesti, Amor, tra quelle frondi

in suon d'Eco indovina.

Oh nume domator d'uomini, e dèi,

già nemico, or signore

di tutti i pensier miei;

se la tua gloria stimi

d'aver domato un cor superbo, e duro,

difendimi, ti prego,

dall'empio stral di morte,

che con un colpo solo

anciderà Dorinda, e con Dorinda

Silvio da te pur vinto:

così morte crudel, se costei more

trionferà del trionfante Amore.

Così feriti ambedue sete. Oh piaghe,

e fortunate, e care,

ma senza fine amare,

se questa di Dorinda oggi non sana:

dunque andiamo a sanarla.

Deh, Linco mio, non mi condur, ti prego,

con queste spoglie alle paterne case.

Tu dunque in altro albergo,

Dorinda, poserai, che 'n quel di Silvio?

Certo nelle mie case

o viva, o morta, oggi sarai mia sposa;

e teco sarà Silvio o vivo, o morto.

E come a tempo, or ch'Amarilli ha spento

e le nozze, e la vita, e l'onestate.

Oh coppia benedetta: oh sommi dèi,

date con una sola

salute a duo la vita.

Silvio, come son lassa, appena posso

reggermi, ohimè, su questo fianco offeso.

Sta' di buon cor, ch'a questo

si troverà rimedio: a noi sarai

tu cara soma, e noi a te sostegno.

Linco, dammi la mano.

Eccola pronta.

Tienla ben ferma, e del tuo braccio, e mio

a lei si faccia seggio.

Tu, Dorinda, qui posa:

e quinci col tuo destro

braccio il collo di Linco, e quindi il mio

cingi col tuo sinistro: e sì t'adatta

soavemente, che 'l ferito fianco

non se ne dolga.

Ahi punta

crudel, che mi trafigge.

A tuo bell'agio

acconciati, ben mio.

Or mi par di star bene.

Linco, va' col piè fermo.

E tu col braccio

non vacillar; ma va' diritto, e sodo,

che ti bisogna, sai? Questo è ben altro

trionfar, che d'un teschio.

Dimmi, Dorinda mia: come ti pugne

forte lo stral?

Mi pugne, sì, cor mio

ma nelle braccia tue

l'esser punta m'è caro, e 'l morir dolce.

Per tutto è buona stanza, ov'altri goda,

ed ogni stanza al valent'uomo è patria.

Gli è vero, Uranio, e troppo ben per prova

te 'l so dir io, che le paterne case

giovinetto lasciando, e d'altro vago,

che di pascer armenti, o fender solco,

or qua, or là peregrinando; alfine

torno canuto, onde partii già biondo.

Pur è soave cosa a chi del tutto

non è privo di senso il patrio nido:

che diè natura al nascimento umano

verso il caro paese, ov'altri è nato

un non so che di non inteso affetto,

che sempre vive, e non invecchia mai.

Come la calamita, ancor che lunge

il sagace nocchier la porti errando,

or dove nasce, or dove more il sole,

quell'occulta virtute ond'ella mira

la tramontana sua, non perde mai:

così chi va lontan dalla sua patria;

benché molto s'aggiri, e spesse volte

in peregrina terra ancor s'annidi;

quel naturale amor sempre ritiene,

che pur l'inchina alle natie contrade.

Oh da me più d'ogn'altra amata, e cara

più d'ogn'altra gentil terra d'Arcadia,

che col piè tocco, e con la mente inchino:

se ne' confini tuoi, madre gentile,

foss'io giunto a chiusi occhi, anco t'avrei

troppo ben conosciuto. Così tosto

m'è corso per le vene un certo amico

consentimento incognito, e latente,

sì pien di tenerezza, e di diletto,

che l'ha sentito in ogni fibra il sangue.

Tu dunque, Uranio mio, se del cammino

mi se' stato compagno, e del disagio,

ben è ragion, che nel gioire ancora

delle dolcezze mie tu m'accompagni.

Del disagio compagno, e non del frutto

stato ti son, che tu se' giunto omai

nella tua terra; ove posar le stanche

membra potrai, e più la stanca mente.

Ma io, che giungo peregrino, e tanto

dal mio povero albergo, e dalla mia

più povera, e smarrita famigliuola

dilungato mi son, teco traendo

per lunga via l'affaticato fianco;

posso ben ristorar l'afflitte membra,

ma non l'afflitta mente, a quel pensando,

che m'ho lasciato addietro; e quanto ancora

d'aspro cammin per riposar m'avanza.

Né so qual altro in questa età canuta

m'avesse se non tu, d'Elide tratto,

senza saper della cagion, che mosso

t'abbia a condurmi in sì remota parte.

Tu sai, che 'l mio dolcissimo Mirtillo,

che 'l ciel mi diè per figlio, infermo venne

qui per sanarsi: e già passati sono

duo mesi, e più fors'anco, il mio consiglio,

anzi quel dell'oracolo, seguendo,

che sol potea sanarlo il ciel d'Arcadia.

Io, che veder lontan pegno sì caro

lungamente non posso, a quella stessa

fatal voce ricorsi, a quella chiesi:

del bramato ritorno anco consiglio:

la qual rispose in cotal guisa appunto.

Torna all'antica patria, ove felice

sarai col tuo dolcissimo Mirtillo:

però, ch'ivi a gran cose il ciel sortillo;

ma fuor d'Arcadia il ciò ridir non lice.

Tu dunque, o fedelissimo compagno,

diletto Uranio mio, che meco a parte

d'ogni fortuna mia se' stato sempre;

posa le membra pur, ch'avrai ben onde

posar anco la mente. Ogni mia sorte,

s'ella pur fia, come l'addita il cielo,

teco sarà comune. Indarno fora

di sua felicità lieto Carino,

se si dolesse Uranio.

Ogni fatica,

che sia fatta per te, pur che t'aggradi,

sempre, Carino mio, seco ha il suo premio.

Ma qual fu la cagion, che fe' lasciarti,

se t'è sì caro, il tuo natio paese?

Musico spirto in giovanil vaghezza

d'acquistar fama, ov'è più chiaro il grido,

ch'avido anch'io di peregrina gloria,

sdegnai, che sola mi lodasse, e sola

m'udisse Arcadia, la mia terra; quasi

del mio crescente stil termine angusto.

E colà venni, ov'è sì chiaro il nome

d'Elide, e Pisa, e fa sì chiaro altrui.

Quivi il famoso EGON di lauro adorno

vidi: poi d'ostro, e di virtù pur sempre:

sì che Febo sembrava: ond'io devoto

al suo nome sacrai la cetra, e 'l core.

E 'n quella parte, ove la gloria alberga,

ben mi dovea bastar d'esser omai

giunto a quel segno, ov'aspirò il mio core;

se come il ciel mi feo felice in terra,

così conoscitor, così custode

di mia felicità fatto m'avesse.

Come poi per veder Argo, e Micene

lasciassi Elide, e Pisa; e quivi fussi

adorator di deità terrena,

con tutto quel, che 'n servitù soffersi;

troppo noiosa istoria a te l'udirlo,

a me dolente il raccontarlo fora.

Ti dirò sol, che perdei l'opra, e 'l frutto.

Scrissi, piansi, cantai, arsi, gelai,

corsi, stetti, sostenni, or tristo, or lieto,

or alto, or basso, or vilipeso, or caro.

E come il ferro delfico strumento,

or d'impresa sublime, or d'opra vile,

non temei risco, e non schivai fatica.

Tutto fei, nulla fui. Per cangiar loco,

stato, vita, pensier, costumi, e pelo,

mai non cangiai fortuna. Alfin conobbi,

e sospirai la libertà primiera.

E dopo tanti strazi Argo lasciando,

e le grandezze di miseria piene,

tornai di Pisa ai riposati alberghi:

dove, mercé di provvidenza eterna,