Ed è pur vero, ohimè, ch'ogn'or mi tocca  

sul vezzoso mattino,

col mio raggio divino,

di quell'inferno illuminar la bocca?

Già que' nudi demoni

a fabbricar son desti

gli aspri fulmini a Giove.

E ch'infausti ricordi a me son questi?

O destra invendicata,

ancor cessi, e non t'armi?

E della prole amata

il sangue non ti chiama.

La strage non ti affretta

alla giusta vendetta?

Fulminati innocenti,

Esculapio, e Fetonte,

non eccitate ancora

questi miei dardi al volo?

Misero, io che risveglio

all'opre ogni mortale,

dormentato ho lo strale?

E pigro e sonnacchioso,

o non vaglio, o non oso?

O padre io non vi sono,

perché taccio, e perdono?

Se ne' superni regni  

contro un Giove tiranno

i giustissimi sdegni

gli dèi sfogar non sanno,

io ne' servi di lui, che sono al fine

d'un artefice dio plebei ministri,

satollerommi alquanto:

e per due fulminati, o destra invitta,

tre ne saetteremo.

Sia di Serope questo

dardo sempre funesto.

L'altro si deve a Bronte.

Voli il terzo mio stral, voli a Piranne.

Ferma, qual tu ti sei,  

mortal destra, o divina,

ch'impoverita di ministri hai tutta

di Vulcan la fucina.

E tu, pigro marito

non corri anco alla strage? Ah ben sei zoppo,

che non affretti il passo, ove ti chiama

degli artefici tuoi l'orribil grido.

E che grido, e che morte? O sempre e invano

strepitosa consorte.

Il grido di costoro,

che trafitti nel cor piombano in Lete.

O te dolente, puoi,

puoi chiuder l'uscio, e dare

oggi a martelli tuoi l'ultimo bacio.

Riconosco gli strali,

la cagione indovino:

comprendo il malfattore.

E soffrirai, che vada

tanto orgoglio impunito?

È di Giove l'offesa.

E nostro il danno.

O come mal cangiammo

di Lenno le spelonche

in questo di Tessaglia

esposto albergo al mattutino lume;

che non avrebbe il furibondo Apollo,

dentro agli antri di Lenno,

con que' suoi raggi d'oro

discoperto costoro.

Ma tu, diva, allettata

da questo ameno Olimpo,

da questi fonti cristallini, hai teco

la stanza trasportata

in mal sicuro speco.

Ahi, che mal si confanno

le delizie di Tempe

con l'arti di Vulcano.

Ma chi va dietro a femminil consiglio

spesso incontra il periglio.

Sì, sì la moglie incolpa

sempre di sue sventure,

garrisci meco, e lascia

di condurti, lassù, dove ritrovi

e giustizia, e soccorso.

Prendi il mio carro, prendi

le mie colombe, e vola.

Innocente marito,

del tuo gran genitore al sesto giro.

Oda il suocero mio,

oda le tue querele, oda il tuo male

l'eterno tribunale.

O dèa, tu saggiamente,

come sempre ricordi,

ma lasciarti qui sola

troppo mi disconsola.

Vendetta, e gelosia

son a duro contrasto

in questa mente mia.

Assai più, che col piede

zoppichi col pensiero

chi di mente è leggero,

teme, sospetta, e crede.

Non milita la stessa

legge nelle gran dèe,

che nell'alme plebee:

a gran donne è concessa

una tal libertate,

negata alle private. Or tu m'intendi,

prenditi in pace, prendi

le passate licenze: egli è ben dritto,

che la madre d'amor senta d'amore

tu cogli il frutto, ed altri odora il fiore.

Sovvengati che quando

alla sfera del sole io sarò giunto,

non vorrà quell'irato

concedermi passaggio: e porto rischio,

che col nemico raggio

non m'arda il carro, e le colombe, e torni

Vulcano oggi dall'alto

mal misurato cielo

a nuovo far, ma più nocivo il salto.

Timido sempre fosti, e sarai sempre

un dio codardo, e vile:

che temenza gentile?

Che nuove gelosie

vi turbano il pensiero?

Pensa, ruvido, pensa

all'ingiurie vicine,

e non sognar lontani

disonori, e ruine.

Ma vedi, che discende

frettoloso, improvviso,

il messagger di Giove

sul fiero augel del gran tonante assiso.

Appresta, o dio del foco,  

nuovi fulmini, appresta,

ch'a questo affar discendo,

sull'augello di Giove,

sì frettoloso in terra.

Dimmi: ritorna forse

nova età di giganti, e nova guerra?

Entra nell'antro mio,

gran nipote d'Atlante,

e scegli, amico dio,

scegli a grand'agio tuo l'arme, e gli strali

più pungenti, e mortali.

Così piacer ti prendi

de' celesti messaggi?

Buon liquor di Tessaglia

dal lavor ti distoglie.

Né fulmini qui miro,

né foco, e dissi quasi,

né mantici, o fucina: ed or, ch'in queste

vezzose amenità tu ti trastulli

con la moglie amorosa,

io veggio sonnacchiosa

giacer la turba de' serventi tuoi:

né questa l'ora è più de' lor riposi?

Vedi tu questi dardi?

Questi fan, ch'i meschini

dormon l'ultimo sonno.

E sì fiso gli sguardi?

E non gli riconosci?

Questi, questi avventati

ha dianzi il dio di Delo

in que' petti innocenti.

Mal consigliato nume:

temeraria vendetta:

o questa volta sì temo, che resti

privo di cielo, e lume.

Il mio dolce consorte,

egli, che col timor nacque ad un parto,

fingendo gelosia

della bellezza mia,

di condursi lassù teme, ove possa

narrar l'offesa alle superne orecchie.

Come re degli dèi

de' fulmini in gran fretta oggi richiesti

voto vegga tornar l'ardito augello,

rivolgerà la mente

a sì fiero accidente

non ha d'uopo di sprone

la celeste ragione.

Saggiamente discorri.

All'orecchie de' grandi

nunzia di nuova ria

cauta lingua non sia.

Giove il reo punirà: saprà compensa

trovar'ai danni: or tu, sagace Ermete,

licenzia il portatore,

che voli al tuo signore.

Voli spedito pur, che non mi sembra

dannoso quel consiglio,

che mi dona al riposo,

che mi toglie al periglio.

Or io dentro mi volgo

a dar in questo cavernoso abisso,

umil sepolcro a' bersagliati amici.

Bella dèa delle gioie,  

noi resteremo in queste

olimpiche foreste

a seppellir le noie.

T'inganni questa volta,

io non son più qual era

quella Venere stolta:

ti basti, che d'Ermete,

e d'Afrodite uscito

sia vago Ermafrodito.

Non mi lusinghi più, più non m'alletti,

astutissimo dio,

co' tuoi sagaci detti:

non sei più l'amor mio

Delia mi t'ha rubato: ah ben può dirsi,

che Delia alla magion del dio de' ladri

più di Mercurio astuta

a furar sia venuta.

O ben gli orecchi hai desti:

o ben gli avvisi hai presti.

Delia è giunta a bearmi: anco non sai,

che bear di vantaggio

può le menti celesti

di mortal donna un raggio?

Ecco spunta la bella

conducitrice del paterno armento.

Ecco Delia.

Ma seco, ohimè, che pene?

Il genitor se n' vene.

Or noi da questa parte

ascosi agli occhi loro

osserviamo gli affari,

intendiamo i discorsi.

S'io ti nego me stessa,

non ti nego il consiglio:

ho pietà degli afflitti: e voglio in parte,

se non posso con l'opre,

con l'indirizzo giovarte.

Piena di colpe brutte

brama Venere far Veneri tutte.

Che mormori e paventi?

Quasi dèa degli amanti io più non fossi?

Vien di fieri molossi

armato più, che di guerriere genti

il re pastor d'armenti.

Udisti il fiero caso  

de' ciclopi innocenti

dall'ira uccisi, o figlia

del grande arcier di Delo.

Ond'è Giove rimaso

senza fulmini in cielo.

Se regna in cielo ancora,

o genitor Admeto,

fra que' petti divini

la discordia, e la guerra,

che meraviglia è poi

fra mortali meschini,

se si battaglia immortalmente in terra?

Molto ben avvisati

son de' celesti affari,

i tessali pastor.

Queste son le lor arti:

da questi eccelsi monti

del vasto ciel le più remote parti

sempre son a spiar occhiuti, e pronti.

Pur che non rieda, o dio,

nuovo stuol di giganti,

or ch'il gran Giove è privo

di fulmini tonanti:

pur che Tessaglia tua non torni albergo

di rie malvage squadre,

o mio signore, e padre:

che questi Olimpi, e questi

Ossa, e Pelio di nuovo

sossopra mireresti,

questi tuoi ricchi armenti

a pascolar guidati

da pastorelle timide, e gentili

resterebbero preda

di scellerate genti.

Vorrò, vorrò compagno

darti, o Delia, che regga, e teco guidi

in questi aperti lidi

pien di maschio valor l'amata greggia.

Lodo il saggio pensiero.

Avrai Delia il consorte.

O mia beata sorte;

vorrò, vorrò, che mia

la pastorella sia.

Ben sarà stolto Admeto,

s'un dio de' ladri elegge

per guardia della gregge.

Esser la guida io sola

di numerose mandre

e m'incresce, e non devo:

che, se non fusse il dilettevol canto,

da cui sommo valor teco ricevo,

io crederei talor struggermi in pianto.

Or che pasce la greggia,

e 'l sol punge, e s'innalza,

in quell'ombrosa balza

sediam con l'occhio intento:

che se ben regi siamo

di gir dietro all'armento,

pur che nostro egli sia, non ci sdegnamo.

Udisti, o bella dèa,  

canto mai più gentile?

Udisti, o nume accorto,

cenno più fiero mai?

Mira, ch'agli occhi nostri

s'aprono l'alte sfere:

ecco Giove a consiglio

siede co' maggiori numi:

fissa Venere il ciglio,

stendi lassù l'esploratrici orecchie.

Che mentre dèi noi siamo,

s'a' mortali è negato

il divin concistoro,

ecco, ch'in ogni lato,

ciprigna, noi possiamo

udire il parer loro.

Un occhio al cielo, e l'altro

della tua Delia al viso

tu tieni, o nume scaltro,

soavemente assiso.

Un doppio cielo io veggio,

mentre io rimiro il cielo,

e che Delia vagheggio.

Deh mira la vezzosa,

ch'intreccia gli amaranti ai gelsomini,

e i ligustri alla rosa,

per formarne ghirlanda agli aurei crini.

Ah potess'ella in tanto

mirar la scena bella

del concistoro santo.

Parto, ch'a' cenni vostri  

convien, numi, ubbidire.

Lascio i celesti chiostri,

e cedo nel partire

le perigliose brighe, a chi di voi

saprà meglio frenar gli Edti, e i Piroi.

Io restar devo al pondo  

universal del mondo.

A ciprigna cortese, o pur si dia

questa briglia ad Ermete,

ch'ambi seguendo ogn'ora,

o percorrendo il raggio

del luminoso carro, anco sapranno

meglio imprender di noi l'aspro viaggio.

Ciprigna, ecco io m'ascondo

per Delia vagheggiare

in questo opaco mondo:

tu predi, o diva, il luminoso affare.

Ecco io mi involo pure: ecco mi reco

più dentro a questo speco:

mi scusi Marte pur s'in ciel non torno.

Guidi il carro chi vuol di luce adorno.

O ben oggi lontani  

son i due numi, a cui

questo freno è dovuto.

Ermafrodito, Ermafrodito, o nostro  

diletto ambasciatore.

Questo titol d'onore

mi chiama a gran fatiche.

L'uso de' grandi è questo: allor che Giove

elefante mi vuole

mi gonfia di parole.

In questo angusto foglio

quanto da te desio,

ti commetto, e raccoglio.

Vola tu dietro al discacciato dio:

ogni andamento osserva

nell'esule nemico;

opra tu molto più, se poco io dico.

Che rimbombi son questi?  

Che strepiti funesti?

Or che perduti ha Giove

i fulmini, mi pare

raddoppi il toneggiare?

È forza, che s'accoppi

in quest'orrido giorno

più d'un celeste affare.

Tanto i lampi, e le nubi errano intorno.

Quegli è re, che non paventa,

né si gonfia, o insuperbisce.

Quegli è re, che nulla ambisce:

regna solo alma contenta.

Non è re, chi notte, e giorno

dubbio vive del suo stato...

Non è re, chi regna armato...

Vuol custodi.

E frodi ha intorno.

Chi di porpora s'ammanta,

e chi d'or si cinge il crine,

re non è: cui manca al fine

desir buono, e virtù santa.

Quegli è re, re fortunato,

ch'a suoi popoli è gradito:

Serve lor da gran servito,

Ama lor da loro amato.

Quegli è re, re fortunato.

Ma non è giusto, o padre,

che, se l'opra ci chiama,

qui ci tenga il discorso.

Di quest'erbe odorate

assai pasciuto avete;

movete il piè, movete,

pecorelle gentili,

gite dilette miti, gite agli ovili.