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Addio cielo fatto di onde piene di raggi di luna e di misteri!
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La notte abbandona il cielo; - il suo lavoro vivificatore è finito; - uomini e cose hanno riposato e sognato; - essa cede il governo della vita al giorno.
Come in un gran velario di nebbie, tutto inonda una tinta diafana e indecisa; - è la incertezza del primo raggio, ma gradatamente poi, ecco! i primi albori che si diffondono rispecchiandosi in scintille adamantine entro a le rugiade sui fiori, sulle erbe! - Nel piccolo giardino di Iris, i fiori, come curiosi bimbi, levano i visi dalle chiomate corolle e guardano ad oriente. - La casetta di Iris è ancora chiusa dentro alle sue stuoie colorate e ai suoi battenti di quercia.
Il villaggio, dietro quella grigia macchia di alti, pallidi bambou, eleva ancora indecisi nella penombra i suoi bizzarri tetti; e il ruscello che lo divide dalla piccola casa di Iris mormora la sua cadenza senza scopo, mesta o gaia secondo che la luce, che scende e vi penetra, effonde nelle sue acque il riso o la lagrima del cielo.
E l'aria si riempie di fulgori!
E l'aria passa tra rami e fronde, tra fiori ed erbe, tra piante e case, e palpita!
O luce, anima del mondo!
Leggere brume erranti fuggono ai venti; - e al di là, lontano, lontano, nelle immensità profonde dell'azzurro, immobile come un gran mare calmo, già balenano rapidi splendori, echi di luce, vibrazioni misteriose d'altri infiniti mondi esultanti alla vita! - Or discendono i raggi; pallidi prima, poi rosei, caldi, vivi... è il giorno! L'aurora trionfa! le cose si disegnano rapide!
Ecco la scena: la allegra casetta di Iris; - il suo giardino colla piccola siepe di biancospine in fiore; - nettamente ora spiccano i pallidi e sottili bambou nel risalto del villaggio; - il ruscello canta gaio ed azzurro il ritornello che gli viene dalla canzone serena ed azzurra del cielo; - e laggiù, là, nell'estremo fondo, il Fousiyama, alto come la brama degli umani anelanti alla gran pace del silenzio!
Il Fousiyama!
Ultimo appare egli, fantastica visione; ma sull'alta sua cervice, immacolata per eternità di neve, reca esso pel primo, alla vallea dove vive Iris, il riflesso del primo raggio del Sole.

Oh la suprema bontà che il Sole esprime al mondo coi suoi raggi!

La luce è l'idioma degli eterni.

Uditelo:

Così sempre, chiamandola, il Sole la risveglia alla mattina.

Solo agli innocenti sorridono queste divine allucinazioni. - Le loro anime sono pure come la luce e la comprendono; - e se il Sole ha parole per lei, Iris ha pe 'l Sole tutto il tesoro delle piccole confidenze. - Onde il raggio del pianeta e il raggio dell'anima della mousmè confondono insieme cielo e terra; - la infinità dello spazio è vinta.

Iris, i mostri non abitano soltanto il mondo infantile dei sogni!

Mentre tu accorri al tuo vecchio e cieco padre dietro il gruppo dei pallidi e sottili bambou, due mostri, più maligni di quelli del tuo sogno, hanno ascoltato le tue parole e con occhi avidi hanno contemplato la bianca bellezza del tuo viso.

Già i loro desideri ti sono intorno; - e sono desideri di mostri; benché uno, il giovane, bello e in ricche, aggraziate vesti, appaia buono come il sorriso e l'altro, colla sua faccia strana e buffona, comunichi una allegrezza bonaria, quella che tanto sa ingannare i fanciulli e gli esseri miti.

Tremulo vecchio, lasciati condurre dalla tua Iris! - Essa ti guida amorosa alla carezza vivificatrice del Sole. Il Sole ha ne' raggi caldi il vigore del sangue della giovinezza.

Oh, il lieto coro di vivaci Mousmè! - le ceste di giunchi o a braccio o in equilibrio su le teste - se ne vengono dal villaggio a lavare giù nel ruscello!

L'acuto gorgheggio delle voci giovanili si eleva alto, alto e bianco come i gigli sui flessibili e sottili steli. E quale contrasto col biascicar del rosario che fa il Cieco e colle parole che la piccola Iris sussurra ai suoi fiori!

Per la strada che, flessibile come un ramo di volubile, segue tortuosa le capricciose sinuosità di una riviera nel disegno bianco dei pruni selvatici in fiore che la fiancheggiano, si avvicinano i suoni tremuli di sàmisen, rimbombanti di gongs, chiassosi di tamburelli e striduli di koliû a fiato.

E le spensierate Mousmè, lasciate le ceste del bucato, guardano commentando l'avvicinarsi dei Commedianti burattinai.

Iris, ritta alla siepe, guarda.

La rappresentazione.

Già il dramma è penetrato nelle ingenue anime delle Mousmè; il viso di cera imbiaccata di Dhia ha già strappato spasimi e lacrimuccie; - ecco ora il ceffo di quel pupazzo padre e la voce rauca di Kyoto che le fanno erompere in piccoli gridi di protesta, di rivolta, di sdegno!

Potere misterioso del fantastico e della melodia! - la voce del falso Jor si eleva alta come il sole e si espande ovunque come l'aria. Le mousmè palpitano a pieni cuori a quell'armonia e vi vivono ora!

E Iris, la mite, la buona Iris crede a quella falsa dolcezza! - Tacitamente essa ha abbandonato la siepe del suo giardino per accostarsi al teatro, e nel momento in cui Jor, il figlio del sole, apparirà alla infelice Dhia, essa sarà già fuori dalla siepe, lontana dal cieco Padre.

Il Cieco crolla sdegnosamente il capo; il dramma non inganna la sua esperienza, ma l'armonia suo malgrado lo vince benché egli non lo voglia... non lo voglia!...

E infatti - (e ciò riempie di estremo stupore quel pubblico di mousmè) - il pupo Jor riesce ad avvinghiare il pupo Dhia e, così abbracciato, portarlo con sé a... Nirvana! Allora le tre Guèchas, improvvisamente, escono davanti al teatro a danzare. La loro apparizione e la loro danza completano l'effetto della rappresentazione. Oh, strane Danzatrici! Oh, strane danze! Portano sul viso bizzarre maschere e le vesti, a veli, quando sono agitate dai movimenti delle diverse danze, le fanno rassembrare a misteriosi esseri fantastici avvolti dentro a nuvole. Una ha la maschera della bellezza e la nuvola che la intornia è fatta di luce mite e soavissima; un'altra ha la maschera della morte, la terza quella di un vampiro e le nuvole di veli che le avvolgono sono di colori tetri e funerei. Kyoto gira intorno a raccogliere le offerte e così riesce scaltramente a distrarre l'attenzione: la povera Iris a un tratto rimane isolata dal gruppo delle Mousmè; e un pronto giro di danza e un alto e vertiginoso volo dei veli della bellezza, della morte, del vampiro la nascondono... Alcuni fra i Saltimbanchi rapidi s'impossessano della Fanciulla; una mano sulla bocca le strozza un grido! E la danza finisce; e in un batter d'occhio il teatrino è smontato, i pupi rinchiusi, i paraventi piegati, e la comitiva già s'avvia!

Mentre le Mousmè ripassano il ponte per ritornare al villaggio, Kyoto rapidamente depone un foglio scritto, tenuto disteso da rios d'oro e mommès, sulla soglia della piccola casetta di Iris, con tanta abilità da non risvegliare il sensibilissimo udito del Cieco, e raggiunge correndo la comitiva che si allontana.

Come lugubre visione e teatro, e Guèchas, e pupi si dileguano col suono dei sàmisen, cymbali e tamburelli e gongs!

Iris, ove sei?... O fiori del piccolo giardino, ov'è ora la vostra Iris?...

Iris è svenuta; essa giace ora rivolta nel tetro velo del vampiro, e intorno la morte e la bellezza vigilano ad eludere gli sguardi dei passanti.

Oh, come risuona triste la voce del cieco che parla discutendo e sbugiardando il dramma falso di Jor e Dhia rivolgendosi alla Fanciulla mentre si affievoliscono lontano, lontano, i suoni dei sàmisen, cymbali, tamburelli e gongs.

E sono allora grida strazianti e terribili - spaventose!

E il Vecchio cerca intorno a sé; cammina, incespica, cade! Si rialza, chiama a gran voce! E quella notte implacata negli occhi suoi accresce tutto l'orrore di quel silenzio!... E il Vecchio si agita e cammina! Vuole entrare nella sua casa e se ne allontana! - Urta nella siepe di biancospine, vi si punge il volto e le mani e disperatamente allora piangendo si abbandona a terra chiamando a grandi grida: Iris!... Iris!...

Il Cieco tocca e ritocca, uscendo in gridi soffocati, il foglio ed il denaro - e i larghi occhi bianchi, senza luce e vita, che egli ruota intorno, sembrano guardare... Sono i guizzi della luce entro alle gocce delle lacrime sue! e allora le anime di quei Merciaioli sono invase da un gran senso di pietà.

Oh, suprema e profonda la pietà che a noi ne viene da un dolore vero che sgorga da un'anima umana!

Dov'è ora l'umile casetta tua così modesta e semplice colle sue stuoie colorate e i battenti di quercia, o piccola Iris? - la bianca siepe di biancospine fiorite? - il sentiero coverto dal fiore delle scabbiose che conduce al rio? -
dov'è la pace dei campi intorno e il silenzio ristoratore come il riposo della tua vallea entro all'ampia circolare distesa di monti e, in alto, la solenne maestà del Fousiyama? - dove l'aria purissima? - dove la luce libera? -
Tu ora giaci nel cuore affannoso della città gaudente ove più accelerato batte il palpito delle esistenze nelle diverse febbri che agitano le genti - quella della gloria, quella del piacere, quella del denaro. - La più appariscente delle Case Verdi è ora la tua abitazione: - tu vi riposi sul rialzo di lacca ed oro di un fton ricchissimo, abbandonata la fragile persona alla stanchezza che ti ha affranto, e ti covre un velario trasparente come aria! -
Tu sei nel Yoshiwara! -
Qui, nella dolcissima ora del drago, non verrà il sole a dissipare i piccoli sogni paurosi della tua infantile fantasia! - qui, nella misteriosa ora del cignale, non la luna scenderà a posarsi con te! -
Qui - ricche stuoie a tessiture fantasiose, cortine, tappeti densi e soffici, drappi strani, distese di bambou e cannicci e lacca intarsiata intorno alla sporgente verandah che circonda fuori la casa verde, impediscono alla luce di penetrarvi, e, dentro, i trasparenti sourimoni di Gakutei, gli audaci «Poemi dell'origliere» di Oidamaro e i soavissimi vaporosi chiaroscuri di Hokusai, con tutte le meraviglie del mare, del cielo, della fantasia e del genio, preparano intorno a te, al tuo risveglio, la sola possibile virtù dell'oblio - l'arte!
Il drappo su cui posi è pura seta, verde ai piedi, simboleggiante il fondo del mare, sparso di conchiglie, meduse e coralline, e si fonde, risalendo, in azzurrognolo con awabis sguiscianti fra alghe e diafano a fior dell'onde, finalmente si fa azzurro cupo verso l'alto della tua testa, ad imitare il cielo, verso cui si slanciano mirabili iridi bianche e violacee su dai cespi scialbi delle foglie irte, piatte, a punta.
Candide paone d'avorio sostengono la tua testa.
No, il sole non penetra nelle case verdi! - Qui tutto è riflesso di metallo che scoppia a vivi e rapidi sfavillii dalle profumiere cesellate dove brucia esalando l'olio di camelia odorosa, dai vasi smaltati, dalle grandi chimere e mostri di smalto e cobalto che adornano la stanza.
Là in un angolo un bouddah ride, i piccoli occhi sfuggenti, la enorme epa floscia giù a sfascio sul loto simbolico che gli fa da piedistallo.
Non la luce, non l'armonia del sole! Solo, su dalla tumultuante via, per le stuoie che la dimenticanza delle Kamouro ha lasciato semiaperte, entra l'affannoso moto della vita cittadina, le strida dei merciaioli, le minacce dei samouraïs, le ansanti cadenze dei djin, i diversi idiomi dei dragomanni, la bestemmia e la risata.
Presso al tuo letto, come spettri, stanno ancora le Guèchas, ancora dentro alle loro orribili maschere. La Guècha della commedia accosciata sussurra a bocca chiusa un «Anakomitasani» accompagnandosi al suono di sàmisen e tam-tam delle altre Guèchas.

Rapide le cinque teste si piegano a toccare con le fronti il suolo, le persone grottescamente ripiegate e strette quasi in nodi indefinibili di cose umane, nella servile adulazione di quel saluto.

Ed Osaka entra.

L'annoiato signore, spinto dalla curiosità, entra con vivacità inusata.

E l'astuto Taïkomati indica all'annoiato Signore Iris addormentata. Oh, come intorno all'avido Giovane si fa profondo il silenzio! Kyoto brutalmente allontana le Guèchas.

L'annoiato Signore guarda a lungo, con bocca semichiusa, con occhi larghi, le mani stese in atto di afferrare, poi scostandosi e allontanando vivacemente con sé il Taïkomati, esclama con grande entusiasmo:

L'impressione al risvegliarsi in mezzo a cose sconosciute, sbigottisce e abbatte; l'occhio gira, gira invano cercando intorno a sé l'indefinibile conforto di oggetti noti la di cui mancanza rattrista. La vita è fatta dell'amore di tutte le cose.

Così Iris risvegliata invano cerca l'amicizia dei piccoli giocattoli e degli inutili ninnoli così cari e prediletti nella esistenza di una fanciulla sensitiva.

Un dolcissimo suono di sàmisen, più sospiro che suono, piuttosto bacio che armonia, così è dolce e mite, bisbiglia querulo poco lontano. Iris ascolta. Quante volte non ha essa invidiato chi sapeva trarre codeste misteriose dolcezze da quel delicato istrumento di acero rosato ed ebano? E un sàmisen posato presso alla profumiera attira i suoi sguardi - e appena finisce il suono, essa curiosamente vi si accosta e ne tenta le corde imitando grottescamente modi e posizioni di cosiffatti suonatori.

L'Uta di Nàniva:

O bei colori, ove freme il segreto delle fantasie nipponiche, colori creatori di bei sogni di bimbi, di ricordi non vissuti di vegliardi, di incubi desideri di fanciulle, di mostri rimorsi d'uomini, - o bei colori, la capricciosa fanciulla vi spreme in gocce incoscienti, ma pure voi anche in quel suo capriccio, come iddii, le rivelate l'angoscia dell'anima sua!

Oh, splendore di leggiadria, eleganza, colori, ricami, fantasia di disegni, la veste che indossa Osaka!

Egli si avvicina!

La Fanciulla si volge sorpresa, gitta un grido e si ritrae paurosa. Nel rapido movimento la leggerissima veste, che dormendo le hanno indossata le Kamouro di Kyoto, si allarga come nube, si svolge, poi si raccoglie in spire mollemente intorno alla Fanciulla e ne disegna il piccolo torso e l'onda delle tenere anche...

E Osaka la arresta d'un gesto assorto, ammirato!

O Iris! o capolavoro! Giammai Outamaro ha ideato donne e chiome simili a te, ai tuoi capelli!

Il piacere! - non è Jor! - E alla Mousmè ratta ritorna con terrore la salmodìa di un bonzo che al tempio illustrava un terribile paravento sacro dove una piovra sbucava dal mare e avvinghiava una fanciulla.

E ad un cenno di Osaka le Kamouro portano e distendono vesti ricchissime, variopinte, di diversi drappi, di diversi ricami, tutte di gran valore.

Ecco le vesti in viola che vanno nel basso a tramutarsi in rosa fra rami e fiori e a stormi di grigi passeri volanti!

ecco quelle candide, ove a strisce corrono in ogni senso, come insetti, i misteriosi caratteri nipponici!

ecco le azzurre, fiorite d'iridi bianche!

ecco le paonazze ad arruffati leoni di Corea ruggenti fra rami verdi, verdi!

eccone una azzurro-cielo dopo la pioggia!

ecco le grigie sparse di papaveri e bizzarre di arbusti biancastri aggrovigliati!

eccone un'altra dal triste verde di alga marina tutta a fiori di paulonia!

altre a glicine e nere nel tessuto!

altre a rose tay intrecciate a scettri di comando. E gru! E rami fatti a gabbie! E uccelli di tutti i colori su vesti cangianti! E teste di Dharme! E ventagli tessuti! E ombrelli ricamati! Natura viva! Cose inanimate! Mari! Aurore! Cieli! Tramonti! Nubi! Sogni! Voli di colombi! di cicogne! di gru! di falchi! Montagne! Laghi! Pesci! Gatti in furore! Una tutta a bimbi! Una tutta a donne nude tra farfalle, fiori e arabeschi vertiginosi! mentre, da uno schiuso cofano in avorio e smalto, saetta fuori tutto un vivo sfavillare di piccoli raggi multicolori di topazi, diamanti, smeraldi, ametiste, opali, rubini di fuoco.

Iris prorompe in gran pianto; - le lagrime che le tumultuano nel cuore sono salite agli occhi e pel varco dei bruni sguardi che esse velano, inondano il pallido volto della Fanciulla.

E il Taïkomati riflette! - La fronte sua corrugata a poco a poco si spiana e finalmente la bocca si impronta ad un sogghigno di soddisfazione!

Così, Iris, il furbo Kyoto con un pupo di legno può fare di te quello che vuole, mentre il giovane Osaka ti ha tentato invano colle vesti, coi tesori, colle parole, col bacio!

Ecco fuori il Yoshiwara; la via ampia, diritta, uguale, colla sua luce multicolore dei mille e mille palloncini, riflettori, trasparenti e rosarie!

Ecco il Yoshiwara; l'ora del desiderio lo affolla della gaia, fastosa e spensierata gente cercatrice della voluttà, del piacere o dell'amore - della bellezza sopratutto; il rumore dei diversi linguaggi sale, sale alto vertiginoso, e le parole diverse, acute, basse, gioviali, provocanti, nell'entusiasmo del senso, acquistano esse pure infinite varietà di armonie - colori esse pure.

Il Yoshiwara, il paradiso di Outamaro! si sprofonda perdendosi lontano, lontano fra le sue case verdi, tutte uguali, circondate di verandah popolate di belle donne, dai piedi nudi e le capigliature sciolte, sotto la luce di infinite lumiere, sempre uguale, in quel formicolìo di gente affannosa che si agita, ognuno tratto da una febbre, gli occhi accesi, violento il sangue nelle vene, le labbra umide, semiaperte e il respiro ad aneliti brevi, di fuoco!

Ma la Mousmè dalla verandah di Kyoto arresta quel moto, quel linguaggio, quella agitazione, quell'incertezza nei desideri, così essa rispecchia fieramente nel suo candore e colla sua ingenuità il bisogno delle passioni di tutti.

Fuori, un grido di stupore dapprima, di ammirazione calda dipoi, d'entusiasmo, un supremo grido di trionfante avidità si eleva e vince perfino la gran luce del Yoshiwara!

E le mani alte si stendono sopra le teste dentro ai cui occhi passa il rapido incendio della più esaltata cupidigia!

E Kyoto sogghigna, sporgendosi sul parapetto della sua verandah, bonariamente ammiccando degli occhi scaltri all'amico suo e suo padrone, il pubblico!

In gruppo, le Kamouro e le Guèchas si ritirano nell'angolo più oscuro e abbandonano sola Iris così, alle fiamme di tutti quegli sguardi umani!

La Mousmè guarda, guarda essa pure quello spettacolo nuovo - sente quella gran vampata di desideri sul suo viso e sul suo corpo - ma non comprende l'incendio che infuoca intorno a sé tutti quegli occhi.

Bouddah, lontano, dietro a lei, la grand'epa floscia a sfascio sul suo piedistallo fatto del loto mistico, ride sempre, i piccoli inesprimibili occhi semichiusi e sfuggenti.

Ah! a quella voce come il cuore di Iris sobbalza dalla gioia; si leva, accorre, respinge Kyoto, Osaka, le Guèchas e sale alla verandah, con un gran riso di contentezza e di ansia felice che le illumina il viso, gridando con tutta la sua voce, la sua anima:

Sorpreso e atterrito dalla improvvisa apparizione del Cieco, il Taïkomati si dà a strillare:

E il Cieco, giunto sotto alla verandah, si abbassa a terra e, raccolto del fango a piene mani, lo gitta alto verso dove gli viene la voce di sua Figlia - e s'abbassa, e grida, e impreca, raccoglie, gitta fango! ne raccoglie dell'altro e continua in quella violenta di gesti, imprecazioni a insozzare di fango la casa verde, la verandah, Kyoto, lo splendore delle vesti di Osaka, sorpresi questi due alla improvvisa apparizione di quel Padre furibondo, - e il fango va pure a colpire la buona Mousmè, penetra in quei dolcissimi occhi, sulla bocca dove poco prima si è posato fremente e impossente il gran bacio di Osaka, e le si imprime sulla candida fronte.

Allora un grido - breve - supremo - poi negli occhi della Mousmè passa la stranissima luce di un pensiero terribile; e Iris, forte, una Iris nuova, trasformata, piena di energia e di volontà, respinge da sé Kyoto che le è vicino e corre d'improvviso alla finestra che poco prima le ha dischiusa la minaccia del Taïkomati - e invano Osaka, che ha indovinato, cerca di impedirglielo avvinghiandolesi disperatamente - là corre Iris e si gitta là - dove c'è il vampiro, la morte, la fine certa d'ogni cosa, d'ogni pensiero, d'ogni dolore!

Oh, il disperato urlo di terrore di Osaka, ritto davanti alla finestra spalancata, gli occhi in quel profondo nero dell'abisso nel cui fondo, ironia! dove in fogna si sfoga la città gaudente, è piombata a morire volente una vergine!

Il Cieco, inconscio d'ogni cosa, invano trattenuto da alcuni, continua inferocito in quella rabbia di scagliare fango e ingiurie.

O bel genio nipponico, bello e antico genio delle poesie, leggende, paurosi drammi, grottesche commedie e ute dolcissime agli amori che animano i silenzi delle sere, - bello e antico genio dei fiori e dei pittori, non dunque gaiezza di colori vivaci, non bianchi chiarori di lune o distese di prati verdi correnti ai declivi di azzurri monti rispecchiati da laghi candidi, non trionfi di cieli e stormi di migranti uccelli, o mari d'argento ed agili saettii di awabis, intorno alla agonia di Iris?
Sul delicato corpo, capolavoro distrutto, giù nell'abisso incombono solo le tre sinistre notti, la notte senza stelle del cielo, - la notte senza riflessi delle acque morte, - la notte senza lacrime della insensibilità della natura.
Così qui muore la vergine, il picciol corpo abbandonato all'abbraccio della bomhêria velenosa e della scirpa pungente.
Di lassù non un riflesso di una delle mille gaie lumiere del Yoshiwara!
Nell'aria greve e letale pur tuttavia vagano incerte ombre strane.
Bella e antica fantasia nipponica, sono essi forse gli Ōni del tuo mondo superstizioso che scendono radendo gli squallidi fianchi della squallida montagna, i tuoi grotteschi, bonari o perversi folletti dalle facce sinistramente buffone? È Bènkei a cavallo della sua gran campana di bronzo? È Kintoki abbracciato ad un orso che ride? È Momotaro gobbo e sbilenco? O sono forse gli incubi in forma di granchi o nani dall'orribile rictus quelle strane ombre?
In verità rassembrano fantastiche creazioni, così la penombra caliginosa li trasfigura! No; non sono gli enti permalosi e ad ora bonaccioni delle tue fole infantili, bello e antico genio nipponico; sono dei cenciaioli, quaggiù sospinti dalla lotta per la esistenza!
Colle loro lanternuzze, bizzarre umane lucciole della vita cittadina, errano, l'uncino acuto a mano, guardando, desiderando, sognando i più pazzi tesori del mondo, giù in questo fango di cose morte.

Così la avidità umana offende e martira l'agonia della fanciulla, e il senso del dolore - fierissimo e acuto - delle piccole membra dislocate e infrante e delle tenere carni stracciate a lembi nella gran caduta - scuote e desta dal sopore la fanciulla e la richiama alla coscienza di quell'orrore! Né la morte invocata le fu benigna; la vertiginosa caduta, che avrebbe sfracellato un atleta, colle bohmêrie viminose e le scirpe a cespugli, sporgenti fuori lungo il dirupo, facendo sostegni al leggero corpo, accrebbero ad Iris il dolore e non le diedero la morte invocata. Onde, come altrettante piaghe vive nella picciola mente, sanguinano ancora i pensieri e le rimembranze! Tortura di anima e di corpo! -

Dal labbro di Iris esce allora contro il mondo, il destino o la divinità la grande rampogna di una domanda: - Perché?...

E in quell'aere freddo e muto, che la primissima alba ingrigia debolmente, in quei supremi deliri del dolore fisico e della disperazione del pensiero, strane e beffarde ricordanze con più strane e beffarde voci e ricti aliano intorno; gran confusione di voci, cose, sentimenti, persone, ironie, incoscienze, fatalità, lacrime e sogghigni!...

Sono voci che rassembrano quelle dei tre personaggi della sua breve esistenza, il Giovane delle voluttà, il Taïkomati, il Padre cieco, ma, in quella profonda e rapida lucidità dell'agonia che fa svanire tutte le delusioni, esse si appalesano nei diversi egoismi umani che hanno fatto della vita di Iris una tragedia.

E le voci misteriose, così come hanno favellato alla fantasia della morente Fanciulla, si estinguono bizzarramente.

Oh, la suprema bontà che il Sole esprime!

Ancora i suoi primi raggi tremuli sussurrano lontanissimi l'annunzio della sua discesa benefica al mondo; - e l'aria già tutta intorno vibra armonie e splendori:

La luce è l'idioma degli eterni. E Iris, già eterna, sente la sua anima divenire fulgida come un raggio, alla voce ben nota del suo Sole che la chiama:

Tutto un sussurro di fiori intorno alla morente!... - Piove il Sole sul picciolo corpo aureole irradiate!... Nella suprema agonia Iris finalmente non ha più angoscie, affanni, paure, dolori. - Il suo sogno è di luce - è di fiori! - E raggi e fiori parlano il linguaggio eterno della pietà, dell'amore! -

Muore la Vergine colla visione splendente della immortalità; essa vede intorno a sé una fantasia di fiori - tutti i fiori della terra - che allungano a lei gli steli, steli che si snodano e si stendono intorno al corpo suo come braccia umane e lo sollevano alto... alto... là... lontano... lontano... su... su... per l'azzurro e l'infinito... verso il Sole!...

Ed è in quella trionfante visione che gli occhi della Mousmè si chiudono, onde sul suo pallido viso è ancora la calma della tenera giovinezza innocente che la lotta della vita terrena lasciò immacolata. Sotto a quegli abbracci e baci di fiori il piccolo corpo della morta dispare. L'anima della Mousmè è fiore, luce, armonia!

Così - nella morte - la gentile suicida ancor sorride.

O morte, signora misteriosa, quanto sei grande nella tua pietà, tu che tanti mari e cieli eterni poni fra gli umani e i loro dolori!