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Dure selci, freddi marmi,

memorie del mio ben, che qui spirò,

perché, oh dio, perché non ho

per sottrarmi a fiamma ignobile,

per fuggir novello ardor

come voi la fede immobile,

come voi gelato il cor;

deh potessi in voi cangiarmi,

dure selci, freddi marmi.

A tempo giungi Eurillo, al mio defunto

prega pace col canto.

Eccomi pronto.

Su le spiagge fiorite

de gl'elisi odorati,

tra spiriti beati,

godi famoso re paci gradite,

né ti sturbino mai

d'ombra insepolta i disperati guai.

Spietato Radamanto

non t'affligga i riposi,

vapori noiosi

non mandi alle tue luci il re del pianto.

L'udito fortunato

di Cerbero giammai senta il latrato.

Che far poss'io?

Ah che tropp'ardo.

Amo sforzata.

Un privato.

Non lice.

Così novello ardor mi fa infelice.

Non v'intesi.

Ecco il mio vago.

Amar, né poter dirlo è un gran martire.

Muta adorante.

Il decoro mi vuol.

Clitarco?

Quegl'editti reali, ond'io giurai

di far de' miei sponsali

dispositor chi prigioniero, o morto

mi presentasse innanti

l'uccisor del mio re pur ti son noti?

Né cerchi

quest'onor, questa gloria, e questa sorte?

Pur saresti mio rege, e mio consorte.

Vuo' scoprir il suo genio.

Speri

d'ucciderlo?

Egli non m'ama.

Dunque tu lasci altrui questa Fortuna?

Sei sciocco.

Di me non cura.

Parto. Sia tuo pensier dell'epitaffio

affrettar il lavoro.

Nel duol io peno.

Meraspe?

Amato prence?

Alcun non sente

Vuol vendicarsi in voi della Fortuna.

V'aborre, e voi l'amate?

Io v'amo, e m'aborrite?

Appunto.

Io prego, e mi fuggite,

ei nega, e voi pregate?

A' miei sospiri

che rispondete voi?

Et io replico a lui, non deggio udirvi.

Movetevi a pietà.

Porgetemi mercé.

Che rispondete a me?

Ed io replico a lui; mercé non do.

Sete crudel.

E voi

Artemisia in amar sete ostinato.

E 'l periglio?

E che sperate?

Perdete invan degl'anni il fiore.

Pietà di mie pene

begl'occhi lucenti,

faville splendenti,

facelle serene,

pietà di mie pene.

Non voglion le stelle,

ch'io senta pietate,

se meco adirate

son rigide anch'elle;

non voglion le stelle.

Deh siate men fieri

bei labbri severi

di vivo rubino.

Non vuol il destino.

Lasciate, o bellezze

le rustiche asprezze,

la noia importuna.

Non vuol la Fortuna.

Io saprò vincer poi

la Fortuna, il Destin, le stelle, e voi.

Che saetti, ed incateni,

strugga l'alme, e le avveleni

il bambino arcier di Gnido

non so dir, se vero sia,

so che il foco di Cupido

è una dolce tirannia.

Se tormenta allor, che piace

cieco amor con la sua face,

se nel duol io piango, o rido

non sa dir quest'alma mia,

so che il foco di Cupido

è una dolce tirannia.

Sia benigno, o sia spietato

d'amor cieco il dardo alato,

non distinguo e non divido

ciò ch'è ver, o ch'è bugia

so che il foco di Cupido

è una dolce tirannia.

Odi Niso?

Sogni, o deliri? Oronta

prencipessa di Cipro, e tua signora

tratti così.

Hai ben ragion, a fé: così t'imposi

finger altrui presente,

per mantenermi occulta.

Sciocco è costui, ma fido. Odimi, sempre

afferma ciò, ch'io dico.

Ma che lucidi lampi, e che baleni!

Ecco Alindo.

O che fronte di neve, e rai di foco!

Temo d'esser tradita.

Speranze mie che dite?

Sfortunato principio!

Signor noi siam guerrieri: in aspra pugna

di pirata severo

preda restammo.

A la fortuna, al cielo

piacque di secondar i nostri voti.

Uccidemmo il corsaro, e con molt'altri

fuggimmo di quel fiero

dal servaggio, e dai ceppi.

Ora cerchiamo

di rassegnarsi in guerra

qui, dove eccelsa fama

d'impresa militar c'invita, e chiama.

Aldimiro.

Con l'alma, e con il cor: ma voi chi sete

sì cortese, e gentil?

Alindo voi?

Avete

(e giustamente) chi v'adora.

Oronta.

Con noi cattiva

sotto spoglie virili

fu del barbaro stesso, or liberata

cerca di voi.

Ahimè.

E l'ascolto, e non moro?

Quando il cor mi saettaste,

luci vaghe,

pur miraste le mie piaghe,

foste un Argo a fulminarmi,

sete cieche a ristorarmi.

Voi scrivete sulla polve,

voi pregate il sordo mar,

no, non vi posso amar.

Nel vibrar facelle ardenti,

crudi rai,

pur ridenti vi mirai,

foste un cielo ad alettarmi,

sete inferno a tormentarmi.

Son un marmo son un aspe

vi potete allontanar:

no, non vi posso amar.

O mia bellezza amata?

Furia d'amor per flagellarmi nata.

Tanto crude, quanto belle

pupillette,

vezzosette,

deh, non siate sì rubelle.

Quanto care, tanto ingrate

luci fiere,

stelle nere,

deh, più crude non mi siate.

Ah mi schernite?

O sorte!

E di mia morte.

Amori eh? ritirati Clitarco

non voglio affetti in corte, e lusinghiera

voi sempre vezzeggiate,

dal dì bambin fino all'adulta sera?

Regina a torto m'incolpate.

Or basta;

non parlate a Clitarco

D'amor però, ma d'altro poi?

Di nulla:

son giusti i miei divieti.

Anzi son rei.

Non merta i vostri affetti. E sforza i miei.

Ma che vaghezza è questa?

Il mio ritratto.

È forse

destinato a Clitarco?

Non già regina.

Assicurar mi voglio.

Datelo a me.

Son pronta.

E voi prendete

questo monil.

Troppo mi favorite.

M'intendeste; partite.

Rigor di stella ria!

Forza di gelosia! Venga Clitarco.

Accostati: d'Artemia

tu idolatra? Tu amante?

Proseguiamo pensieri.

Se d'altro amor piagato?

E da qual arco uscì,

lo stral, che ti ferì?

Perché?

Sei gradito?

Ricerca.

Ardisci.

Né speri?

Certo egli arde per me.

Chiedi.

Gli altri amanti son ciechi, e questo è muto.

Ed io la vita.

Altro titolo, Alindo

per me non ritrovate?

Il mio genio lo sdegna.

O che ingrato!

Ed io regno, e vassalli a voi commetto.

Parliam di Marte, e abbandoniamo Amore.

Ed io felice.

Ite, principe, addio.

Chiedetelo al destin, ch'ei lo saprà.

Fortuna, ancor io spero.

Sposo non voglio.

Bramar ciò, ch'io non voglio, è una follia.

Mentono i rei mendaci,

detrattori mordaci.

Tutti,

ch'ardiran di pensarlo

farò cader d'aspri tormenti onusti.

Temo ahimè, che si scopra

il fulmine onde avvampo,

se ch'il fragor non sente osserva il lampo.

Eurillo olà, che pensi?

Una canzon ch'uguaglia

all'intagliar de' marmi

l'amorose ferite.

Fa', ch'io la senta.

Udite.

Il dardo d'Amore

può dirsi un scalpello,

ch'i vaghi sembianti

incide sul core

a colpi pesanti

di fiero martello.

Il dardo d'Amore

può dirsi un scalpello.

L'effigi adorate,

ch'impresse nel seno

il picciolo dio,

non toglie dal core

del tempo l'oblio,

degl'anni il flagello.

Il dardo d'Amore

può dirsi un scalpello.

I cori di marmo

s'intaglian con l'arco.

Parti non più.

Clitarco odi, e da questa

confidenza inferisci,

che gradito mi sei,

mi consigli alle nozze, agl'imenei?

Sì?

Ei non è amante: e chi

potrebb'esser lo sposo?

Egl'intende d'Alindo: oh che insensato!

Tu, che versasti in varie corti gl'anni,

e di prencipi e regi,

sai le leggi, e i costumi

qual adattarsi meglio a me presumi?

Ch'è mio nemico tu non sai ancora?

Io di quell'empio, sin che spirto avrò

le stragi cercherò.

Che sento ahimè, di Mausolo la voce?

Che rovine?

Che leggo oh dio?

Partiam di qui. Mi scorre

un gelido rigor entro le vene.

Stral, che vola, onda, che freme,

e impazzita

ad urtar ne' scogli va

hanno al par di nostra vita,

assai men velocità.

I momenti ci distruggono,

vanno i dì, passan l'ore, e gl'anni fuggono.

Fior al gelo, e face al vento

più resiste

ch'agl'instanti l'uom non fa.

Sol si ferma, e sol consiste

in un punto nostra età.

I momenti ci distruggono,

vanno i dì, passan l'ore, e gl'anni fuggono.

A servir la regina.

Voi errate invero,

non fo questo mestiero.

Ed è pur vero, Alindo,

che sprezzata da voi rimanga Oronta?

Le promesse, la fede,

tutto il vento rapì?

La tradite così?

E tanto

di chi un tempo adoraste

la memoria v'offende?

Ella fedele

pena, soffre, vi segue, e mille espressi

vi dà dell'amor suo segni veraci;

e voi.

Troppo il fatto mi pesa.

A me.

Ci sono interessato.

Mi veggio disperato.

Se disprezzata prencipessa amante

da genio sì protervo,

che può sperar la fedeltà d'un servo?

E vi par poco?

Oh che inumano!

Zeffiretti

placidetti,

che lascivi i fior baciate,

deh volate

del mio ben

al bel labbro, al bianco sen,

e un sol bacio gli rapite,

poi veloci a me venite.

Nudi arcieri

lusinghieri,

che d'Amor seguaci sete,

deh correte

a quel crin,

ch'imprigiona il mio destin,

a rapir due fila aurate,

poi veloci a me tornate.

Sempre costui mi segue.

Artemia? Artemia? E che fuggite?

I vostri

importuni discorsi.

Le tigri, gl'orsi, i mostri

non si fuggon così.

Bramate, o prence,

ch'io non fugga da voi?

Altro non bramo affé

Fuggite voi da me.

Ch'io fugga da te,

se prima non moro

possibil non è.

Troppo vaghe son le rose,

troppo ardenti le faville,

che d'intorno a tue pupille

Amor pose, e 'l ciel ti dié.

Ch'io fugga da te,

se prima non moro

possibil non è.

Or, che soli restiamo, o core insano,

de' tuoi vaneggiamenti

discorriam tra noi stessi: e non sapesti

contrastar agl'incendi? E non potesti

rigettar le saette?

Un estero, un privato

prigionier t'ha legato?

Ah ti scordasti, ch'albergavi in seno

d'Artemisia: un baleno

t'abbagliò, ti confuse?

T'ingannò, ti deluse?

Io non so, che cosa speri

da un affetto,

che scoprir giammai conviene

pazzo cor, se non gran pene,

non intendo i tuoi pensieri,

io non so, che cosa speri.

Tanto ingiusto è questo amore,

che non solo

non è pregio la costanza,

ma delitto è la speranza,

cangia o folle i tuoi pensieri;

io non so che cosa speri.

Ecco il tormento delle mie pupille.

Gradisco del tu' affetto

le cortesie. Clitarco

prenditi un fior: vorrei

a linguaggio di fiori esser intesa.

Ecco Alindo: son colta.

Di che?

Sei pazzo affé: lascia, ch'Alindo

mi ringrazi; te 'l diedi,

acciò, fin ch'ei venia, tu lo tenessi.

Porgilo a lui.

Gran periglio schivai!

Alindo, nulla insuperbite, sono

cosa fragile i fiori;

tutte le cortesie non sono amori.

Gran favor! gran mercede! e gran speranza!

Ite adesso, e d'Oronta

obliate la fede, e la costanza.

Sopra un fior vi perdete?

Sì pieghevole sete?

Qual vi toglie a voi stesso, e a chi v'adora

di lasciva magia forza, o virtù?

Alindo? Alindo? ah non v'è Alindo più.

Più soffrir non poss'io gettate Alindo

questo velen.

Dal veder che languite.

Ed io per gelosia vi tolsi il fiore.

Del vostro ben.

Più di quanto pensate.

È gran tempo, ch'io v'amo.

Vi conobbi per fama.

Ah no, non v'affidate.

Maledetto quel fiore.

Ardo, sospiro, e piango,

osservo eterna fé

e pur senza mercé,

lassa rimango

pensando ognor: io vo,

come fuggir le pene, e non lo so.

Peno languisco, e moro

per chi non ha pietà,

passo mia fresca età

senza ristoro.

Pensando ognor: io vo,

come fuggir le pene, e non lo so.

Bella Artemia d'amarmi

vi risolveste ancora?

Non mi cangio in un'ora.

Ben io mi cangerò:

Meraspe accuserò

di Mausolo uccisor, finto Clitarco;

ei sarà castigato,

a me tolto il rivale, a voi l'amato.

Voi commetter potrete

sì fiera fellonia?

Reo della colpa mia

sarà 'l vostro rigore.

Cieli, ch'ascolto mai? voglio piuttosto

ribellarmi al mio core

tradir i miei diletti.

(Finger convien.) Vi dono i miei affetti.

Li togliete a Meraspe?

Per salvargli la vita.

Dunque l'amate ancora?

Nulla più.

Vi cangiate in men d'un'ora?

Quant'ha, che mi pregate?

Mi promettete fede?

Fede, e amor, ma folle è ben chi 'l crede.

Non m'esaudir Amor: tu sai che fingo.

Ahimè perdei.

Che ricercate?

Il monil, ch'Artemisia oggi mi diede.

Dove l'avrò smarrito?

Quivi non è.

Vado a cercarlo, addio.

Deh così non perdete anco il cor mio.

Ti quereli d'amor? Perché Clitarco?

Se pietoso lo brami avverti, osserva

di scoprir chi più t'ama

con affetti profondi,

e a quella corrispondi.

Non credo.

Ama, sospira, e taci.

Tu fra l'armi? a qual fine?

Affé guerrier famoso:

va' con Artemia a folleggiar amori.

Non più, t'intendo,

e pur sempre l'offendo!

Itene: in voi confido.

Servite, e poi chiedete.

Sì: ma fuor di periglio.

Basta la fedeltà.

M'è proibito.

Da chi t'ama.

Dico il ver (qual dissi idolo mio)

voglio fargli un favor: Clitarco addio.

Che?

Ebbene?

Non mi sturbar.

Gradiscilo: egli deve

esser di qualche dama,

che porta de' tuoi sguardi il cor acceso.

Ah non vorrei, ch'egli m'avesse inteso!

S'Amor vuol così,

che far ti poss'io,

dolente cor mio?

Non ti giovano i sospiri,

senza frutto è 'l lagrimar,

non osserva i tuoi martiri,

non si piega al tuo penar

la beltà, che ti ferì.

Dolente cor mio,

che far ti poss'io

s'Amor vuol così.

Hai nemica la Fortuna,

getti al vento la tua fé,

non aver speranza alcuna

d'ottener pietà, mercé,

finché durano i tuoi dì,

dolente cor mio

che far ti poss'io

s'Amor vuol così.

Cercando voi.

Parlarvi.

Ah mi s'agghiaccia il core!

Al rio dolore

d'un'amante tradita.

Udite pure: Oronta

qui giunse.

M'espresse i suoi tormenti,

traditor vi scoprì, mesta, dolente

sconsolata, languente,

col suo destin s'adira,

v'adora più che mai, piange, e sospira.

Oh dèi,

che tigre! Udite almen le sue querele.

Alindo

Alindo mi tradisce? e quali aspetto

di vita disperata,

infelici reliquie? e che non corro

a lacerarmi inanti all'empio il seno?

Onde almeno

dalla sua ferità

merti qualche pietà,

se non l'acceso core, il sen svenato;

v'impietosite?

Oh che spietato!

Più (dicea) veda Alindo, oh dio, s'io l'amo.

Perché me viva non amando è reo

di crudeltà, perciò morir vogl'io,

acciò da questa colpa ei resti esente.

Ma poi,

per non mostrar, che d'adorarlo i' fugga,

lo seguirò d'ogn'ora

se ben gradita, ombra amorosa a lato

né vi movete?

Oh che spietato!

Che giova il dir s'un marmo sete.

Infelice, che sento? Altro non ponno

d'Oronta i pianti?

Dunque a lei, che dirò?

Vagante, che 'l suo ben segue fedele?

Dirà dunque vagante

la calamita il polo,

e gl'elitropi il sole.

E sostenete, o dèi, tanta empietà.

Alindo?

Come siete qui solo?

Non vuò dargli risposta. Alindo avete

valor, armi, e guerrieri;

la vittoria si speri.

Che noia! Alindo ogni poter si tenti

per romper l'inimico

industria, forza, genti,

punto non si risparmi.

Con il vostro valor si vincerà.

Lampeggeran gl'acciari.

Torneranno i metalli,

E un fulmine sarà vostra Virtù.

Come a tempo partì: Clitarco viene.

Che sospiri Clitarco.

Pur gradito tu sei.

Da chi vorresti? Aspetto

qualche voce importuna.

Che disturbo?

Ah son scoperta! Ecco il rimedio invero,

vien qui Clitarco: e pure

de' miei comandi a scorno,

segui gl'amori, e porti

de' vezzi del tuo ben il braccio adorno.

Tu non intendi eh? Donai io stessa,

quel monil ad Artemia

ora tu, come l'hai?

Di' pur, ch'ella te 'l diede. Eccola, o sorte!

Io son convinta.

Che ritrovasti? che?

Forse il monil di gioie,

ch'oggi dalla regina in dono ebb'io,

a me lo porgi; io l'ho smarrito, è mio.

Che fortuna!

Non ti diss'io, che forse

era di qualche dama,

che porta de tuoi sguardi il core acceso?

Andiam. Quanto il destin m'ha favorito!

Ver me un sol fiato, un guardo sol Meraspe

non aprì, non girò,

ed amarlo il cor mio cessar non può.

Se non potevi Amor

di rigida beltà

piegar la crudeltà,

perché ferirmi il cor,

ond'ogn'or dolente sia?

Mi dovevi lasciar la pace mia.

Se non si può sperar

con lagrime, e sospir

un cor intenerir,

perché farmi provar:

crudo Amor sorte sì ria?

Mi dovevi lasciar la pace mia.

Bella Artemia gradita!

Ramiro, gioia, cor, speranza, vita!

Piano, piano, che tanta in sì brev'ora

affluenza d'affetti

ha faccia di menzogna.

A un cor ch'adora

tutto è poco.

Un momento

a tant'opra non basta.

Gran tempo ubbidiente

agl'argini, ai ripari ampio torrente

in un punto si spezza: inonda i piani

si dilata, si estende, e ciò ch'inante

un secolo non fece, opra un istante.

Dunque m'amate?

E come.

Felice Amor mi rende.

La regina m'attende: io parto, addio,

Come ben l'adulai.

O benedetto il dì, ch'io m'infiammai!

Non è mai tempo perduto

il servire alla beltà.

A bel labbro

di cinabro

far dell'anima tributo

non può dirsi vanità,

non è mai tempo perduto

il servire alla beltà.

Cede il marmo a goccia lieve,

che cadendo ogn'ora va,

io costante,

fido amante

di servir son risoluto,

finché spirto il core avrà.

Non è mai tempo perduto

il servire alla beltà.

Erisbe scusa

di costui la sciocchezza.

Sì, sì.

Sarai la mia diletta.

Ecco Artemisia.

Poco lungi dal lito

stendansi le mie tende, io vo portarmi

a veder le mie navi, or veggio l'armi.

Regina udiste mai

l'eco, che qui rimbomba?

Oggi a caso 'l trovai.

Non l'udii.

Se bramate

udirlo canterò.

Canta.

Ascoltate.

Fortunato,

chi piagato

da Cupido il sen non ha,

prigioniero

di quel fiero

mai ritorna in libertà.

(a quest'aria risponde l'eco)

Quando un core

cieco amore

di catene circondò

un momento

di contento

ottener più non si può.

Gentile. Ritiratevi, ed Erisbe

sola rimanga qui.

Tu devi Erisbe

far sì, ch'abbia Clitarco

questo ritratto mio: ma sì lontani

convien trarne i motivi,

ch'egli del mio consenso

ne pur sognando a immaginarsi arrivi.

Voglio ad ogn'altro ancora

che ciò tu celi.

E alcun non abbi

sol un'ombra d'avviso.

Consegno quest'affare

alla tua fedeltà.

Feci più volte

prova della tua fé.

Addio.

A che mi sforza tirannia d'Amore!

Erisbe mi servì? Clitarco?

Già che (sia tuo destin, o sia tua voglia)

lasciar non puoi gl'amori,

quella dama di cui tieni l'imago

ti concedo, ch'adori.

Ti turbi?

Folle parli a tuo danno.

E lo conobbi.

Offesa amor non chiamo.

Ti ferì, ti piagò quella beltà?

Bramo saperlo anch'io?

Il mio comando incolpa.

La brami per consorte?

Di' non temer.

Io mi contento.

Che dissi? inciampo, cado

in tal viltà? convien ridirsi.

Ecco il modo: Clitarco

farti felice io vo'.

No.

Or or vedrai. Olà

chiamisi Artemia.

Sì.

Acciò si sposi a te.

Artemia sì, no 'l credi ancora?

E che dicesti insino ad ora?

Anch'io.

Tu vaneggi.

È d'Artemia, lo vidi.

Misero te, s'un mio ritratto avessi.

Ella è qui.

A tempo siete

(con quel d'Artemia il cangerò) Prendete

rendo il vostro ritratto, Artemia, a voi

or, ch'a Clitarco lo darete invano,

ch'ei d'amarvi è lontano,

non è così?

O che ingrato, o che fiero!

Or ditegli, s'è vostro. Ascolta.

È mio.

Lasciate, ch'ei lo miri,

vedilo, dimmi poi se non deliri.

Grave error aggiustai.

Stelle rie m'uccideste.

Sì: perciò parto.

Alindo, ove son io non voglio amori.

Eccola tinta io voglio

accreditar lo scherzo

addio Niso: che vaga giovinetta

hai qui teco soletta?

Io no.

Erisbe? Adesso

le sembianze ravviso,

ma sua nova beltà

instupidir mi fa.

Deh ricevami Erisbe

per amante, per servo.

Ti giuro eterna fé.

Così cruda ben mio?

Molto importava affé.

O così succedesse ad ogni dama,

che va dall'arte a mendicar colore.

Se Meraspe crudel nega d'amarmi,

che più poss'io sperar?

Immutabile è fatto il mio penar.

Affliggetemi

guai dolenti,

trafiggetemi

rei tormenti,

dolce speranza, e tu

deh non venir a lusingarmi più.

Raddoppiatevi

mie catene,

eternatevi

dure pene,

dolce speranza, e tu,

deh non venir a lusingarmi più.

Artemia mio desio?

Costui mi sturba ogn'ora: idolo mio?

Care voci gradite,

se dal cor venite.

Che temete alma mia?

Incredulo mi fa la gelosia.

M'offendete Ramiro.

Il vostro core

Meraspe abbandonò?

Egli è qui; che dirò?

Prencipe, Artemia alfine

meco s'impietosì.

Sì,

sì crudel, sì spietato

(finger vogl'io) poiché negaste ingrato

pietade alle mie pene

estinsi il vostro ardor dentro al mio petto.

Parla con troppo affetto.

Più che gel, più che selce

frigida, e scabra la vostr'alma ho scorta.

Dite? L'amate?

No.

Dunque s'egli è crudel a voi ch'importa?

Un dì forse Cupido

ragion vi chiederà di tante, e tante

lagrime inosservate.

Troppo in ciò v'infiammate.

Vedrò, vedrò punito il vostro orgoglio

pria, che tronchi i miei giorni

della diva fatal falce ritorta.

Dite? l'amate?

No.

Dunque se gl'è crudel, a voi ch'importa?

Andiamo. Addio Meraspe.

Addio tiranno

o di sorte feroce aspro tenore,

dover per troppo amor negar amore!

Clitarco?

Hai scoperta la dama,

ch'io ti dissi, che t'ama?

Esser non può.

Tu fai torto al tuo merto.

E che mai puote

esser più che regina?

Io ti consiglio

a scoprirgli il tu' affetto.

Troppo timido sei.

Chi tace il mal senza rimedio more.

Io vuo' d'affetto

porgergli un pegno. Mira

che bell'armi, Clitarco.

Ti piacciono?

Prendile.

E che fia mai?

Prendile, e in nome mio le porterai.

O sorte! Alindo m'ascoltò?

Ma tutto aggiusterò.

Duunque vedi quest'armi,

prendile, e in nome mio le porterai

al generale Alindo.

Digli

che le prometta in premio a chi primiero

della città, che n'usurparo i Frigi,

salirà sulle mura.

Oh voi qui sete?

Dunque più non occorre

vanne Clitarco.

Qual sorte discortese

cangia i favori miei tutti in offese!

Alindo addio.

Non io: che mi diceste?

Chi mi parla d'amor non l'odo mai.

Dir, ch'io v'amo, è un dirvi poco

luci belle,

vive stelle,

care sfere del mio foco.

Dir, ch'io v'amo, è un dirvi poco.

Di quel labbro, ond'io sospiro

vaghe rose

mie vezzose,

io da voi mercede invoco

dir, ch'io v'amo, è un dirvi poco.

Stolto, ei lo crede.

Artemia

siete il mio ben.

Ramiro

voi siete il mio respiro.

Bramo d'amor un segno.

E che vorreste?

Un bacio.

Un bacio? Ite, imparate

un poco più modestia, e poi tornate.

Questo, o cruda è un disprezzarmi,

giurarmi fedeltà,

e poi con ferità

un sol bacio alfin negarmi.

Questo, o cruda è un disprezzarmi.

Con lusinghe trattenermi;

de' sguardi con l'ardor

insidiarmi 'l cor

e un sol bacio poi negarmi,

questo, o cruda è un disprezzarmi.

Con Oronta parlai.

Io faccio

ufficio di pietà

per chi languendo sta

in tormentoso foco.

Parti di qui. D'amore

troppo grave è 'l flagello.

Qui portar si volea,

porvisi inanti, e dirvi,

ingrato, ingrato amante, io son Oronta

chi v'amò, vi servì.

V'adorò, vi seguì,

che già del vostro cor godea la fede,

et or vi piange, abbandonata, a piede.

Anzi più vi direbbe. Ah sconoscente,

ah traditor ribelle

vi puniran le stelle;

vi diverran nemici

impietositi un giorno a' miei lamenti

i cieli, e gli elementi.

Timor d'esser sprezzata

la ritenne, e fermò.

Grande è 'l vostro rigore: siamo perduti, o core.

Tutto è sì ben disposto,

che ne' pensieri miei

più bramar non saprei.

D'amor non mi parlate.

Non è da prence

rinfacciar i favor.

Da questa servitù

saprò sottrarmi.

Diceste assai, non voglio udirvi più.

Indamoro?

Pur venite opportuno. Alindo or ora

parte di qui: veloce

seguitelo, e gli dite,

che rinunzio alle guerre, e che risolsi

l'usurpata città lasciar a' Frigi,

che degl'aiuti suoi

grazie gli rendo: e che più non difenda,

ove Bellona serve,

regina, che non sa premiar chi serve.

E che rileva?

Sì voglio.

Io la so.

Voi troppo ardite

così voglio: ubbidite.

Vuo' secondar lo scherzo.

Se non mi porgi aita

io morirò per te.

Già languisco,

già perisco,

e ti cado esangue a' piè.

Io morirò per te.

Un giro dei tuoi lumi

il cor m'esanimò,

a' miei guai,

se non dai,

caro ben, qualche mercé

io morirò per te.

Non potea farsi più.

Ch'io peni così

il ciel destinò.

Per cruda bellezza,

ch'è tutta rigor,

ch'aborre, che sprezza

un misero cor,

ch'il sen mi ferì

né più mi sanò;

ch'io peni così

il ciel destinò.

Cupido ha per gioco,

ch'io renda fedel

tributo di foco

a un'alma di gel,

ch'ardor non sentì,

e pur m'infiammò;

ch'io peni così

il ciel destinò.

Ma desister non voglio:

tentiamo, o core, un foglio:

sì, sì né frapponiam pigre dimore;

forse pietoso ciò mi detta Amore.

Artemia?

Ahimè.

No, no. Non ascondete:

all'amato Clitarco

certo amori scrivete.

Né per sogno.

Lasciatemi vedere.

Scrivo cose private.

Porgete qui: non replicate.

O sorte

sempre avversa a' miei voti!

Già non errai: così, così osservate

i cenni miei? di tante debolezze

ancor non vi pentite?

Partitevi: arrossite.

Gran sventura è la mia!

Chi direbbe che questa è gelosia?

Ma queste note appunto

ponno servir a me.

Ecco Clitarco affé.

A che vieni Clitarco?

Che rimprovero giusto! E che piuttosto

per te grazie non chiedi?

D'esser fatto felice.

Non so. Con quel ch'ei brama.

Amor, fede, ardimento

fanno tutto riuscibile.

Amor supplisca.

Questo ci vuole.

Se non l'hai

dirti di più non voglio.

Parto: prendi, rispondi a questo foglio.

So, ch'io pecco d'imbelle;

ma questa è tirannia delle mie stelle.

Incerta più non voglio

penar tra vita, e morte, o mio ribelle,

dite, volete amarmi?

Ed io non voglio

perfido il vostro amore

(vuo' dargli gelosia).

Rendetemi il mio core,

ch'a Ramiro vuo' darlo

egli sarà il mio sposo, il mi' adorato.

Non si move l'ingrato!

Vuo' veder s'ei si turba. È vero sì.

A tal grazia son giunto?

Ei non si muove punto.

Vuo' far l'ultima prova: eccola pronta.

Io vaneggio per gioia.

Voi vaneggiate? tralasciamo dunque:

per capo di follia dubiterei

che fosser nulli poi questi imenei.

Pazzo son s'io l'amo più.

A beltà, che mi vuol morto

miei pensieri ormai v'esorto

ribellar la servitù.

Pazzo son s'io l'amo più.

Questa è troppa ferità:

da voi stesse lo vedete

mie speranze perirete

in sì dura servitù.

Pazzo son s'io l'amo più.

Dammi morte, o libertà,

cieco Amor, che tante pene

tanti guai, tante catene

sostener il cor non sa.

Dammi morte, o libertà.

Troppo è dura servitù

e martir troppo severo

adorar un idol fiero,

una rigida beltà.

Dammi morte, o libertà.

Ma viene il mio spietato;

Amor mi suggerisce

novo pensier.

Egl'è d'Oronta.

In quest'alberghi

venne in traccia di voi,

né potendo trovarvi, alfin volea

qui privarsi di vita.

Così stringendo il ferro

così prostrata, come a voi dinanzi,

dicea: Mio ben, mia speme,

se non bastano i pianti

per farvi del mi' amor fede col sangue

questo misero seno

ecco, ch'io sveno.

E che temete?

A che mi tenete?

Ma fareste così, s'io fossi Oronta?

E non lo fulminate, o sommi dèi?

S'infuriò, s'inferocì; risolta

che svenarmi (soggiunse) a te si deve

o traditor la morte;

per man de' miei furori

mori, barbaro, mori. E non temete?

Ma temereste voi, s'io fossi Oronta?

E non lo fulminate, o sommi dèi?

Risolta

d'adorarvi in eterno, ancor che ingrato,

gettato il ferro qui,

lagrimando partì.

Ogni mia speranza è disperata.

Alindo ancor portate

questo peso alla mano?

Non passate più innanti.

Nulla voi m'offendeste: io tanto stimo

pazzi i vostri furori,

quanto sciocchi gl'amori.

Itene, o folle; il ciel vi sanerà.

Ecco il mio bene: avrà risposto al foglio.

Clitarco ora che dici?

Sei tu più sfortunato?

Potrai lagnarti più?

Al foglio rispondesti?

Ma dov'è

la risposta?

Porgila a me.

(legge)

«Io son acceso, se voi sete amante.

La sfera voi delle mie fiamme sete,

martire son nel vostro ardor costante,

e incenerito già tutto m'avete;

or s'a vita novella io trovo loco

la fenice son io del vostro foco.»

Molto bene rispondi:

è gran maestro amore.

Servi, olà non vedete?

Date qui: che leggete?

Se foss'altri che voi.

Convinta son: ma giunge Artemia qui,

amor mi suggerì

opportuno pensier.

Venite Artemia,

ecco il vago, ch'amate, ecco mirate

com'ei risponde a' fogli,

che gli scrivete voi,

ch'ei non è il vostro ben negate poi.

Ancora ardisci

di negar temerario? Ov'è quel foglio,

ch'io ti diedi?

Prendete voi:

dite, s'è vostro.

È mio: mentr'io scrivea

giunta voi me 'l levaste,

onde interrotto il nome mio restò.

Ora vedete, s'ho scoperto il vero.

Come ben l'aggiustai!

Dunque mi amate?

Scriveste qui.

Leggete.

Ah mi schernite affé.

Non pensate di gioire

mie speranze disperate,

io so dirvi, che chiedete

ciò ch'aver giammai potrete;

il piacer, che voi sperate

è un inganno del desire,

non pensate di gioire.

Voi faceste un grad'errore

nel fidarvi a un cieco nume;

io sapevo assicurarvi,

ch'ei volea sol ingannarvi;

proverete il suo costume,

ch'è di far i cor languire,

non pensate di gioire.

Tua bellezza imita il cielo,

che vibrar più lampi suole,

quando adombra il volto al sole.

Infelici innamorati,

se le donne, che v'accendono

questa risposta intendono.

Cor mio che sarà?

La mente agitata,

e l'alma rubata

consiglio non ha.

Cor mio che sarà?

Cantisi un poco, olà.

Siam qui regina.

Potrian voci canore

la forza raddolcir del mio dolore.

Chiedete, e sperate

amanti mercé,

sì crudo non è

il cieco volante,

qual voi lo stimate.

Chiedete, e sperate.

A torto incolpate

d'ingrato il destin.

Il nume bambin

udirvi non puote,

se voi non parlate.

Chiedete, e sperate.

Par ch'il cor mi favelli. Eurillo prendi

vanne a Clitarco, e di', che tutto adempia

ciò, che qui leggerà.

Pronto ubbidisco.

Ma

io così m'avvilisco!

Io così mi deprimo! Eurillo? Eurillo?

Vieni, porgimi il foglio.

Parti, ch'altro non voglio.

La fatica risparmio.

(legge)

«Clitarco io porto in seno un core astretto

dal Fato a incenerir ne' tuoi ardori.

Sono ingrata ad Alindo: odio, rigetto

il prencipe di Lidia, il re de' Mori

solo per te. Pensa chi son, chi sei,

e insuperbisci degl'amori miei.»

Tolga il ciel che tai note

legga Clitarco.

E che fia mai quel foglio?

Inorridisco a tante

debolezze sì abbiette! E meco stessa

arrossirò in eterno

di viltà così indegna: a un solo tratto

era meglio, che questi

della mano, e del crin regali arredi

io gli prostrassi a' piedi.

Il mio decoro

precipita, e rovina.

Ecco il superbo.

Non sete ancor partito?

Ogn'or con queste

vanità mi sturbate.

Partite: che sperate?

La speranza è vana.

Io non lo curo.

Non gl'osservo.

Non gl'ascolto.

Sì.

Quando vi piace.

O cieli, che vegg'io!

Crudo ciel! Fato rio!

Misera che farò?

Fermate Alindo: udite.

Soccorso, o dèi!

Ne l'auge, è ver? già sete

di gelosia di sdegno, e vi credete

aborrito, sprezzato?

Caro, caro il mi' Alindo:

accarezzo con l'alma i vostri sdegni,

le vostr'ire blandisco, e più adirato

più vi conosco amante, i miei disprezzi

questo foglio mentito,

i miei rigidi accenti

tutti del vostro amor furon cimenti;

feci prova di voi, né più d'amarvi

posso, o deggio celarmi.

Non scorgete, che questo

da me scritto, ed aperto, e qui lasciato

è un foglio simulato

acciò voi lo trovaste?

Or che ravviso in voi d'amor gl'eccessi

vi dono i miei amplessi,

mio re, mio sposo sete.

Prendete,

siane pegno Imeneo.

Ite malvagio adesso

al prencipe di Lidia al re de' Mori,

leggetegli quel foglio,

pubblicatemi rea d'abbietti amori,

vi mentiran con l'opre

quest'alma invitta, e questo eccelso core,

prencipe temerario, e traditore.

Signor?

Per l'infelice Oronta

chieder mercé.

Udite

almeno per pietà.

Licenziatemi dunque

dalla mia servitù,

che s'è vano l'amarvi,

sarà peggio il servirvi.

Desian lo stesso gl'altri,

ch'eran meco venuti.

Or che mi resta più se non morire.

Veggio venir Clitarco.

Ritiratevi: io voglio

col fingermi addormita

ai sentimenti suoi dar libertà,

e udir ciò ch'egli dice, e ciò che fa.

Parti di qui.

Che intesi, o stelle o dèi!

È Meraspe, Clitarco?

O d'aspre pene tormentoso incarco?

Taccio? lo scopro, o no;

tacerò: penerò.

Or siate ai preghi miei sorda, qual aspe

svelerò, che Clitarco

e 'l prencipe Meraspe.

A discoprirlo alla regina

ecco rapido volo: i torti miei

così vendicherò.

Fermate, o dio, fermate.

Prencipe, Alindo, udite: ah sì veloce

scitico stral non va. Misera Artemia!

Ramiro sfortunato!

Con la perfidia tua, barbaro ingrato,

di' che vincesti, di'?

Io fingevo così

per piegarvi ad amarmi. E se Meraspe,

di cui vassallo son, tradito avrei,

voi lo sapete, o dèi.

Empio, crudo, inumano.

Inutile è 'l rigor.

Il pianto è vano.

Meglio è cercar Meraspe

avvisarlo, che fugga.

Ora t'accorgi

della tua fellonia

mostro di tradimenti?

Son le colpe mie, colpe innocenti.

Degl'abissi profondissimi

venite nel mio cor,

tiranni spietatissimi,

a esercitar rigor,

ma no: fermate, olà:

lasciate, ch'il mio duol m'affliggerà.

Numi eterni abbandonatemi

in grembo al mio martir,

pietosi fulminatemi,

sforzatemi a morir.

Ma no; fermate olà:

lasciate ch'il mio duol m'ucciderà.

Alfin vuole il mio fato, e vuol Amore,

ch'il nemico Meraspe

non scopra, non punisca, anzi l'adori

stelle, stelle son vostri i miei errori.

Ecco ei giunge.

Clitarco? Alindo offende

la tua modestia, e 'l mio decoro insieme,

col mormorar, ch'io teco

passo d'amor corrispondenze occulte.

Inulte

non vo' lasciar l'offese.

Opra, ch'ei si ridica, oppur con questo,

che destinai per te brando lucente,

sostentagli, ch'ei mente.

Opportuna occasion di motteggiarlo!

D'esser prencipe fingi.

Mostra,

che per serbarti a' tuoi nemici ignoto,

paggio qui ti fingesti.

Oppure intreccia

favolosa bugia,

di' ch'a ciò ti condusse

amorosa follia,

così m'intenderà.

Io, io l'approverò.

Che so io? Meraspe.

Basta poi: non cercar gli affetti miei.

Ma, se non vuoi qual prence,

già cavalier t'ho reso,

va' come mio campion: ben m'avrà inteso.

Pazzarella cerchi invano

la beltà, che si smarrì.

Fate strada signori

alla dea degl'amori.

Se tu vuoi, ch'io t'ami pregami,

farò poi quel che mi par.

Che ascolti Oronta?

Liete speranze,

oh dèi mi proponete.

Lasciate questo prence.

Meraspe alla regina

presentato da me, più che da Alindo,

miglior sorte sperate.

Non è forse ragion?

Noto in breve sarà.

Non piangete Meraspe.

Io non ti vidi.

Ma se n' vien Artemisia.

Regina ecco Meraspe,

che Mausolo svenò.

Ahi son perduta!

Era prigion d'Alindo,

io gliel ritolsi, e lo presento a voi,

e, qual promette il pubblico decreto,

chiedo i vostri imenei.

Ditemi? Voi chi siete?

In breve lo saprete.

Io son costretta dagl'editti miei

ad ubbidir la sorte.

Perdo l'alma, e infelice

nemmen pianger mi lice!

Regina di Meraspe

donatemi la vita.

Che richiesta gradita!

Contravviene al giusto

chi punisce accidenti.

O benedetti accenti!

Mausolo stesso

le vendette rifugge,

egli mutò colà sul Mausoleo

le vostre note ultrici

ei vi scrisse: Perdona a' miei nemici.

Meraspe io vi perdono:

ite Indamoro a ritrattar gl'editti:

io la vita vi dono.

Come sì disperato?

Consolatevi, andiam: regina a voi

ritornerem fra poco.

Meco a dispor degli sponsali vostri

altri convien, che sia.

Questo è il mio duol.

Che chiedete?

Che?

Voi?

Troppo è vero.

Sono astretta così.

Da voi?

V'ingannate.

Errate.

Meglio, meglio cercate,

vedrete che sognate.

Prencipe, io vi dirò.

Quel guerriero

ch'oggi venne a servirvi,

Egli appunto.

Tolse Meraspe a' vostri.

Presentollo alla regina.

Le chiese, e conseguì.

Ecco Alindo regina: il vostro sposo

or decretar conviene.

Che pene!

Folle che sei.

Principe?

Odi l'ingrato!

Io la sposa involarvi?

Alindo quest'ingiuria

da me non aspettate: anzi donarvi

la vostra sposa i' voglio. A voi regina

chiedo, che la sua sposa

negata non gli sia.

O sorte ria!

Piano: che fate?

Crudel, chi è vostra sposa?

E Oronta?

Ah traditor ribelle?

Non conoscete Oronta?

Rimirate infedel queste sembianze,

questo crin già gradito,

e questi un tempo idolatrati rai,

conoscetemi omai,

Io regina d'Alindo

esser deggio consorte: a voi Meraspe

giustamente si deve: i vostri editti

osservar mi dovete

io dispongo così, sposi voi siete.

Io son lieta.

O toglietemi l'alma,

o datemi la destra.

Fermatevi; prendete,

uccidetemi, ingrato.

Che più non mi vedrete

se non squallido spettro orribil ombra

con oggetti noiosi

flagellarvi i riposi.

Grand'amor!

Vivrà della mia fé, dell'amor mio

celebre la memoria

voi d'infedel, di traditor, d'iniquo

il nome acquisterete,

mirate or, che m'uccido,

che più non mi vedrete.

Tornate a' miei amori?

Lieto Alindo vivete.

Ceder convien a ciò, ch'impone il fato.

A tanti sponsali,

applauda festiva